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Kristina Hočevar: Auf den Zähnen Aluminium, auf den Lippen Kreide

Originaltitel: Na zobeh aluminij, na ustnicah kreda

Übersetzung

Ann Catrin Bolton

Nachwort

Tina Kozin

Sprachliche Korrektur

Maike Nedo

Redaktion von Litteræ Slovenicæ

Tina Kozin, Tanja Petrič

Redaktionelle Bearbeitung dieser Ausgabe

Tina Kozin

Herausgegeben und verlegt vom

Slowenischen Schriftstellerverband (DSP), Ljubljana

Vertreten durch seinen Präsidenten Ivo Svetina

Erste elektronische Ausgabe, Ljubljana 2018

https://litteraeslovenicae.si/

Kataložni zapis o publikaciji (CIP) pripravili v Narodni in univerzitetni knjižnici v Ljubljani

COBISS.SI-ID=294446592

ISBN 978-961-6995-36-8 (epub)

Kristina Hočevar

Auf den Zähnen Aluminium,
auf den Lippen Kreide

Aus dem Slowenischen

von Ann Catrin Bolton

Mit einem Nachwort

von Tina Kozin

DRUŠTVO SLOVENSKIH PISATELJEV
SLOVENE WIRTERS’ ASSOCIATION
LJUBLJANA 2017

Auf den Zähnen Aluminium,
auf den Lippen Kreide

dieses

nicht einzige herz ist eine brennbare plastik, mit fell überzogen. aufgestellt auf dem

fensterbrett:

es krächzt zwischen den abwässern von kindern in die bungalows und ihre hermetische stille.

wo höre ich auf, mich zu halbieren, wenn sich die mehrheit aus meinen kreisen

an die mehrheit der kreise aus einer erinnerung klebt.

die hände, die die erstarrten plasmaflecken von den platten rieben. sie tasteten

deine wände ab, zuvor hatten sie eine fremde hand gedrückt, sie kratzten

den schmutz vom tisch, sie ergriffen die tausendmal ergriffene klinke, berührten

tastaturen, zerrissen papier und wischten schlamm von der haut, rieben sich

unter wasser, danach aßen sie, und übten sich dabei im verdünnen

der bewegung. wo sie sich dann, wenn sich die worte verteilen, vervielfachen; wo ich

aufhöre, wenn das gesicht nicht aufhört, aber ihm ein anderes gesicht nicht glaubt. wo

das lachen des gesichts das lachen des spiegels ist und glück ist, aber das andere gesicht weiß nicht

wo. wo

sich die menge der kreise aus der erinnerung und die menge der kreise aus der vorstellung

in der berührung irgendwelcher hände zusammenschließen. wo?

in die tür in sie

möchte ich dich nicht auf meinem plastikwagen fahren.

der ganze körper, geschützt mit weißer kreide, ganze säcke von sternen,

in den keller gesperrt. die entfernung, aus der diese isolation ist,

ist nur die zusicherung, dass die ewigkeit ist.

du bist ein kind, weil dein weinen als kehliger bach unter die bank des klassenzimmers läuft.

du kind hast eine kälte größer als ein atemzug. die sitze werden rissig, wenn du schaukelst.

und nächte nächte schläfst du nicht. du hast die hand gesehen, jemand hat sie nicht aus der kleidung gestreckt.

du hast worte gehört, jemand hat sie nicht in den baum gesteckt. und spiele und worte sind keine

weichheit, um aufzulösen.

du kind bist verschlossen. durch alle heizungskeller

wirst du immer mehr ein graues kind.

es gibt mehr und mehr tauben. man muss die fenster mehr und dichter schließen,

mit den türen schlagen. obwohl sich der regenbogen der windräder in alle richtungen dreht,

wohin ich auch blicke, er vertreibt das flattern nicht.

ich hocke unübersehbar da,

während sie vermelden, dass jemand zwischen dem tages- und nachtdunkel bläschen steigen lässt.

doch zwischen dem nacht- und tagesdunkel gibt es keine bewegung,

die die tauben häuten würde.

noch im schlaf um fünf uhr morgens geflatter, gegurre, geferkel,

krach! ich versuche die stille, damit sie sich auf dem balkon ausbreitet, entspannt

ausgestreckt in diagonalen kreuz und quer, platten

von glanz auf die

augen zu auf dem gegenüberliegenden dach, gegurre, aufplustern von gefieder, augen,

wenn ich mich tagsüber klatschend nähere, starren sie mich naiv an, ihnen

ist nicht klar, dass ich sie ablehne, wenn ich den stock durch die wanne schwinge, ihnen ist nicht

klar, wenn ich ihre kleinen eier töte, noch im schlaf noch im baden in der wanne,

gegurre, sich entleeren auf boden und wände, ihnen ist nicht klar, dass ich sie nicht mag,

die gezähmten nicht mag.

die hündin hascht nach den federn, adrenalin, der vogel kämpft, flattert, federn

fliegen in die box, unter der leiter, die hundeschnauze rupft, ich rufe aus, aus und,

und der graue körper versteckt sich, der hund will zurück, ich lasse ihn nicht, ich schließe den balkon ab;

vogelflecken auf den fliesen, exkremente, blut, ich rufe leute, das tier versteckt sich,

fliegt erschrocken auf, flattert aus einer Ecke, zurück in die dachluke und zurück, wiederholt sich,

wartet dann stunden, stunden und stunden, bis

ich zwei naturmenschen anrufe, damit sie

der taube etwas flüstern.

dieser schnee ist nicht für mich gedacht, obwohl er auf meinen balkon fällt. tauben liegen auf dem boden

immer ähnlich verwundet. ein neuer winter hält die windräder an.

zwischen einem tag und dem anderen wachsen nur zweifel und entscheidungen warten auf schauspielerinnen.

die siedlung bricht die schenkel

des blaus asymmetrisch.

ich wische alle kleinen fische vor unserem hochhaus weg, wenn

sie sich sammeln, plastikflaschen werfen – zuhause brüllen, zuhause brüllen,

ich radiere, die frau

aus dem nachbarhochhaus schnauzt sie an, ich habe

kinder, man muss euch verlassen,

verlassen muss man euch,

brüllt sie, mit zwei kleinen als hände, mit zwei

ihr verlassenen,

schon einen tag zuvor

radiere ich ihre eltern aus,

sie schreit im autobus die bande vor der tür an,

ich habe kinder, kinder habe ich,

ich radiere sie aus, es verzieht ihr die augen,

weil der vati sie

anschielt,

sie schreit, ich schieße auf alle,

bis ich mich

in sicherheit hinlege.

ich lege mich nicht

in sicherheit hin.

die schritte des alten mit der brille bewacht eine hündin.

sie führt ihn zwischen hindernissen hindurch, zieht ihn vom randstein weg und führt ihn zum eingang.

sie hat absonderungen um die augen. sie ist zu dick. ihr einsamer alter ist ordnungsgemäß. manchmal

diszipliniert er sie um die augen. ich möchte die beiden nicht sehen, ich möchte nicht mit meinen

tieren vorbeigehen. die hündin muss unfehlbar sein. der alte gleitet aus: das nächste mal, denkst du,

soll er das auf der straße tun.

hinter dem

tisch hervor über alle übrigen tische

spricht sie die andere frau an:

es ist süß,

dein kind, wirklich süß, meine tochter wünscht sich ja

einen neger als freund:

sie ist brav, geht zur schule, sie ist eine schönheit, sieh sie dir an, macht ja nichts,

wenn er jünger ist,

aber weißt du, was ich gern wüsste,

wie nennt man überhaupt

einen neger mit einer weißen mutter,

fährt die zigeunerin fort,

immer fehlen

der anderen mutter die sätze,

die sätze für die anderen.

wie die zähler sitzen, nicht einmal so viel reichlicher als mit vollem mund.

beim jubiläum zählen sie ihre nachkommen, sie ähneln

verkäufern mit weinerlichen gesichtern.

beim sprechen mit diesen strichmenschen

ist jedes

wort aus meinem mund

eine abrasion. der tisch

voller popcorn, oder frauen, die an bäumen, an erdbeeren, an strahlen ersticken;

die lätzchen sind schon ganz verschmiert.

:was ist ein jubilar. ihm

tropft es aus der nase auf den teller. er schöpft, schlürft, tropft;

sie redet ihm zu,

wie dich alle besuchen, du bist ein jubilar;

er tropft weiter, ich esse, was soll ich:

wozu und ist es überhaupt wichtig,

an welcher stelle ich sein werde.

ich werde keine langen grauen zöpfe haben, meine haare sind schon jetzt zu dünn.

kahlköpfig unter dem klopfen, küsse von planeten und zwischen den schraubstöcken der sterne werde

ich sein.

wo mir die zähne ins waschbecken fallen werden, wo mir mein körper die tageschoreografie vorgeben wird;

werde ich einen sinn fürs lachen haben; wo meine fingerabdrücke auf den klinken

die hologramme auf den plasmen ersetzen werden.

ich werde meine garderobe nicht auf pastellfarbene, beige stoffe beschränken. meine shirts werden eine kapuze haben.

meine augen werden mehr und dichtere vorhänge haben;

wovon die falten tiefer werden – ich würde gerne jeden ungekennzeichneten vorhang greifen.

meine oberarme werden schlabbrig sein, aber ich werde anders

anmut bieten können;

meine leute, wir werden mit den ohren näher sein,

oder die lücken werden