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Prolog

Keiner der beiden wendete den Blick zur Seite. Von fern rückten Föhnwolken an die Bank am Uferweg heran. Die Sitzenden starrten geradeaus auf den schlammgrünen Fluss hinunter. Mit der Gemächlichkeit eines Greises schlich er in seinem Bett an ihnen vorüber.

Die Holzbank im Schatten einer weit ausladenden Weide betrachtete der Mann mit den dunklen Flecken im Gesicht als seine eigene, saß er doch jeden Tag auf seinem Stammplatz, wenn das Wetter trocken war. Es freute ihn, wenn sich jemand neben ihn setzte. Noch mehr, wenn der andere sich auf ein angenehmes Gespräch einließ. Klagen über den Verlust des treuen Hundes oder eine heimtückische Krankheit wollte er nicht hören. Genauso wenig mochte er es, wenn ihm Witze aufgedrängt wurden. Dann saß er lieber allein auf seiner Bank und schaute auf den Fluss, der ihn an sein Leben erinnerte. Langsam und ruhig zog das Wasser an ihm vorbei. Er konnte sich nicht vorstellen, es würde sich in seinem Alter noch etwas ändern. Der Fluss machte ihn sicher.

Im Alter wohnen wir in den Ruinen unserer Gewohnheiten, unterbrach der Ältere das anhaltende Schweigen.

Der andere wurde von der Eröffnungssentenz seines Banknachbarn überrumpelt und blieb stumm.

Ein Radsportler in einem grell-grünen Dress passierte die Sitzenden wie eine kurze Bildstörung.

Wer eilt, eilt nur dem Tod entgegen, gab der Ältere zum Besten, ohne auf die Zustimmung des Jüngeren zu hoffen, der sich um keinen Kommentar bemühte.

Manchmal, setzte der Ältere unverdrossen fort, kommt ein Eichhörnchen zu mir. Erdnüsse habe ich immer eingesteckt. Sie sollten das einmal sehen, wie mir das Tier mit seinen langen Fingerkrallen die Nüsse von der Hand wischt. Die Augen funkeln wie dunkler Kandiszucker, wenn es mein Verhalten beobachtet.

Sind geschickte Kletterer, springen von Ast zu Ast, gab der Jüngere sein Schweigen auf, um nicht länger unhöflich zu sein.

Mh. Machen mächtige Sätze, einer Heuschrecke gleich. Das Hörnchen habe ich nie in Gesellschaft gesehen, immer nur allein. Keine Ahnung, warum.

Vielleicht sind sie Einzelgänger, wenn sie ausgewachsen sind.

Gut möglich. Dann bemerken sie gar nicht, wenn ein Artgenosse im Nachbarrevier stirbt, stellte der Ältere fest.

Dann leben sie, ohne den Tod zu kennen, behauptete der Jüngere, als wäre er mit diesen Tieren vertraut.

Sie meinen also, sie kennen ihn nicht. Beneidenswerte Wesen, fügte der Ältere nach einer Pause an.

Schweigend sannen sie ihren Worten nach.

Wie lange sitzen Sie schon hier?, wechselte der Jüngere das Thema.

Seit dem Frühstück.

Ist noch kühl gewesen.

Besser hier als zu Hause.

Sie bewohnen doch keine Ruine?, erkundigte sich der Jüngere scherzhaft und wandte für einen Moment seinen Kopf dem anderen zu, der keine Miene verzog und weiterhin das träge Wasser beobachtete.

Ich wohne nicht allein.

Keine Reaktion auf der anderen Seite. Dem Jüngeren fiel nichts Unverfängliches ein.

Sie nervt, erklärte der Ältere ohne Groll.

Womit?

Putzwahn. Sie kann nicht anders.

Dann glänzt alles daheim.

Schweigen.

Keiner rührte sich, nur das Wasser schlich lautlos vorüber. Sie schauten auf den einsamen Fluss. Kein Boot. Kein Treibholz. Keine Wasserleiche.

Angeln Sie?, wollte der Jüngere wissen.

Hier beißt keiner an.

Tatsächlich?

Den Fischen gefällt`s hier nicht. Zu wenig Futter, kein guter Laichplatz, heißt es immer. Früher gab es hier Schwäne. Haben stundenlang ihr Gefieder geputzt. Eitle Vögel. Jeder Pfau ist ein Anfänger gegen sie.

Grüblerisch strich der Jüngere zweimal über sein glatt rasiertes Kinn. In Rufweite ließ sich eine Elster nieder und untersuchte mit ihrem Schnabel eine glänzende Folie am Wegrand.

Lautes Räuspern des Älteren.

Es ist nicht leicht mit ihr, muss ich sagen.

Die Elster flog ohne ihr Fundstück weg.

Könnte es sein, dass Sie gar wegwollen?, erkundigte sich der Jüngere spontan und bereute im nächsten Moment seine Frage, die ihm nicht zustand.

Wohin denn?

Ist mir so rausgerutscht. Vergessen Sie`s!

Ich bleib auf meiner Bank, obwohl sie nicht mir gehört. Hier hab ich`s gut. Wirklich.

Hm. Und Sie wollten niemals von hier weg?

Schon.

Seine gefrorene Miene taute plötzlich auf und er lachte still in sich hinein.

Wie ich jung war. Nach Kathmandu wollte ich, ins magische Mekka der Aussteiger, wie man damals gesagt hat. Gekommen bin ich bis zum Plattensee. War aufregend am Balaton mit einer lustigen Ungarin. Mulatschag mit Palinka ohne Ende, erzählte er mit einer lebhaften, jung wirkenden Stimme, als wäre er letzte Woche erst dort gewesen.

Palinka hat sie geheißen?, fragte der andere nach.

Das war der Schnaps, das Mittel gegen alles. Auch gegen Fernweh.

Seine Augen bekamen einen seligen Glanz.

Wer weiß, was aus der Sache geworden wäre. Mir ist das Geld ausgegangen und so bin ich nach Hause.

Und ein zweites Mal zum Plattensee?

Auf keinen Fall. Reizt mich nicht mehr. Bin auch zu alt dafür.

Verstehe. In jungen Jahren will jeder einmal weg. Einfach die Tür zu Hause zuschlagen und abhauen. So schnell geht das. Gestern hat mich ein Bekannter angerufen. Hat gesagt, er werde sich verändern. Irgendetwas stimmt nicht mit ihm. Irgendetwas muss passiert sein, denn seine Stimme hat anders geklungen. So, als wäre ein Ruck durch ihn gegangen. Zuletzt hat er noch gesagt, er besitze jetzt kein Auto mehr und sie würden sich längere Zeit nicht sehen. Viel mehr war ihm nicht zu entlocken.

Klingt mysteriös. Welchen Beruf hat Ihr Bekannter? Taxifahrer. Wir spielen manchmal Billard zusammen in Salzburg.

Könnte sein, dass er vom Autofahren genug hat, vermutete der Ältere und spuckte zum Fluss hin. Könnte sein.

Lass mich ran!

Ohne wissbegierige Seitenblicke ging er durch das allgemein zu wenig beachtete Knutzing. Zur selben Zeit schob sich aus Richtung Schaming ein Schwarm Haufenschichtwolken, deren dunkle Schollen üppigen Regen ankündigten, geradewegs auf ihn zu. Der Mann, der in seinen Dokumenten den Namen Eugen Noland führte, hielt es bei diesen Aussichten für angebracht, seinen ausgestreckten Daumen himmelwärts zu halten und sich für eine unbestimmte Spanne seiner verbleibenden Lebenszeit dem Geschick eines unbekannten Autofahrers anzuvertrauen. Er hielt sich für unverdächtig, keineswegs hatte er Übles im Sinne. Kurze, brünette Haare, schlank, eben 40 geworden. Auf geradem Weg zum Mann in den besten Jahren. Die Narbe an der linken Schläfe ein Andenken an ein schmerzhaftes Abenteuer. Trotz mehrerer Gelegenheiten ein unbeschriebenes Blatt in den Akten der Polizei. Als Erste hielt eine junge Frau mit radikal gekürztem Haar an, die dem Mann mit dem blauen Rucksack wegen ihrer bunten Freundschaftsbänder am rechten Handgelenk noch vor ihrem ersten gesprochenen Wort sympathisch schien.

Wohin?, begann sie ihren für den Autostopper überraschend lakonischen Dialog.

Eugendorf!, tat es ihr der Anhalter gleich.

Kofferraum ist offen, lautete die unmissverständliche Aufforderung zum Mitfahren.

Als Eugen seinen Rucksack neben einer Kiste mit appetitlichem jungem Gemüse verstaut hatte, drehte sie eine überraschend abgefahrene Musik auf, die ihn den Entschluss einzusteigen bereuen ließ. Sie schaltete im grungigen Rhythmus der Bassgitarre abrupt hinauf und hinunter, was dem betagten Getriebe manch donnerndes Krachen entlockte, und trommelte mit beiden Handflächen gegen das Lenkrad. Die intensive Beschallung des Innenraumes bewirkte, dass sich ein knallartiges Geräusch von draußen der Wahrnehmung der Fahrzeuginsassen entzog. Erst als der dröhnende Wagen in eine humpelnde Fortbewegung verfiel, brachte Eugen die in den Grunge versunkene Lenkerin mit hektischen Handzeichen dazu, stehen zu bleiben. Unwillig stieg sie aus, ging um den Wagen herum und fluchte lauter als ihre Musik das treffende Wort „Arschpartie!“ in den wohlgepflegten Mischwald hinein. Auf drei Reifen und den Gummiresten des vierten holperte der eingeschränkt fahrbare Untersatz in die Einmündung eines mutmaßlichen Holzweges, wo sie dem Schaden zu Leibe rücken wollte. Eugen war ebenfalls ausgestiegen, rätselte nun aber hauptsächlich über die zwei knappen Worte auf ihrem schwarzen T-Shirt, die ein mehrdeutiges „Lass mich!“ von den lesenden Mitmenschen verlangten. Da der textlose Rückenteil keine Erklärung zur Brustseite lieferte, ignorierte der hilfsbereite Anhalter die Aufschrift. Burschikos stand sie vor ihm wie eine, die unter älteren Brüdern aufgewachsen war. Als die Lenkerin ihren Oberkörper aus dem Kofferraum in einer schwungvollen Drehung herausstreckte, hielt sie einen Wagenheber in Händen. Eugen spürte, es wäre an der Zeit, seine Passivität aufzugeben, und fragte sie, ob sie es ihm übelnehme, wenn er Hand anlege und ihr unter die Arme greife. Es sei ihm ein Vergnügen, wenn sie ihn ranlasse. Er habe genug Erfahrung.

Für einen Augenblick des Nachdenkens, der ihr die Sittenreinheit seines Angebotes wohl nicht erschloss, verharrte sie stumm und reagierte mit einem unerwarteten Wortschwall.

Nur nichts überstürzen! Du kannst mir zuerst das Reserverad montieren. Stellst du dich dabei geschickt an, werden wir weitersehen.

Eugen verstand ihren letzten Satz genauso wenig wie die Aufschrift auf dem T-Shirt, nickte bloß freundlich, als wüsste er bestens Bescheid über den weiteren Verlauf im Mischwald. Er drehte an der ausgeleierten Kurbel des Wagenhebers, bis die Schräglage des Autos einen gelungenen Radwechsel in Aussicht stellte. Im Nu war der vollwertige Ersatz befestigt und das Werkzeug im Kofferraum verstaut.

Sapperlott, bist du flott!, entfuhr es ihr im melodischen Rhythmus eines ländlichen Tanzes und nach einem Blick auf die Uhr stellte sie fest: Jetzt hat die Musikprobe sowieso schon angefangen.

Also deswegen die Klarinette auf dem Rücksitz!

Genau, bestätigte sie.

Das anschließende Geschehen brachte Eugen restlose Klarheit über die eigenwillige Sprache seiner Mitfahrgelegenheit, vermochte jedoch einzig von einem in seiner Ruhe gestörten Ziegenmelker glaubwürdig beobachtet zu werden. Diese höchst seltene Nachtschwalbe, der ein bösartiger ornithologischer Mythos einen üblen Ruf verpasste und deren wüstes Aussehen das Bizarre einer britischen Modeschöpferin übertraf, wurde bis ins 19. Jahrhundert verdächtigt, des Nachts arglos schlummernden Ziegen die Augen mit ihrem brutalen Schnabel auszuhacken und anschließend die warme Milch auszusaugen. Der aufmerksam gewordene Vogel hielt sein Schnabelklappern rücksichtsvoll zurück, um dem rasanten Ereignis auf dem moosweichen Waldboden seinen ungeplanten Verlauf zu sichern. Eine Welle hilfreicher Hormone riss die Musikantin und ihren überraschten Fahrgast ans gemeinsame Ziel. Das ungeplante Andockmanöver vollzog sich im Tempo einer Wettfahrt. Es war ihre Leidenschaft, von der er sich mittragen ließ. Inmitten prächtig aufgerichteter Farne blieb letztlich, vom Taumel spontaner Lust verursacht, das kaputte Rad zurück. Die Frage „Wie war`s für dich?“ blieb unausgesprochen. Es war passiert und dem verwundert fragenden Blick des Anhalters, als wollte er wissen, warum, erklärte die Klarinettistin: Soll ich immer schüchtern sein, nur weil ich jung und weiblich bin? Manchmal reizt mich das Ungewöhnliche halt. Und dass du geschickte Hände hast, weißt du ja. Die wollte ich unbedingt haben.

Der nunmehr kühl gewordene Mischwald nahm sein Rauschen wieder auf. Auf der weiteren Fahrt durch die bäuerliche Gegend verriet die Musikantin, sie habe als ursprüngliche Aufschrift auf ihrer Brustseite „Lass mich ran!“ vorgesehen gehabt. Der Autostopper verstand nun endgültig, was er bereits hautnah erlebt hatte.

Der Grund für die Textverknappung war ihr keine Mitteilung und Eugen keine Frage wert. Keiner der beiden Verkehrsteilnehmer wollte den Namen des anderen in Erfahrung bringen. Sie beließen es beim anonymen Du. Wenige Kurven später tauchte das Weichbild von Eugendorf hinter der Windschutzscheibe auf. Ohne die drohenden Regenwolken hätte er das Muttermal an einer exponierten Stelle der wortkargen Klarinettenspielerin niemals kennen gelernt. Der braune Fleck erinnerte ihn an die Pomeranze, die auf der Spitze seines Queues klebte. Was für ein Anfang, sagte er sich nach dem Aussteigen. Einen halben Tag von zu Hause weg und schon findet eine deutlich Jüngere meine Hände unwiderstehlich. Sehen aus wie immer. Vergnügungsreisen gibt es auch zu Fuß. Du musst nur die richtigen Leute treffen. Grandiose Aussichten für die nächsten Monate, redete er sich ein.

In Seekirchen wollte er seinen ersten Tag als Tramper beenden. Kein Gedanke an Elsa bei der Suche nach einer Schlafgelegenheit.

Seine Hände haben von hinten ihre nackten Hüften bedrängt, während sie ein Nachthemd in ihrem Schrank sucht. Warum heute (hast du dich sofort gefragt), noch dazu nach einem schlimmen Tag? Im nächsten Moment hatte sie die Antwort. Im Fernsehfilm ist eine lautstarke Sexszene gezeigt worden. Muss ihn animiert haben. Behutsam hat sie seine Hände entfernt, ohne jede Gegenwehr und sich zu ihm umgedreht. Heute nicht (leise, aber mit Nachdruck gesagt), ich bin zu erschöpft. Verschieben wir`s auf Sonntag, ich habe diesmal am Wochenende frei. Am Sonntag kannst du mich noch vor dem Frühstück haben. Sex beim ersten Tageslicht hat dir doch immer gefallen, weißt du noch? Nachher liegen wir still und warten, bis unsere Körper trocken sind, bis es zu regnen beginnt oder eine Taube vor dem Fenster lärmt. So wie früher. Heute bin ich zu kaputt, um es mit dir genießen zu können. (Wenn schon, dann willst du auch dein Vergnügen haben, Elsa).

Er gab sich einsichtig, holte sich ein zweites Bier aus dem Kühlschrank. Sie hörte das Schließen der Tür und das Öffnen der Flasche. Gerade noch mal gut gegangen (seufzte sie in sich hinein). Sie war erleichtert. Keine Diskussion über ihre Lustlosigkeit. Die Arbeit fordert sie an manchen Tagen mehr, als er glauben will. Manchmal wünscht sie sich ein winziges Messgerät, das ihr den Belastungspegel anzeigt. Das ihr mitteilt, wieviel noch geht bis Dienstschluss. Nach fünf Stunden weiß sie manchmal nicht, ob ihre Kraft bis zum Abend reicht. Dann kommt sie kaputt zu Hause an. An solchen Abenden will sie nur mehr ausatmen. Runterkommen, um einschlafen zu können. Unvorstellbar, aus dem Pflegemodus in die Liebeslust hinaufzuschalten.

Ihm den wahren Grund zu erklären, hast du noch immer nicht geschafft, Elsa. Wenn er dieses Notizbuch einmal findet, wird er dich besser verstehen. (Lieber spät als nie).

Nach dem Verlassen des Krankenhauses wird sie nach anstrengenden Diensten zu einer Unberührbaren. Tagesüber muss sie immer wieder nach Männern greifen. Sie hat behaartes Fleisch in den Fingern, feistes, muskulöses und schrumpfendes. Ohne Hülle und in Fülle. Das genügt für einen schweren Rucksack auf ihren Schultern. Ärzte untersuchen heute, ohne den Patienten anzugreifen. Die Apparate nehmen ihnen körperliche Berührungen ab. Für das Pflegepersonal ist alles beim Alten geblieben. Körperkontakt und so tun, als sei jeder Handgriff eine Herzensangelegenheit. Am liebsten möchtest du dich nach der Arbeit einigeln. Du kannst dich nicht verstellen. Kannst ihm nicht vorspielen, du willst seine zupackenden Erobererhände spüren und in seinen Armen versinken (wünscht sich jeder). Welcher Mann kann deine Weigerung schon verstehen, ohne sich zurückgesetzt zu fühlen? Welcher Mann würde deine Erklärung nicht sofort mit dem Rat erwidern: Dann lass dich doch in die Kinderabteilung versetzen, wenn du es bei den Männern nicht mehr schaffst!

Die Steigerung dazu wäre noch der Ratschlag: An deiner Stelle würde ich ärztliche Hilfe in Anspruch nehmen, Elsa. Was sollte dabei herauskommen? Du kennst die Mediziner nur zu gut. Du brauchst nur an diesen Leupold denken. Da kommst du vom Regen in den Wolkenbruch.

Seine fragenden Blicke und den angebotenen Schluck aus seinem Glas hast du ignoriert. Wortlose Flucht mit hängenden Schultern ins Bett.

Wenn du eine Schutzkapsel brauchst, kannst du dich selbst nicht leiden.

In drei Tagen ist Sonntag, Elsa.

Die Nacht mit Bonaventura

Abendliche Stille behütete den Weiler. Eine Handvoll Häuser, die sich zusammengefunden hatten, um nicht einsam in der ländlichen Gegend stehen zu müssen. Sollten sich einmal weitere hinzugesellen, stünde dem Aufstieg zu einem Dorf nichts mehr im Wege. Kein Laut drang aus den verdunkelten Fenstern.

Zwei jüngere Frauen, denen ein altes Holzhaus gehörte, boten dem zufällig entdeckten Mann mit Rucksack über den Gartenzaun hinweg einen Schlafplatz an. Keine Scheune weit und breit, erklärten sie, das eine Gehstunde entfernte Gasthaus Zur fröhlichen Einkehr sei seit Jahren geschlossen. Eine Nacht unter ihrem Dach werde er nicht bereuen. So hilfsbereit seien sie allemal, wenn ein sympathischer Mann nicht wisse, wo er Unterschlupf finden könne. Er werde in der Dunkelheit nichts Bequemeres finden.

Eine Laune der kühlen Abenddämmerung. Was sonst, vermutete er. Dankbar nahm er an.

Vielleicht eine nette Gesellschaft, dachte sich die Stämmige der beiden gut gelaunten Frauen. Ärmellos stand sie vor dem Überraschungsgast und stützte ihre Hände an den unübersehbaren Hüften ab. Aus jeder Achselhöhle hing ein kleiner Ziegenbart, feucht und glänzend. Ihr Apfelgesicht strahlte Eugen mädchenbrav an.

Ein harmloses Geräusch wird Sie doch nicht stören, fiel sie mit der Tür ins gastlich scheinende Haus.

Bloß ein unregelmäßiges Ticken. Wie von einer taktlosen Uhr, meinte die Größere der beiden in beruhigendem Ton.

Gehört zum Haus wie das Salz zum frischen Stangerl, ergänzte lachend die Burschikosere der beiden. Uns fällt es schon lange nicht mehr auf.

Wenn`s weiter nichts ist, gab der Gast sich unbesorgt.

Garantiert nicht!, versicherte das Duo beinahe im Gleichklang.

Zwei ehrliche, ungenierte Landeier, unter deren Dach ich gemütlich schlafen werde, schätzte Eugen die Lage ein.

Die Größere ging über die Wendeltreppe voran. Durchtrainierte Statur einer Fußballspielerin. Innenverteidigerin in der Kampfmannschaft, so seine Vermutung. Waden wie gemeißelt. Hinter der Tür ein ungemütlicher Raum. Streng genommen nicht mehr als eine abweisende Leere, kein Zimmer.

Eine pinkfarbige Gymnastikmatte auf dem Boden, am einzigen Fenster ein geflochtener Ohrensessel.

Die Matte ist weich, verkündete sie und machte ihm einen Moment lang schöne Augen.

Gut so.

Der alte Sessel wird Ihre Nachtruhe wohl kaum stören.

Warum auch. Aber das Geräusch? Was ist mit dem Geräusch?, musste er noch erfahren.

Nur ein harmloser Klopfkäfer. In seinem Fraßgang schlägt er mit seinem beinharten Schädel gegen das Holz. Nagt unablässig, der fleißige Kerl. Irgendwann bringt er den Dachstuhl zum Einsturz. Ist aber noch lange nicht so weit. Übrigens, ich bin die Gritlind, erklärte sie ihm jovial.

Eugen murmelte zum Zeichen der Dankbarkeit für die Unterkunft seinen Vornamen.

Falls er noch etwas brauche, solle …

Er schüttelte den Kopf. Diesem Haushalt traute er kein kühles Bier zu.

Na, dann eine angenehme Nachtruhe!

Enttäuscht zog sie sich zurück. Sie hätte ihm gerne mehr gegönnt. Er hatte den Raum für sich allein. Mit seinem Schlafsack deckte er die grelle Matte ab. Auf dem ungewöhnlichen Sessel fand er ein aufgeschlagenes Buch. Eine uralte Schwarte. Ein vergilbter Streifen Karton steckte darin. Das Lesezeichen.

VERBA VOLANT SCRIPTA MANENT.

Worte wie in alten Kirchen, kam es ihm vor. Dann setzte er sich und schaute ins Buch.

Die vorige Nachtwache währte lange, die Folge war Schlaflosigkeit, und ich mußte den hellen prosaischen Tag, den ich sonst meiner Gewohnheit gemäß, wie die Spanier, zur Nacht mache, durchwachen, und mich in dem bürgerlichen Leben und unter den vielen wachen Schläfern langweilen. Da konnte ich nun nichts bessers thun, als mir meine poetisch tolle Nacht in klare langweilige Prosa übersetzen, und ich brachte das Leben des Wahnsinnigen recht motivirt und vernünftig zu Papiere, und ließ es zur Lust und Ergözlichkeit der gescheuten Tagwandler abdrucken. Eigentlich war es aber nur ein Mittel mich zu ermüden, und ich wollte es in dieser Nachtwache mir vorlesen, um nicht zum zweitenmale mit der Prosa und dem Tage mich einlassen zu müssen.

„Die Nachtwachen des Bonaventura“ stand auf der abgegriffenen Titelseite, gedruckt 1877.

Deswegen diese vertrackte Sprache! Eigentlich eine Zumutung. Warum kann der Mensch nicht wie Karl May schreiben, fragte er sich. Er hatte zwar nur einen Winnetou-Band unter wiederholten Drohungen der Mutter zu Ende gelesen, aber diese Nachtwachen hier waren ein Schlafpulver aus vergilbtem Papier. Wer liest heute noch solche Sachen? Er legte das offene Buch wie vorgefunden auf den Sessel, dann machte er das Fenster weit auf. Die monotonen Klopfgeräusche ermüdeten ihn und bald hörte er den Holzwurm nicht mehr.

Ein Hahn, der von den Nachbarn geduldet wurde, weckte ihn zur Unzeit. Im ersten Tageslicht schloss er das Fenster, um ungestört weiter zu schlafen. Ein Blick auf das Buch ließ ihn stutzen. Es war geschlossen. Eugen nahm es zur Hand und schlug es auf, wo das Lesezeichen steckte. Drei Dutzend Seiten weiter hinten als am Vortag. Hellwach begann er zu lesen.

Ich bin leider in den Jugendjahren und gleichsam im Keime schon verdorben, denn wie andere gelehrte Knaben und vielversprechende Jünglinge es sich angelegen sein lassen immer gescheuter und vernünftiger zu werden, habe ich im Gegentheile stets eine besondere Vorliebe für die Tollheit gehabt, und es zu einer absoluten Verworrenheit in mir zu bringen gesucht, eben um, wie unser Herrgott, erst ein gutes und vollständiges Chaos zu vollenden, aus welchem sich nachher gelegentlich, wenn es mir einfiele, eine leidliche Welt zusammen ordnen ließe. – Ja es kommt mir zu Zeiten in überspannten Augenblicken wohl gar vor, als ob das Menschengeschlecht das Chaos selbst verpfuscht habe, und mit dem Ordnen zu voreilig gewesen sei, weshalb denn auch nichts an seinen gehörigen Platz zu stehen kommen könne, und der Schöpfer bald möglichst dazu thun müsse die Welt wie ein verunglücktes System auszustreichen und zu vernichten.

Ratlos schaute er aus dem Fenster. Dieselbe Gegend wie tags zuvor. Zwei unauffällige Häuser gegenüber, ein einsamer Transformator auf einer abgefressenen Kuhweide. Obstbäume. Kulisse unverändert.

Von unten Geräusche. Eine Wasserleitung lief. Er öffnete die Tür. Geruch von Kaffee.

Geräuschvoll, um niemanden zu überraschen, ging er die Treppe hinunter. Gritlind servierte ihm im Trainingsanzug Kaffee und eine Schüssel ungesüßtes Müsli, auf den ersten Blick mit veganem Vogelfutter verwechselbar. Die andere war nicht zu sehen.

Ohne übereilte Höflichkeit stellte sie später die längst fällige Frage, wie Eugens Nacht gewesen sei.

Angenehm. Ich habe bestens geschlafen. Die Matte ist eine gute Unterlage. Aber eines verstehe ich nicht, wenn mir die Frage erlaubt ist.

Was?

Das Buch auf dem Sessel. Es war in der Früh geschlossen. Das Lesezeichen woanders als gestern Abend. Haben Sie eine Ahnung, warum?

Stand das Fenster offen?

Ja.

In klaren Mondnächten kommt jemand durchs Fenster herein und liest. Das war schon immer so. Gestern war Vollmond. Haben Sie doch bemerkt.

Sie tat so, als sei dies kein Anlass für eine Aufregung. Nichts weiter als eine Marotte der Nacht.

Was sagen Sie?, schreckte er auf. Warum haben Sie mich nicht gewarnt? Wer war bei mir, Gritlind? Ich will`s jetzt wissen, setzte er sie unter Druck.

Blitzartig dachte er sich zwei Möglichkeiten aus: Entweder leidet eine der Frauen an Schlaflosigkeit, sodass sie in der Schwarte liest, oder ein nachtaktives Wesen befand sich in seiner Nähe, während er seelenruhig und keine Gefahr ahnend schlummerte. Egal wie, er war unverletzt und fühlte sich gesund.

Selbst wenn ich es wüsste, würde ich es nicht sagen, hütete sie das Geheimnis der letzten Nacht. Ihr unergründlicher Blick ließ alles offen. Aber dass Sie sich wegen einem Buch so aufregen, überrascht mich schon. Es hat doch nicht viel zu bedeuten, was einmal einer geschrieben hat. Oder?

Eugen schüttelte den Kopf und meinte, gerade die Wirkung von alten Büchern dürfe man nicht unterschätzen, die Bibel brauche er in diesem Zusammenhang wohl nicht erwähnen. Dann süßte er das Müsli. Zwischen seinen Mahlzähnen eine Mischung aus harten Körnern und einer mysteriösen Nacht.

Als er schließlich das Haus verließ, saß jemand seitlich im Garten. Die hohe Rückenlehne verdeckte den Kopf. Einige Schritte später sah er ihr Profil. Die andere, vielleicht eine Schwester. Sie tat so, als würde sie in einem Buch lesen, und blätterte raschelnd weiter. Er wollte keine Fragen mehr stellen. Wollte nicht wissen, wie das Ganze zusammenhing. Die Nacht war endgültig vergangen, als die harmlose Landstraße den alten Bekannten wieder aufnahm. Mit einem leisen Verdacht brach er in den nächsten ungewissen Tag auf.

Heute war ein normaler Tag. Die Nachrichtensendung zeigt das rauchende Trümmerfeld nach einem Terroranschlag. Ein Augenzeuge äußert sich entsetzt über den menschlichen Abschaum der unbekannten Täter und während der nächsten Meldung fragt sie sich, was sie von ihrem Tag notieren soll. Vor ihr das kleine Buch, in dem eine leere Seite auf ihre Sätze wartet. Das Papier hat mehr Geduld als jeder Engel. Dem Anfang wohnt eine Richtung inne. So viel weiß jeder, der Schienen legt. Sie überlegt, wo sie hin will. Es soll sich etwas ändern, so viel steht fest für Elsa.

Wie ein Verurteilter vor der Hinrichtung starrte der Biker sie nach der Unterschenkelamputation an. In seinen Augen gefror die Verzweiflung. Motorradfahrer sind auf einem Minenfeld unterwegs (Sollte er doch gewusst haben mit seinen fast vierzig Jahren). Fatale Katastrophe, hat er dreimal geflucht, während sie seinen Oberkörper gewaschen hat. Seine Freundin sei seine größte Sorge. Er habe Angst, sie werde ihm den Laufpass geben. Damit müsse ein Krüppel wie er rechnen. Laufpass hat er absichtlich gesagt. Kalt und zynisch gesprochen, um Stärke zu zeigen (Männerverhalten eben). Sie werden sehen, hat sie ihn beim Abtrocknen zu trösten versucht, in ein paar Monaten können Sie wieder gehen. Die Technik hat heute wunderbare Prothesen auf Lager. Um die beneidet Sie ein ausrangierter Held des Fußballstadions.

Die kühle Abendluft hat dir gut getan. Mit jedem Tritt in die Pedale ist ein Stück deiner Anspannung weggeweht. An schweren Tagen fährt sie absichtlich einen langen Umweg nach Hause, auf der Promenade am Wasser entlang. Der stille Fluss flößt ihr immer wieder Ruhe ein, besonders nach einem anstrengenden Nachtdienst. Im Morgenlicht stellt sie sich dann vor, sie könnte etwas Neues beginnen. Irgendwo und sogar ohne ihn.

Sieht aus, als hätte das eine andere geschrieben.

ISBN:
Paperback:	978-3-7497-9020-3
Hardcover:	978-3-7497-9021-0
e-Book:	978-3-7497-9022-7