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Sie war ein ungewöhnliches Kind. Niemals wurde sie von etwas gestochen und nie gebissen.

Riesige persische Katzen trug sie wie eine Pelzstola über den Arm gehängt. Die Hinterpfoten baumelten schlaff auf der einen Seite, die vorderen und der Kopf auf der anderen Seite ihres Ellbogens herab, aber sie kratzten sie niemals. Es war, als verstünden sie, dass Ira noch jung war und man ihr alles verzeihen musste und die, wie sie selbst, nichts Anderes wollten, als fressen und schlafen.

Mit zwölf erkrankte sie an einer geheimnisvollen Krankheit. Niemandem gelang es, sie aufzuwecken. In ihren langen, ununterbrochenen Träumen besuchte sie einen wunderlichen alten Mann, der Tischpanther züchtete. Dass diese nicht einfach nur schwarze Katzen mit gelben Augen und riesigen Schultern waren, merkte sie erst, als er ihr noch andere Miniaturtiere zeigte, Elefanten, Giraffen, Antilopen und Gnus, unter denen einige so klein waren, dass man sie in die Tasche stecken konnte. Bei ihm sah sie auch in Bücher gebundene lange Listen mit Namen und Karten von Gegenden, die ihr unbekannt waren. Die waren blassgrün, was auf eine geringe Meereshöhe hindeutete, vielleicht auch auf Sümpfe, und sie waren ausgefranst: breit abstehende Finger von flachem, niedrigem Festland ragten träge ins Meer und in Süßwasserseen, die sogar auf dem Papier mit Sand gesättigt und flach erschienen, sie zerrannen wie Eiweiß gleich hinter der Meeresküste. Menschliche Siedlungen waren da mit kleinstmöglichen Kreisen markiert, wonach sie schloss, dass es sich nur um Dörfer handeln konnte. Zumeist lagen sie im Hinterland, an Orten, die sich kaum empfahlen oder sich nicht von anderen unterschieden, und es gab nur wenige Straßen zwischen ihnen. Der Gedanke, dass auch in so kalt-grünen, feuchten, verlassenen und weit voneinander liegenden Gegenden rein aus Gewohnheit Menschen lebten mussten, machte sie traurig. Von da ab träumte sie manchmal, sie schliefe und träumte dann, sie bade in einem Meer ohne Strand: dunkles Gras ohne Blumen oder Ähren sprießte da, bis dicht an die Wellen heran und sogar weit darüber hinaus, bis unter die Wasseroberfläche; und doch war sie erstaunt, als sie feststellte, dass sie im Meer schwimmen konnte, obwohl es da keine anderen Schwimmer gab, keine Wasserbälle und keine Luftmatratzen und Sommerferien, keine Spiegelungen der goldgelben Sonne und keine schreienden Kinder – dass sie im Meer schwimmen konnte obwohl sich schon die Nacht herabsenkte oder aber es draußen Winter war, ohne dass sie im Wasser fror, wovor sie Mama und Oma doch immer gewarnt hatten.

Nach mehreren Wochen stand sie vom Bett auf, denn es geschehen Irrtümer.

Ihretwegen verdarb es sich Filip mit seiner Slowenischlehrerin.

Sie sprach kaum etwas; und auch das verstand niemand. Niemand konnte ihren assoziativen Gedankensprüngen folgen. Dazu kam es, weil der Alte, von dem sie so viele Wochen geträumt hatte, den verständlichen Worten, mit alltäglichen, ungefährlichen und auf den ersten Blick gefälligen Stimmen seine eigenen Bedeutungen verliehen hatte. Er taufte sie schonungslos um, weil er so einsam war. Er sagte Katze, wenn er den Tischpanther meinte und genau so sprach Ira, als sie schon wieder gesundet war, von Katzen, als seien sie Tischpanther, denn über richtige Tischpanther konnte sie sich in der Welt der Wachenden mit so allgemeinen Wörtern wie »Katze« nicht unterhalten. Es gab sie ja nicht. Oder sie sagte Sol, wenn sie ausdrücken wollte, dass sie nicht friere. Oder Sol, wenn sie wünschte, dass Mama und Oma aufhören sollten, sie zu erziehen. Doch sprach sie nur selten: sie hielt es nicht für notwendig, ihr Tun zu erklären oder anzukündigen. Sie tat auch nicht viel. Man hielt sie für einen in sich gekehrten Teenager. Manchmal glaubte man sogar, sie sei ein wenig minderbemittelt. Trotzdem kam man in dem Dorf, wo Oma wohnte und wohin ihre Eltern sie sonntags oft schickten, immer dann zu ihr, wenn es galt, einen wütenden Hund oder ein erschrecktes Pferd zu besänftigen.

In diesem Dorf war Iras Oma eine wichtige Persönlichkeit. Und dies schon lange vor Iras Geburt. Als sie im März 1935 die ersten Wehen verspürte, zog sie ihre festen Nagelschuhe an, und machte sich entschlossen auf den Weg, vorbei an den Häusern und weiter am Bach entlang bis zum Büro des Sägewerks. Auf dem Weg blieb sie einige Male stehen und atmete langsam und überlegt durch die Zähne. Vor dem Direktor des Sägewerks setzte sie sich vorsichtig auf den Stuhl nieder, bedeckte den Nordpol ihres riesigen Bauches mit den fächerig gespreizten Fingern ihrer Linken, und spreizte ihre Schenkel auf dem Biedermeierstuhl fast zu einem Spagat, und trommelte rhythmisch mit den Fingern der rechten Hand auf den Rand des direktorialen Schreibtischs, während sie wartete darauf, auf ihren vergleichsweise ruhig vorgetragenen Vorschlag, sie würde sofort wieder gehen, wenn man bereit wäre, ihren Mann wieder einzustellen, eine Antwort zu bekommen. Man hatte ihn nämlich während des letzten Streiks zusammen mit einigen kommunistischen Rädelsführern auf die Straße gesetzt. Die Sekretärin des Direktors hatte über ein mit Handkurbel betriebenes Telefon die Gendarmen gerufen, doch nicht einmal die wagten es, die Frau, die ganz offensichtlich vor der Niederkunft stand, mit Gewalt herauszuholen, während der vollkommen fassungslose Direktor natürlich auch kein Interesse daran hatte, das da ein Kind ausgerechnet in seinem Büro das Licht der Welt erblicken sollte. So haben die Parteikollegen Iras Großvater gegen Abend im Gasthaus die Neuigkeit überbracht, er habe am selben Tag eine gesunde Tochter und wieder seinen alten Arbeitsplatz beim Abmessen der Stämme bekommen. Später war Ira lange Zeit fest davon überzeugt, dass ihre Mama diejenige war, die Omas Gene geerbt hatte.

Über sich selbst glaubte sie, sie sei niemand und es gäbe sie sozusagen überhaupt nicht, doch die Pferde und die Hunde rochen ihre verzweifelte Ruhe, als gliche Iras Schicksalsergebenheit einer körperlichen Präsenz, die sich mit selbstverständlicher Existenzberechtigung vor sie gestellt und sie damit gezähmt habe.

Von dem Tag an, als Iras ganze Klasse laut die Hausaufgabe mit dem Titel Ein Einfall der Natur vorlesen musste und Filip Iras Unfähigkeit, sich zu artikulieren verteidigte, als ginge es dabei um eine besondere Eigenart der Sprache, und er der Lehrerin frech ins Gesicht schleuderte, dass Iras Schrift vielleicht sogar besser sei als die Seine, wenn sich nur jemand mal die Mühe machen würde, die Besonderheiten ihrer Schreibweise zu ergründen (dies aber verkündete er, obwohl er mit der unmöglichen Leidenschaft seiner dreizehn Jahre schon damals, mit dreizehn Jahren, in den Augen seiner Mitschüler als angesehener Schriftsteller gelten wollte; es schmerzte ihn, gerade in den Fragen des Schreibens in den Hintergrund zu treten, in die Rolle des Zweitplatzierten, wenngleich freiwillig), bis zu dem Moment, als fast fünfzehn Jahre später die Herrin sie in ihre Dienste nahm, gab es in Iras Leben nur drei bedeutende Dinge. Erstens fiel ihre Katze vom Balkon, einfach so, weil Katzen so etwas tun, wie es scheint. Ira hatte es nicht gesehen. Die Eltern haben es ihr erzählt. Sie hielten sich an der Hand und erzählten von der Katze. Ira kam es vor, als bezeugten ihre verschlungenen Hände eine Verschwörung, von ehelicher Partnerschaft, von der Welt der Erwachsenen, zu der ein Kind keinen Zutritt hatte. Das Repertoire ihrer Träume hatte sich danach noch vergrößert. Das von Filip auch. Wenn sie die Albträume plagten, beobachteten sie darin durchs Fenster die Kinder, die auf dem Hof von Iras Wohnblock einen Terrier in einen geflochtenen runden Weidenkorb gesteckt haben und einen Jungen, der den Korb wie mit einer Seilwinde langsam auf den Balkon hob, auf dem er stand. In der nächsten Einstellung blieben nur noch der Korb und das Hündchen, die beide neben Iras Fenster kopfüber nach unten stürzten. Das Mädchen, das in den Albträumen über Ira wohnte, hatte sich aus dem Fenster gelehnt und mit einem Messer das Seil durchgeschnitten, an dem der Korb hing. Auch das hatte Ira nicht gesehen, sie hatte es mehr oder weniger erraten. Ihr war klar, dass das Mädchen das alles aus Verbitterung tat, weil es in den Bergen verunglückt war; zugleich wusste sie, dass es immer eine Maske trug, weil sein Gesicht mit Vitriol verätzt worden war und dazu kam noch, dass sie selbst diejenige war, die ihm das Vitriol ins Gesicht geschüttet hatte, weil sie sich beide um den selben Jungen gestritten hatten. Als die Jugendliche begann, mit rituellen Bewegungen die Maske abzunehmen, schrie Ira absichtlich auf, denn sie wusste ja schon aus Erfahrung, dass sie von dem Schrei aufwachen musste, noch bevor sie das Allerschlimmste erblicken würde. Der Junge aus Iras Albträumen war Filip und auch er hatte dieselben Albträume. Genau genommen ist er bei dieser unvergesslichen Gelegenheit für sie eingetreten, weil er sich als der Lieblingsschüler der Lehrerin sehr überlegen und zugleich beengt fühlte, und er wollte seine Kräfte mit der Slawistin offen messen, wie mit seinesgleichen; auf diese Art und Weise versuchte er, erwachsen zu werden. Niemals vorher und auch nicht danach zeigte er offenes Interesse für Ira. Und doch waren sie beide lange die Einzigen ihres Alters, von denen sie wenigstens in ihren Albträumen zu träumen wagten.

Iras nächste Katze wurde überfahren, davor noch haben sie ihre Eltern aufs Land weggegeben. Als Ira ihren vierzehnten Geburtstag feierte, gewannen sie nämlich in einer Tombola, zu der sie mit Ira gingen, weil sie glaubten, das würde sie aus ihrer Erstarrung wachrütteln, eine neue Couchgarnitur und Mama befürchtete, dass die Katze sich daran die Krallen wetzen würde. Kurz nachdem die Katze, die sie ihr weggenommen hatten, von einem Lastwagen platt gemacht wurde, ließen sich Iras Eltern scheiden. Ira, ihre Mama und ihre Schwester zogen in eine untervermietete Kleinwohnung um. Sie war zu eng für sie alle. Die Sitzgarnitur verblieb dem Vater.

Iras Mama gefiel es im neuen Hochhaus, wenigstens behauptete sie dies: Aus den Fenstern der Wohnung bot sich ihr ein Blick aus der Vogelperspektive über mehrere Stadtviertel. Die Frauen wohnten im obersten Stockwerk. Über ihnen befand sich nur mehr eine mit Asphalt bedeckte Terrasse, begrenzt von Säulen aus Beton, und das kleine Maschinenhaus für den Aufzug. Zwischen den Säulen waren Wäscheseile gespannt und immer war das laute Knallen der daran befestigten nassen Betttücher im Wind zu hören; ständig brachen sie sich im Wind und es klatschte wie Ohrfeigen.

Zu dem dritten Ereignis, das Iras Leben auf den Kopf stellte, kam es zufällig, und zwar zu der Zeit, als sie schon achtundzwanzig Jahre zählte. Nach der Schule tat sie nichts mehr. Während ihre Altersgenossen, die sich emsig um ihre Zukunft bemühten, und sich in der Erwartung ungeheurer Errungenschaften schon mit den unbedeutendsten zufrieden gaben, beinahe vor Angeberei platzten oder sich daran gewöhnt hatten, dauernd mit nicht mehr zu kittenden Enttäuschungen zu leben, vervollständigte sie Stück für Stück ihre Schlaftechnik und vertilgte alles bis auf den letzten Bissen, was man ihr auf den Teller legte, ob sie es nun gefunden oder geklaut hatte. So wurde sie dick, doch so wie bei gesundem Vieh war ihre Pummeligkeit anziehend und störte nicht. Manchmal beunruhigte sie auf obskure Weise der Mond. So klaute sie bei Vollmond irgendwo Geld und kaufte der Schwester zum Geburtstag sechs Aquarienfische. Koi-Karpfen. Einer von ihnen wurde sofort krank, er bekam Flecken, und als ihm die schwarzen Flecken den Mund verklebten, so dass er nicht mehr kauen konnte, da überbrühte ihn Iras Mama mit heißem Wasser und entsorgte den kleinen Kadaver im Klo: sie meinte dann, es sei eine Tat der Barmherzigkeit gewesen. Ira versenkte daraufhin dort einen kleinen, aus Veilchen gewundenen Kranz: so wurde es eine Seebestattung. Dann setzte sie sich aufs Klo und löste ein Kreuzworträtsel. Sie machte das gut. Diese für alltägliche Gespräche ganz unnützen Regeln, nach denen man sich im Kreuzworträtsel zu richten hatte, in diesen speziellen und in sich geschlossenen Welten voller unwahrscheinlicher Wörter (wie zum Beispiel Heimtücke oder Allesfürglaubenheimundreich), diese glichen sehr ihren eigenen Methoden sich in der Welt zu orientieren. Und erst unter siebzehn waagrecht wurde ihr klar, dass die Eltern ihr den Namen nach der römischen Göttin des Zorns gegeben hatten. Darüber geriet sie erst richtig in Zorn. Ihr schien, es wäre richtig gewesen, wenn sie ihr so etwas Schönes selbst gesagt hätten. Um sich zu beruhigen, schaute sie durch das Badezimmerfenster und sah, dass draußen die Sonne schien. Sie überlegte, dass es wahrscheinlich so sein musste, denn sonst würden sich die Leute nicht jedes Mal beim Regen so ereifern und (weil vom nahegelegenen Gelände des Rangierbahnhofs das kehlige Löwenbrummen der Diesellokomotiven widerhallte, die rauen Seufzer der an den Schienen sich reibenden Räder und das stumpfe Aufeinanderklacken der Puffer zu hören war, wenn die Eisenbahner die Waggons zu einer neuen Zugkomposition zusammenstellten) dass von den Tausenden, vielleicht Millionen Zügen, Schiffen, Autobussen und Flugzeugen, die sich Tag für Tag über die Erdkugel bewegten, nur wenige nicht an ihrem Ziel ankämen, und dass es relativ gesehen nur Wenigen passierte, unter dem Trümmerschutt eines Erdbebens verschüttet zu werden: und deshalb, sagte sie sich, wäre es ungerecht, dass in ihrem eigenen Leben bis jetzt nur immer die Tode als Wegmarken dienten. Sie schwor sich, dass in ihrer Gegenwart kein Goldfisch mehr zugrunde gehen würde. Aber schon am nächsten Tage wies der kleinste der übrig gebliebenen Kois Zeichen einer Krankheit auf, die Schleiern gleichenden Flossen und der Schwanz verklebten sich zu Strähnen, und auf seiner Brust zeigten sich Flecken, als hätte man Pfeffer darüber gestreut. Ira versetzte ihn aus dem Aquarium in ein anderes Gefäß, damit die Krankheit sich nicht ausbreiten konnte, dann brach sie mit dem Schweizermesser bei der Witwe ein, die in ihrem hohen Glasschrank in der Zimmerecke zwei aufrecht stehende Jagdgewehre aufbewahrte, eine Erinnerung an ihren Mann. Von dort schmuggelte sie die geladene Doppelflinte hin zur Porzellanterrine, in welcher der kranke Fisch schwamm. Sie setzte sich bequem in den rustikalen Schaukelstuhl, wickelte sich bis zur Taille in eine karierte Wolldecke, bedeckte ihre Schultern mit einem gehäkelten Plaid und legte die zum Schuss bereite Schrotflinte quer über ihre Knie, so dass Mama und die Schwester in ihrem Faible für Euthanasie dem Fisch nicht zu nahe kommen konnten. »Nur über meine Leiche«, sagte sie und das waren die ersten unzweideutigen Worte, die sie je aus ihrem Munde vernahmen. Ohne die Augen zu schließen oder aufzustehen, um aufs Klo zu gehen, schaukelte sie gemütlich und lauerte da mehrere Tage lang. Am schwersten war es, nicht einzuschlafen. Sie hatte das Gefühl, Glas anstatt des Meeres unter den Lidern zu haben. Weil sie die ganze Zeit nichts zu sich nahm, begann ihr Bauchspeck abzuschmelzen und so glich sie von Tag zu Tag mehr den anderen Leuten. Der Schock, den ihr Stoffwechsel dabei zu überwinden hatte, führte dazu, dass unterdessen ihre Haare erbleichten. Sie wurden sandfarben und ihre Haut duftete nach herbem Johannisbrot. Mama und die Schwester zögerten noch, ob sie die Polizei (das hieße einen Skandal zu provozieren), einen Psychiater (was öffentliche Schande bedeutet hätte), einen Arzt (was Kosten verursacht hätte) oder Niemanden rufen sollten (und das haben sie dann auch wirklich getan). Wie eine Kavallerieabteilung stürmte Iras Oma aus ihrem Dorf herbei, mit Lederkoffern, mit denen ein Flüchtling mehrere Jahre in der Verbannung ausgekommen wäre, und so wie es allgemein üblich ist, wenn es in Familien zu furchtbaren Verstrickungen kam, haben sich dann drei Generationen von Frauen mit überdurchschnittlicher Akribie und scheinbar emotionslos von morgens bis abends den Dingen des Haushalts gewidmet. Mitten im Mai wurde Obst eingemacht und die Decke der Dachkammer weiß gestrichen. Sie unterhielten sich mit einer gekünstelt heiteren Stimme. Nach einer Woche aber erschien in der Tür zu dem Zimmer, wo Ira über dem Fisch wachte, eine mannshohe, breitschultrige Frau in den Fünfzigern mit geröteten Maurerhänden, in eine Tweedjacke mit Lederflicken an den Ellenbogen gekleidet und in ausgelatschten Mokassins. Jedes Mal, wenn sie einen Schritt machte, platzten an diesen Schuhen unter dem Gewicht ihrer Füße eine oder mehrere Nähte. Sie atmete schwer auf Grund ihrer dem Klimakterium zuzuschreibenden fliegenden Hitze, die durch ihren massigen Körper flutete, und mit den Schultern kam sie kaum durch die Tür. Sie war gekommen um ihre Flinte zurückzufordern. Ira aber sah nicht danach aus, als sei sie geneigt, ihr diese zurückzugeben. Dann rückte die Riesin ihr hässliches Gesicht näher an den Koi heran, der mit seinem Maul mühevoll kleine Steine vom Boden der Terrine aufsammelte, damit ihm das Maul nicht zuwachse, und sie meinte verwundert: »Dieser Fisch wird am Leben bleiben.« »Glauben sie mir, in solchen Sachen kenne ich mich aus«, nickte sie über die Schulter hinweg Iras Mama, der Schwester und der Oma zu. Dann richtete sie nicht unfreundlich, aber ein wenig ungläubig ihren Blick auf Ira.

Solche wie Ira hätte man früher in ihrer Jugend verbrannt, dachte sie.

Trotzdem rief sie, überzeugt davon, dass ihre Augen sie nicht trogen: »Hexe.«

Sie konnte nicht einsehen, dass Ira eine Göttin war, älter als sie.

Einige Minuten hörte man nur den Koi, der da im Wasser herumruderte.

»Wollen sie vielleicht für mich arbeiten?« ließ sich schließlich wieder die Hünin vernehmen. »Mit Tieren?«

Angesichts ihrer Bassstimme ließen die frisch geschnittenen Rosen in der Vase ihre Blätter fallen. Sie verhielt sich so, als befände sie sich mit Ira allein im Zimmer. Und dann sprach die Herrin die damals noch vollends magischen Worte aus: »Ich gründe ein privates Unternehmen.«

»Es wird Imperium heißen und wird ein mächtiges Reich werden.«

»Häusliche Lieblinge«, pflegte die Herrin in der Regel zu sagen (das war nach dem Zehntagekrieg, als sie und Ira noch dabei waren, in einem verlassenen Gewächshaus in der Vorstadt die ersten Zwergkaninchen für den Verkauf vorzubereiten), »haben keinen Nutzwert, mal abgesehen von Katzen, die Mäuse fangen. Aber weil wir vorhaben, in Kürze auch mit Labormäusen zu handeln, gilt in diesem Ausnahmefall diese Aussage nicht: Katzen haben keinen Nutzwert. Sie haben aber ihren Preis. Wenn es uns gelingt, den Preis einer Sache, die keinen Wert hat, beständig in die Höhe zu treiben, halten wir den Allmächtigen an seinem Barte fest.« Die Herrin prahlte gerne damit, eine Zynikerin zu sein. Über sich selbst sprach sie häufig im Plural. »Das Geheimnis liegt in der Nachfrage, in der Marktnische«, unterwies sie ihre neue Angestellte, während sie die Tiere am Schlafittchen packte, die Hasen und Häsinnen hochhob und von einer Kiste in die andere Kiste setzte. »Hunde, Katzen, Hasen, Ponys, Schildkröten, Wellensittiche, Jagdfalken, sogar Ameisenbären und Riesenschlangen können dir Trost spenden, wenn du stupide genug bist. Einigen Leuten, sagt man, würde ein Stein vom Herzen fallen, allein wenn sie diese manchmal berührten.« In ihren Berührungen lag nichts Zärtliches. »In der anbrechenden neuen Zeit werden die meisten Menschen mehr Trost benötigen, als man damals ahnen konnte, als man überstürzt und unüberlegt in sie drang,« meinte sie. »Sie brauchen einfach jemanden, an dessen Schultern sie sich ausweinen können, auch wenn dieser Jemand vier Füße hat. Oder zwei oder gar keine. Dieses Bedürfnis werden sie schon selbst entdecken; andere können wir ihnen anerziehen. Die Neureichen von Morgen wird es nach noch unbesetzten Statussymbolen dürsten: Haustiere können auch als Schmuck dienen.« Ein findiger unternehmerischer Schachzug gelang der Herrin, als sie öffentlich auf die Bedeutung gut gewachsener Exoten für staatliche Verwaltungsgebäude aufmerksam gemacht hatte. Weil sie sich bemühte, konsequent zu sein, wurden Anfang 1999, als das Imperium den Gipfel seiner Macht und seines Ansehens erreicht hatte, auch bei den von ihr veranstalteten Pressekonferenzen keine Blumen sondern sich aufplusternde rote Aras zwischen die Mikrofone und vor ihren Mund platziert. Und doch brandete ihr Zynismus, ohne Schaden anzurichten, über Iras Kopf hinweg und prallte ab wie Wasser vom Entengefieder. Hätte Ira ihre Befehle, die sich auf die Tierpflege bezogen, nicht immer rechtzeitig und ordentlich ausgeführt, dann wäre der Herrin sicher schon früh aufgefallen, dass Ira zumeist gar nicht hinhörte.

Mit der Zeit erkannte sie, dass man sie mehrere Tage lang im Treibhaus allein lassen konnte, und es den Kaninchen dabei nicht schlechter ging (Ira hatte im Stroh, das man zur Einstreu verwendete, ihren Schlafsack ausgebreitet und kehrte gar nicht mehr nach Hause zu ihrer Mama zurück), sie erkannte aber auch, dass sie völlig unbrauchbar für die Verhandlungen mit den Handwerkern war, die das kleine Ladenlokal am halbkreisförmigen Platz im alten Stadtzentrum renovierten, wo das erste Geschäftslokal des im Entstehen begriffenen, breit vernetzten Imperiums entstand. Arche taufte es die Herrin mit einer Flasche Champagner. Es handelte sich um ein gedrungenes, in sich gekehrtes Haus. Sein Portal schmückten aus Sandstein gehauene Frauenstatuen in Nationaltracht, die zu der Zeit, als man sie aufgestellt hatte, so lebensecht aussahen, dass die habgierigen Stadttauben sie vom ersten Tag an in dichten Scharen umflogen und versuchten ihnen mit den Schnäbeln aus den ausgebreiteten Händen und Nasen Fleischstücke herauszupicken, sie wollten ihnen die Augen auszukratzen, deshalb war der Eingang in den Laden zwei Jahrhunderte später eine mit Kratern übersäte Mondlandschaft, die rotwangigen Bäuerinnen aber verwandelten sich so in Nebelgespenster ergeben leidender Christinnen, in Märtyrerinnen des wahren Glaubens. Drinnen vollzog sich zwischen massiven tragenden Säulen und Ziegelgewölben die Renovierungsarbeit, oder sie sollte sich wenigstens vollziehen, aber zumeist verwiesen nur ein verzinkter Eimer mit abgestandenem Wasser und ein paar einsame Zementsäcke darauf, dass in diesem Raum schon in Kürze Tiere leben sollten. Jemand hätte den Handwerkern ordentlich den Marsch blasen und sie zur Arbeit antreiben müssen und diese Aufgabe hätte nolens volens Ira übernehmen sollen, war doch die Herrin vollauf damit beschäftigt, sich um die Bankkredite zu kümmern. Aber weder für den Bau noch überhaupt für die anderen Menschen interessierte sich Ira, es sei denn sie traten so auf, wie in ihren Träumen und Albträumen und in den Hunde- und Katzengeschichten. Als sie das erste Mal in den Laden der Herrin trat, erlebte sie weder irgendein déjà vu (sie sagte sich nicht, das Haus kenne ich schon seit ewiger Zeit und weiß, dass ich darin glücklich sein werde) noch, wenn wir es nun so ausdrücken wollen, ein jamais vu (sie sagte sich nicht, niemals habe ich irgend etwas Ähnliches gesehen, noch hätte ich geglaubt, das so etwas Ähnliches in der Welt der Schlaflosen besteht, aber ich weiß, dass es eigens für mich geschaffen wurde und dass es mir von jeher gehört), sondern einfach ein rien vu, die teilnahmslose Sorglosigkeit, so wie schon immer. Aus ihrem Blickwinkel hatte sich damit, dass sie zur rechten Hand der Herrin wurde, nichts verändert. Alle früher aufgezählten Gefühle (nur dass es schließlich nicht bei Gefühlen blieb, weil sie zu einer unerschütterlichen Gewissheit heranwuchsen) begannen in Ira erst viel später und sehr langsam zu erwachen, als sie sich aber vollends entwickelt hatten, wurde sie selbst und auch andere von deren Macht überrascht. Doch fürs erste war es nur notwendig, sie ein wenig zu bestechen, damit sie die Tätigkeiten der Maler und Installateure überwachte. Die Herrin fand sehr schnell eine Lösung. Sie wählte einen abgekürzten Weg zu Iras Gehirn. Sie schenkte ihr einen Goldhamster im Käfig mit einem Hamsterrad, Hamster und Käfig aber deponierte sie in die Arche mitten unter die Arbeiter. So hielt sich Ira dort lange Zeit auf, ohne dass sie sich beschwerte oder in Langweile verfiel, sie fütterte das golden-weiße Tierchen, das ihr aus der Hand fraß und brachte ihm gymnastische Trickfiguren bei, die Handwerker aber, die glaubten, Ira hielte sich wegen der vereinbarten Arbeitsnormen bei ihnen auf, bewegten sich deshalb sogar ein wenig schneller, als sie das sonst getan hätten. Dann begann sich Ira aufzuregen, dass es in der Nähe von Marinos Käfig so schlimm aussah und sie zwang die Arbeiter ein oder zwei Quadratmeter Boden dort sauber zu machen. Bald war sie aber auch damit nicht mehr zufrieden, sie forderte nun immer mehr und wurde immer unnachsichtiger und so geriet die Ordnung im Zentrum des Lokals, wo Marino Tag und Nacht in seinem Hamsterrad rotierte, ohne bei diesem Tun irgendwo anzukommen, immer mehr in die Ecken, an die Wände, an Türrahmen und an die Decke. Der Laden erstrahlte in frischer Weiße und die Frau des Poliers putzte das tadellos neu verkittete Schaufenster, so dass es wie ein Diamant die Sonnenstrahlen verhundertfachte. Je schneller der Hamster sein Rad antrieb, umso schneller arbeiteten die Handwerker, und der Laden war schon etwa eine Woche vor der Zeit zur Eröffnung bereit. Die Herrin rieb sich die Hände und war stolz auf ihren listigen Einfall.

Als sie aber am achtundzwanzigsten August 1991 morgens plötzlich ihren staubbedeckten Opel Caravan mit seinen eingedellten Kotflügeln auf dem Pflaster vor dem abgefressenen Portal abbremste, der hinten vollgestopft mit fluchtbereiten Kaninchen war, und in die Arche stapfte, die am selben Nachmittag für die Kunden geöffnet werden sollte, da war sie von einer Flut vollkommener Dunkelheit umgeben. Die eisernen Rollos vor der Auslage waren schon heruntergelassen: es war dunkel wie im tiefen Wald und aus der nahen Pizzeria roch es nach Olivenöl und Knoblauch. Es zeigte sich, dass die Handwerker, die gegen Schluss nicht mehr mit dem unermüdlichen Hamster mithalten konnten, im Bemühen, sich gegenseitig zu überholen, vergessen hatten, an der Wand auch nur einen Lichtschalter anzubringen.

»Ja muss ich denn alles alleine entscheiden?« schimpfte sie mit strenger Stimme auf Ira ein. Auch sonst pflegte sie mit Lob zu geizen.

Ira zuckte mit den Schultern, weil sie nicht einsehen konnte, wo da ein Problem war. In der Dunkelheit hatte sie sich immer sehr wohl gefühlt.

»Na ja«, winkte die Herrin genervt ab, »aber dieses Mal ist es wirklich das letzte Mal.«

Mit widerhallenden Schritten tappte sie noch tiefer in die Dunkelheit.

Und die Herrin befahl, es werde Licht; und es ward Licht.