Die alte Dame war noch am Leben, als die Polizei eintraf. Sie lag halb auf der Seite, einen Arm auf dem Fußboden ausgestreckt, die Handfläche nach oben, mit leicht gekrümmten Fingern: die Hand einer Bettlerin. Das gestreifte Sommerkleid war hochgerutscht und entblößte die nackten Oberschenkel mit den deutlich sichtbaren Krampfadern, ein ausgelatschter roter Lederslipper war ihr vom Fuß gerutscht. Unter ihr hatte sich eine Pfütze aus Urin ausgebreitet, der scharfe Geruch stand in der Luft. Das dichte, dunkle Stirnhaar warf einen scharfen Schatten auf ihr Gesicht. Allerdings wirkte das Haar ein wenig zu dicht. Etwas zu dunkel. Und der Schatten ein bisschen zu scharf, der Winkel nicht korrekt, als hätte sie jemand skalpiert. Die Erklärung erwies sich als simpel: Durch den Sturz war ihre Perücke verrutscht. Noch ein unwürdiges Detail der Umstände um Ingegerd Clausens Tod.

Diese Beschreibung hörte Polizeikommissar Flemming Torp später von den zwei Streifenpolizisten, die sie gefunden und den Krankenwagen gerufen hatten. Man brachte Ingegerd Clausen noch mit Blaulicht ins Krankenhaus, allerdings vergeblich. Ihre Tochter hielt ihre Hand, als sie eine halbe Stunde später aus dem Leben schied, ohne noch einmal das Bewusstsein erlangt zu haben. Wäre sie auf der Stelle tot gewesen, hätte die Polizei die Möglichkeit gehabt, ihre Leiche zu fotografieren, den Abstand zur Wand und zu den Türen zu messen, festzuhalten, wie ihr Körper im Verhältnis zu dem riesigen Chaos im Raum lag. Nun konnte man sich lediglich auf die Zeugenaussagen der Polizeibeamten und der Sanitäter stützen.

Möglicherweise reicht das ja, dachte Flemming Torp. Er stand auf der Schwelle zum großen Ateliers, das durch die Oberlichter in das warme Licht der Abendsonne getaucht wurde. Er ließ den Blick über den unmöglichsten Tatort schweifen, den man sich vorstellen konnte. Was einmal eine Reihe fast fertiger Skulpturen gewesen war, hatte sich in Tausende Bruchstücke verwandelt. Überall lagen Gipsstücke, Glasscherben, Draht, verbogenes Metall, Papierschnipsel und zerfledderte Skizzenbücher in einer Schicht aus pulverisiertem Gips. Sollte es Spuren des Täters geben, würden sie weit schwerer als gewöhnlich zu finden sein.

Von der Zerstörungswut war nur dieser Raum betroffen, alle anderen Zimmer des Hauses sahen einwandfrei aus, geradezu klinisch sauber. Ein rascher Rundgang hatte gezeigt, dass sich offensichtlich alles an seinem Platz befand. Die drei Flachbildschirmfernseher ebenso wie die B&O-Anlage und die Computer in den beiden Arbeitszimmern. Flemming hätte sich gern ein wenig im Atelier umgesehen, aber er wusste, dass er es nicht betreten durfte, bis die Spurensicherung es freigab.

Er beschloss, die Wartezeit zu nutzen, um die Tochter des Opfers zu vernehmen – die Künstlerin, deren Skulpturen jemand komplett zerstört hatte. Kamille Schwerin, so hieß es, sitze in Tränen aufgelöst am Bett ihrer toten Mutter im Krankenhaus. Nur ungern wollte Flemming sie darum bitten, das Krankenhaus zu verlassen, lieber machte er sich auf den Weg und redete dort mit ihr. Er hinterließ eine Nachricht für den Leiter der Spurensicherung und zog sich an der Haustür gerade die blauen Plastiküberzieher von den Schuhen, als sein Handy klingelte. Er überlegte, ob er den Anruf sofort annehmen oder zuerst das Schuhprojekt zu Ende bringen sollte. Für den Bruchteil einer Sekunde nahm der Ermittlungsleiter dieselbe Stellung ein wie das Opfer, als es den Kies in der Einfahrt knirschen hörte. Allerdings würde keiner der beiden es je erfahren.

Flemming entschied sich, zog das Plastikfutteral von seinem zweiten Schuh und fischte erst dann das Telefon aus der Jackentasche. »Torp.«

»Hanegaard.«

Der Hauptkommissar. Was jetzt? »Ja, hallo«, sagte Flemming laut.

»Wie geht’s?«

»Ich bin an einem Tatort, vielleicht können wir uns morgen unterhalten?«

»Ich will dich nicht länger als unbedingt nötig stören, Flemming«, erwiderte sein Chef ein wenig pikiert. »Ich rufe lediglich an, um sicherzugehen, dass du weißt, in wessen Haus du dich befindest.«

»Hier wohnt Kamille Schwerin, eine Bildhauerin. Sie ist die Tochter des Opfers.«

»Und ihr Mann?«

»Ist verreist. In die USA, soweit ich weiß.«

»Aber du weißt nicht, um wen es sich handelt?«

»Schwerin … Sollte da etwas bei mir klingeln?«

»Er heißt nicht Schwerin. Du bist im Haus von Lorenz Birch.«

»Dem Lorenz Birch?« Flemming ließ den Blick mit erwachtem Interesse durch das geschmackvoll eingerichtete Entree schweifen, in dem sich eine stattliche Treppe hinauf zum ersten Stock wand – beleuchtet von einem beeindruckenden modernen Kronleuchter, der haargenau so aussah wie eine verkleinerte Ausgabe der Riesenkugeln im Foyer der Kopenhagener Oper. Vielleicht hatte ihn sogar derselbe Künstler entworfen?

»Bist du noch da, Flemming?«

»Ja, ja.« Er räusperte sich. »Das erklärt einiges«, fügte er dann hinzu.

»Was meinst du?«

»Du solltest dieses Haus mal sehen.«

»Der Mann ist Multimillionär. Was hast du erwartet?«

»Gar nichts habe ich erwartet. Ich wusste ja nicht, dass es sich um sein Haus handelt.«

Hanegaard stieß ein Geräusch aus, das irgendwo zwischen Husten und Lachen zu lokalisieren war. »Dachte nur, du solltest es wissen.«

»Danke.« Flemming öffnete die Haustür und sah sich ein letztes Mal um. Der kugelrunde Kronleuchter glitzerte im Abendlicht eines strahlend schönen Augusttages.

Er stieg ins Auto und blieb einen Moment still sitzen. Lorenz Birch. Sieh einer an. Flemming hatte gewusst, dass der einflussreiche Birch in Christianssund wohnte, gesehen hatte er ihn allerdings noch nie. Das Anwesen lag im ältesten Villenviertel der Stadt, in dem sich ausschließlich palastartige Kästen aneinanderreihten. Sie zogen sich den Hügel hinauf bis zum Wald, Christianssunds höchstem Punkt. Sämtliche Gärten waren hier terrassenförmig angelegt, weil es so steil war. Sie gaben dem Viertel einen südländischen Flair. Von jedem der wohlgepflegten Häuser hatte man eine grandiose Aussicht auf das Stadtzentrum, den Hafen und den Fjord. Natürlich wohnte Lorenz Birch hier im Viertel. Das hätte Flemming auch getan, würde er über finanzielle Mittel in dieser Größenordnung verfügen. Einen hübscheren Ort gab es in ganz Dänemark nicht. Jedenfalls nicht, wenn man in einer Stadt wohnen wollte.

Lorenz Birch, so viel wusste Flemming, hatte sein Vermögen mit einer Firma gemacht, die … Flemming erinnerte sich nicht mehr genau, um was es sich handelte – vielleicht Steckdosen oder Klettverschlüsse. Nicht sonderlich beeindruckende Alltagsgegenstände jedenfalls. Höchst beeindruckend war dagegen der Ertrag. Lorenz Birch hatte eine schwindelerregende Menge Geld verdient, als er seine Firma vor einigen Jahren an einen japanischen Konzern verkaufte. Theoretisch hätte er sich im Alter von noch nicht einmal fünfzig Jahren zurücklehnen und sein Dasein als ungewöhnlich wohlhabender Frührentner genießen können.

Ein derartiges Leben konnte er sich allerdings überhaupt nicht vorstellen. Lorenz Birch hatte schon immer ein glühendes Interesse an den Künsten gehabt, an Theater, Musik, Film, Literatur. Und vor allem begeisterte er sich für die bildende Kunst. Als er Vorsitzender eines ambitionierten internationalen Kunstförderungsprojekts wurde, war in der dänischen Kunstwelt niemand überrascht. Birch war wie geschaffen für diese Aufgabe, er saß in mehreren Museumsvorständen – vom Tate Modern bis zu Louisiana –, er war Ehrenprofessor an drei europäischen Universitäten, und erst kürzlich war ein Museumsflügel in Jütland nach ihm benannt worden, nachdem er den Neubau mit einer stattlichen Summe gefördert hatte. Die verantwortungsvollen Aufgaben zogen weitere Verpflichtungen nach sich, und Lorenz Birch wurde im Laufe weniger Jahre zu einer der wichtigsten Persönlichkeiten der europäischen Kunstszene.

Nun war seine Schwiegermutter tot in seinem Haus aufgefunden worden, inmitten der systematischsten Verwüstung, die Flemming seit Langem gesehen hatte. Vermutlich saß Birch bereits in einem Flugzeug auf dem Weg nach Dänemark. Flemming wusste nichts über die Ehe von Kamille Schwerin und Lorenz Birch, abgesehen davon, dass sie sechzehn Jahre hielt. Wenn sie auch nur eine einigermaßen intakte Beziehung hatten, war es vollkommen normal, dass sie eine derartige Situation gemeinsam bewältigten.

Flemming sah auf die Uhr. Schon nach sieben. Zu seiner Verabredung kam er nicht mehr rechtzeitig, dieser Tatsache konnte er ebenso gut in die Augen sehen. Er schrieb eine SMS: »Liebste Urs! Ich schaff es heute Abend leider nicht. Arbeit. XXX – Flemming«

Die Antwort kam nach einer halben Minute: »Schon okay. Liebe dich. Kuss – Urs«

Er lächelte, als er den Wagen anließ.

Vom Tatort zum Krankenhaus waren es nur einige Kilometer, aber er hatte das Gefühl, in eine andere Welt zu geraten. Je weiter der Wagen den Hügel hinabfuhr, desto kleiner und neuer wurden die Häuser zu beiden Seiten der Straße. Von den weiß verputzten Palästen der 1890er Jahre über solide zweistöckige Häuser aus roten Backsteinen aus den Zwanzigern bis hin zu den demütigen, gelb geklinkerten Reihenhäusern aus den Sechzigern und den braunen Ziegelhäusern der Siebzigerjahre, deren Giebelspitzen mit Holz verkleidet waren.

Schließlich wurden die Einfamilienhäuser von mehrstöckigen Gebäuden abgelöst, das letzte Stück bis zum Krankenhaus fuhr Flemming durch eines der trostlosesten Neubaugebiete in Christianssund. Hier trugen die Straßen Blumennamen, und ein Großteil der Bewohner wurde von der Öffentlichen Hand alimentiert. Die Behörden teilten ihnen das Geld für Lebensmittel zu und bezahlten die Miete, sie entschieden, ob ein Besuch beim Zahnarzt nötig war oder nicht, kümmerten sich um vernachlässigte Kinder und verwahrloste Haustiere, schlichteten häusliche Krawalle, verhafteten kleine Dealer und Autodiebe. Flemming wollte gar nicht wissen, wie viel Zeit er hier schon verbracht hatte. Immer mit dem Gefühl, einer hoffnungslosen Aufgabe nachzugehen. Denn sosehr sich Sozialbehörden, Schulen und Polizei auch bemühten, nur ein verschwindend kleiner Teil der Menschen in Violparken kam aus der Armut heraus.

Und hinter all diesem Elend lag das Krankenhaus von Christianssund, ein viereckiger, wenig charmanter, drei Stockwerke hoher Backsteinkasten. Im Laufe der Zeit hatten eine höhere Bettenzahl und neue Untersuchungsmethoden Erweiterungen notwendig gemacht, sodass das Krankenhaus inzwischen aus mehreren kleinen und großen Gebäuden bestand, die durch eine aufwendige Parkanlage mit gepflasterten Wegen verbunden waren.

Auf die Beschilderung hatte man indes weniger Wert gelegt. Flemming suchte einige Minuten nach dem richtigen Gebäude. Schließlich gab er es auf und stellte den Wagen auf einem Parkplatz direkt vor dem Haupteingang ab. Die Höchstparkdauer betrug eine Stunde. Er legte das Schild POLIZEI an die Windschutzscheibe und ging zum Informationsschalter im Eingangsbereich. Ein junger Bursche mit kurz geschnittenen roten Haaren erklärte ihm den Weg, und schon kurz darauf stand er vor der Tür des Zimmers, das man Kamille Schwerin und ihrer toten Mutter zur Verfügung gestellt hatte. Auf sein Klopfen steckte Polizeiassistentin Pia Waage den Kopf zur Tür heraus.

»Ich habe gerade mit Giersing geredet«, sagte sie leise und drückte sich durch den Türspalt. »Er geht davon aus, dass er uns die vorläufigen Untersuchungsergebnisse morgen Nachmittag mitteilen kann.«

»Gut.« Der Rechtsmediziner Svend Giersing, eine Koryphäe seines Fachs, hatte sich eigentlich zurückgezogen, um sich nur noch der Forschung zu widmen. Bei lokalen Tötungsdelikten übernahm er jedoch die Obduktion, so war es mit der Polizei von Christianssund vereinbart. »Und sonst?«

Pia zuckte die Achseln. »Der Pastor ist gerade gegangen.«

Flemming schob die Tür auf. »Kommissar Flemming Torp, Polizei Christianssund«, stellte er sich vor. »Mein Beileid.«

»Danke.« Eine groß gewachsene Frau erhob sich und schüttelte seine ausgestreckte Hand. Die Augenpartie und die Nasenlöcher waren gerötet und ein wenig geschwollen, doch ihre Augen waren klar, und die Stimme klang gefasst. »Kamille Schwerin. Aber das wissen Sie sicher schon.«

Er nickte. Als die Tür zum Flur sich hinter ihm geschlossen hatte, lag das kleine Zimmer im Halbdunkel. Die Gardinen hatte man zugezogen, sämtliche Lampen gelöscht. Nur drei große weiße Kerzen warfen einen weichen Schimmer über den kleinen, eingefallenen Körper im Bett. Ingegerd Clausens Hände waren gefaltet. Irgendjemand hatte ein Spitzentaschentuch um den Stiel einer roten Rose gewickelt und sie zwischen ihre verblüffend langen, schlanken Finger gesteckt. Ihre dunkle Perücke saß wieder wie vorgesehen und bedeckte die Wunde an der Kopfhaut.

Erst jetzt fiel sein Blick auf eine dritte Person im Zimmer. In der dunkelsten Ecke des Raumes saß ein älterer, bärtiger Mann zusammengesunken auf einem gepolsterten Stuhl. Als Flemming auf ihn zuging, gab Jørn Clausen ihm die Hand, ohne aufzustehen. Er sagte nichts und wandte den Blick ab. Das Hemd, das er anhatte, war schief zugeknöpft.

Flemming richtete seine Aufmerksamkeit wieder auf Kamille. »Können wir uns unterhalten? Es wird nicht lange dauern.«

Sie nickte. »Gehen wir vor die Tür.«

Als Flemming und Kamille das Zimmer verließen, schlüpfte Pia sofort wieder hinein. Man konnte die Angehörigen schlecht daran hindern, bei der Leiche zu bleiben, wenn der Tod während eines Krankenhausaufenthalts eingetreten war. Doch sie durften nicht mit der Toten allein gelassen werden. Das würde Flemming nicht zulassen. Nicht, solange die Todesursache ungeklärt war. Ein Vertreter der Polizei hatte sich ständig in dem kleinen Raum aufzuhalten.

Sie gingen hinaus in die Parkanlage, in der es noch immer warm und mild war.

»Es ist so schwer zu begreifen«, begann Kamille und setzte sich auf eine Bank unter einen Vogelbeerbaum, dessen Zweige sich unter der Last der feuerroten, reifen Beeren bogen. »Ich habe noch gestern mit ihr gesprochen … und jetzt …«

»Weshalb war Ihre Mutter denn heute bei Ihnen?« Flemming zog eine Packung Papiertaschentücher aus der Jackentasche und reichte sie ihr.

Kamille versuchte, ihre Stimme unter Kontrolle zu bringen. »Keine Ahnung«, murmelte sie in das Taschentuch.

»Hatte sie einen eigenen Schlüssel?«

Ein Nicken.

»Hielt sie sich öfter bei Ihnen auf, wenn Sie nicht zu Hause waren?«

Kamille putzte sich die Nase und richtete sich auf. »Nein, ganz bestimmt nicht.« Sie warf das benutzte Papiertaschentuch in den Abfalleimer neben der Bank. »Ich habe ihr erst vor knapp einem Jahr einen Schlüssel gegeben, damit sie die Blumen gießen konnte.«

»Haben Sie keine Haushaltshilfe?«

»Eine Putzfrau. Jette. Sie kommt an zwei Vormittagen in der Woche. Montag und Donnerstag. Den Rest schaffe ich allein.«

»Und Jette konnte die Blumen nicht gießen?«

Kamille sah einen Moment verwirrt aus. Dann verzog sie den Mund zu einem schiefen Lächeln. »Ach so, entschuldigen Sie, ich bin ein bisschen … Nein, das war ja der Grund, Jette befand sich auf irgendeiner Pauschalreise.«

»Hat Ihre Mutter den Schlüssel danach behalten?«

»Ja, warum nicht? Eigentlich ist es doch vernünftig, wenn jemand einen Zweitschlüssel hat.«

»Aber sie benutzte ihn nicht?«

»Sie ist einmal da gewesen, ohne dass wir es verabredet hatten. Sie war vollkommen durcheinander und unglücklich. In den letzten Jahren ist sie ein bisschen …« Kamille machte eine flatternde Bewegung mit ihren langen, schmalen Händen. »Bisweilen konnte sie ziemlich konfus sein.«

»Es würde Sie also nicht überraschen, wenn es sich heute ähnlich abgespielt hätte? Dass Ihre Mutter irrtümlich zu Ihnen ins Haus gekommen ist?«

Kamille zuckte die Achseln. »Ich kann es mir nicht anders erklären.«

»Und die Verwüstung?«

»Ich weiß es nicht. Vielleicht hat sie jemanden überrascht?«

»Wann sind Sie nach Hause gekommen?«

Sie sah ihn mit runden graubraunen Augen an. Das kurz geschnittene Haar lag dicht am Kopf. Sie hatte etwas Asketisches an sich, diese schlichte dunkle Kleidung, die sehr gepflegten Fingernägel, das blasse Gesicht, der schlanke Körper.

»Stehe ich unter irgendeinem Verdacht?«

»Wie kommen Sie auf den Gedanken?«

»Wenn ich mich hier für mein Verhalten rechtfertigen muss …« Es gab keinerlei Hinweis auf Aggression in ihrem Gesicht.

Flemming hielt ihrem Blick ruhig stand. Er antwortete in einem ebenso neutralen Ton wie sie. »Ich versuche nur, mir einen Überblick zu verschaffen. Das ist alles. Sie sind eine wichtige Zeugin, Kamille. Und das Chaos betrifft vor allem Sie.«

»Entschuldigung. Sie haben recht.« Sie schluckte. »Ich war um 16:15 Uhr zu Hause, plus, minus ein paar Minuten.«

»Kommen Sie gewöhnlich um diese Uhrzeit nach Hause?«

Sie schüttelte den Kopf. »Normalerweise bin ich bereits gut zwei Stunden früher zurück. Ich arbeite bis eins an einem Gymnasium, die Rückfahrt dauert eine gute Stunde.« Sie biss sich auf die Lippe. »Ich wusste, dass irgendetwas nicht in Ordnung war.«

»Sind Sie deshalb erst später nach Hause gekommen, weil etwas nicht in Ordnung war?«

»Wie meinen Sie das?« Die runden Augen richteten sich wieder auf sein Gesicht. »Ach so. Nein, ich bin im Frederiksberg Centret gewesen. Ich habe eine Tasse Kaffee getrunken und war shoppen.«

»Was haben Sie gekauft?«

»Ein Kleid. Wir sind eingeladen.« Sie kniff die Augen zusammen. »Egal, was Sie sagen, Herr Torp, es klingt, als würden Sie mich verhören. Gleich wollen Sie wahrscheinlich auch noch die Quittung sehen.«

»Weshalb haben Sie gesagt, Sie wussten, dass etwas nicht in Ordnung war?«

»Als ich nach Hause kam, meinte ich.« Ihre Schultern senkten sich eine Spur. »Die Tür war nur angelehnt.«

»Die Haustür?«

Sie nickte. »Ich habe mich nicht getraut hineinzugehen.«

»Sie haben noch nicht einmal den Kopf hineingesteckt und gerufen? Es hätte doch sein können, dass Ihr Mann ein paar Tage früher nach Hause gekommen ist?«

Kamille schüttelte langsam den Kopf. »Warum sollte er? Und warum sollte er die Haustür offen stehen lassen? Auf den Gedanken bin ich jedenfalls nicht gekommen.«

»Haben Sie das Fahrrad Ihrer Mutter nicht bemerkt?«

»Nein.« Sie spürte seine Skepsis und fügte hinzu: »Es klingt eigenartig, das weiß ich, aber ich habe nichts anderes als diese angelehnte Tür gesehen. Ich hatte Angst.«

»Der Streifenwagen war um 16:29 Uhr bei Ihnen.«

»Ja.«

»Und was ist dann passiert?«

»Sie baten mich, im Auto sitzen zu bleiben, dann gingen die Beamten ins Haus.«

»Und wann wurde Ihnen klar, was geschehen ist?«

»Die Beamten kamen heraus und teilten es mir mit. Kurz darauf kam der Krankenwagen.«

»Sind Sie mitgefahren?«

Wieder schüttelte sie den Kopf. »Ich wollte zuerst sehen, was mit meinen Skulpturen passiert war, und bin fünf Minuten später hinterhergefahren.«

Interessante Prioritätensetzung, dachte Flemming. Die meisten anderen Menschen hätten sich vermutlich entschieden, ihre sterbende Mutter zu begleiten. Aber was versteht der Bauer schon vom Gurkensalat? Vielleicht war das ja ein völlig normales Verhalten für eine Künstlerin. Laut sagte er: »Die Skulpturen, die zerstört wurden, waren die wertvoll?«

Ihre Augen füllten sich mit Tränen. »Sie sollten verpackt und an eine Galerie in München geschickt werden. Ich habe eine Ausstellung dort, beziehungsweise hätte ich eine Ausstellung haben sollen. Vernissage in zwei Wochen. Jetzt …«

»Es ist nichts zu retten?«

»Nein.« Sie richtete sich auf und sah ihn direkt an. »Ich muss von vorn anfangen. Mit etwas Glück kann die Galerie mich in einem Jahr wieder in ihren Ausstellungskalender einbauen.«

»Dann wurde also die Arbeit eines ganzen Jahres zerstört?«

»Mehr. Aber wenn ich mich entscheide, alles anhand der Fotos zu rekonstruieren, die ich zwischendurch aufgenommen habe, schaffe ich es vielleicht etwas schneller.«

»Ich hätte gern Abzüge von diesen Fotos, wenn das okay ist. Sie können das Ausmaß der Zerstörung dokumentieren, wenn wir irgendwann mit dem Fall vor Gericht gehen.«

»Kein Problem. Ich brenne Ihnen eine DVD.«

»Haben Sie eine Idee, wer Ihre Skulpturen zerstört haben könnte?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Ich vermute nur, dass dabei große Gefühle im Spiel gewesen sein müssen.« Flemming sah sie an. »Gibt es jemanden, der einen Grund dafür haben könnte, Sie zu hassen, Kamille? Jemanden, der neidisch auf Sie ist?«

»Eine Menge Leute sind neidisch auf mich. Überlegen Sie mal, mit wem ich verheiratet bin. Alle glauben, Lorenz würde mir eine Ausstellung nach der anderen verschaffen, was natürlich nicht der Fall ist. Er würde seine Position niemals auf diese Weise ausnutzen.«

»Eine Menge Leute würden wohl kaum so weit gehen, bei Ihnen einzubrechen, Ihre Werke zu zerstören und Ihre Mutter zu überfallen. Fällt Ihnen irgendjemand ein, der Sie so sehr hassen könnte?«

Kamilles Blick flatterte einen Moment. »Nein, nicht so ohne Weiteres …«

»Sagen Sie’s ruhig.«

»Was meinen Sie?«

»Es ist nicht zu übersehen, dass Ihnen etwas durch den Kopf geht.«

Sie schaute auf ihre Hände. »Ach, das ist so … ich weiß nicht.«

»Haben Sie einen Verdacht?«

»Es klingt furchtbar, aber meine Mutter war ein bisschen …«

»Ihre Mutter?«

»Sie konnte sehr verwirrt sein. Möglicherweise war sie sogar auf dem Weg, dement zu werden. Ich habe es schon seit einiger Zeit befürchtet.«

»Könnte Ihre Mutter imstande gewesen sein, mit einem schweren Hammer immer wieder zuzuschlagen, bis alle Skulpturen zerstört waren?«

Kamille zuckte die Achseln.

Flemming richtete sich auf. »Die Spurensicherung ist noch bei der Arbeit, sie können also noch nichts mit Sicherheit sagen. Ihrem ersten Eindruck nach muss man zwischen einhundert bis einhundertfünfzig Mal zuschlagen, um die Skulpturen derart zu pulverisieren. Das erfordert nicht nur ein hohes Maß an Entschlossenheit und ungewöhnlich starke Gefühle, sondern auch eine beträchtliche physische Kraft. Nur den wenigsten dreiundachtzigjährigen Damen dürfte so etwas gelingen.«

»Ja, das passt irgendwie nicht zusammen, oder?«

»Dennoch war es Ihr erster Gedanke.«

Kamille nickte. »Ich halte es einfach für ein ungewöhnliches Zusammentreffen, dass meine Mutter genau dann zufällig dort gewesen sein soll, als der Verursacher dieses Vandalismus auftauchte. Sie nicht?«

»Dennoch gab es jemanden, der sie erschlagen hat. Denn das wird sie ja kaum selbst getan haben?«

Erschrocken riss Kamille ihre großen runden Augen auf. Sie begrub ihr Gesicht in den Händen.

»Entschuldigen Sie, Kamille. Ich kann gut verstehen, wenn das alles zu viel für Sie ist.« Flemming erhob sich. »Sie sind mich jetzt los. Wir können morgen Nachmittag weiterreden.«

Sie hob die Finger einer Hand zu einer Art Gruß und weinte weiter, ohne den Kopf zu heben.

Sollen wir Sie nach Hause bringen?«

»Meine Tochter fährt mich.«

»Ich warte hier, bis sie zurückkommt.«

»Machen Sie sich keine Umstände.«

»Das sind doch keine Um…«

»Es kann Stunden dauern, bis sie fertig ist.«

»Nein, ich glaube, sie ist unterw…«

»Es kann aber auch nur Sekunden dauern.«

»Ja …?«

»Meine Tochter ist unberechenbar. Sie ist Künstlerin. Wie ihr Vater. Zwei Künstlerseelen.«

Pia Waage blickte verwirrt auf und traf auf Flemmings Blick. Er stand ein paar Meter entfernt und hatte die Unterhaltung verfolgt, ohne sich einzumischen. Jetzt zuckte er die Achseln, um zu signalisieren, dass sie den alten Mann ruhig schwatzen lassen sollte. Dem intensiven Geruch nach zu urteilen, verlor er sich langsam im Cognacnebel – und das konnte man ihm nicht einmal verübeln. Immerhin hatte der Mann gerade seine Frau verloren.

»Zeit ist nur ein Begriff, völlig irrelevant. Vom Kapital geschaffen, um das arbeitende Volk zu kontrollieren.« Jørn Clausen starrte sie durch seine dicken Brillengläser an. Ob seine Augen aus Trauer oder wegen einer Augenkrankheit konstant tränten, ließ sich nicht sagen. Mitten auf dem Flur des Krankenhauses blieb er stehen, seinen kleinen, untersetzten Körper auf einen Stock gestützt, die Beine leicht gespreizt, sodass er sicheren Halt fand. »Für einen Künstler ist Zeit gleichgültig. Feste Arbeitszeiten sind für Sklaven, die nicht selbstständig denken können!« Er brüllte beinahe. Ermunternde Worte für die in öffentlichen Institutionen angestellten armen Teufel um ihn herum – einige in Zivil, andere in weißen Kitteln.

»Wissen Sie, was Ihre Frau bei Kamille wollte?«, fragte Flemming und versuchte, den politisch-philosophischen Vortrag zu unterbrechen, zu dem Jørn Clausen ansetzte.

Einen Moment sah es aus, als hätte sich der alte Mann entschlossen, die Frage zu überhören, doch nach einer Pause antwortete er: »Sie wollte zum Supermarkt. Kaffee holen.« Er wandte Pia den Kopf zu und fuhr in einem vorwurfsvollen Ton fort: »Richtigen Kaffee. Nicht diese Pulverscheiße!«

Pia lächelte freundlich.

Flemming versuchte es noch einmal: »Dann hat Ihre Frau Ihnen also nicht erzählt, dass sie zu Kamille wollte?«

»Sagen Sie mal, sind Sie schwer von Begriff? Ich habe doch gerade gesagt, dass sie es nicht getan hat.«

»Wissen Sie, ob sie Kamille auch sonst mitten am Tag besuchte?«

»Woher zum Teufel soll ich das wissen?« Plötzlich drehte Jørn Clausen sich um und ging in den Aufenthaltsraum.

»Und nun?«, fragte Pia und hielt die Augen auf den Rücken des alten Mannes gerichtet.

»Lass ihn. Im Augenblick kann man nicht mit ihm reden. Wir führen morgen ein richtiges Gespräch mit ihm.«

Pia blickte Jørn Clausen, der in dem kleinen Fernsehraum verschwunden war, noch immer hinterher. »Garantiert zündet er sich wieder seine Pfeife an. Vor einer halben Stunde hat er sich deswegen beinahe mit einer Krankenschwester geprügelt.«

»Das kennen die hier. So ein Krankenhaus ist voll von alten Leuten, die das Rauchverbot nicht akzeptieren.«

»Ist er wirklich ein richtiger Dichter?«

»Einer der besten.«

»Liest du Gedichte?« Er hörte die Ironie in ihrer Stimme.

»Nein, aber meine Freundin.«

»Ach ja?«

Flemming nickte. »Ursula ist ganz begeistert von Jørn Clausen. Ich schätze, dass sie alle Gedichtbände von ihm hat. Wenn ich einen hier hätte, könnte ich ihn signieren lassen.«

»Damit müsstest du vermutlich warten, bis er wieder nüchtern ist. O nein! Sieh mal!« Sie zeigte in den Aufenthaltsraum. Eine dicke Rauchwolke quoll aus der offenen Tür, und eine Frau im weißen Kittel rannte darauf zu. »Jetzt macht er das schon wieder!«

»Hol die Tochter. Sie sitzt wahrscheinlich draußen vor der Glastür, jedenfalls saß sie da vor fünf Minuten. Frag sie, ob sie so nett ist und ihren Vater nach Hause bringt.«

»Und was machst du?«

»Ich will versuchen, den Arzt zu erwischen, der sich um Ingegerd Clausen gekümmert hat. Vielleicht weiß er etwas über die Todesursache.«

»Oder sie«, korrigierte ihn Pia.

»Ja, oder sie.«

Flemming ging in das kleine Büro der Krankenschwestern und äußerte seine Bitte, mit dem Arzt zu sprechen. Glücklicherweise war er noch im Haus. Wenn der Herr Kriminalkommissar einen Augenblick Geduld hätte, dann … Eine Tasse Kaffee? Vielleicht einen Butterkeks dazu? Flemming nahm beides dankbar an und setzte sich in den jetzt leeren Aufenthaltsraum. Der Duft des Pfeifenrauchs hing noch in der Luft, ein altertümlicher Fernseher lief ohne Ton. Irgendein Handballspiel. Nicht schlecht. Flemming saß fast zwanzig Minuten vor dem Fernseher, bis ein junger Mann in einem weißen Kittel in der Tür stand.

»Flemming Torp?«

Flemming stand auf. »Polizei Christianssund. Ich hoffte, dass Sie einen Augenblick Zeit …?«

»Kristof Wizniack. Ich bin sehr beschäftigt, aber wenn es nur um ein paar schnelle Fragen geht.« Er setzte sich Flemming gegenüber auf einen Stuhl. »Ich bin Pole, falls Sie sich fragen, woher der Akzent kommt.«

»Seit wann leben Sie hier?«

»Anderthalb Jahre.«

»Dafür sprechen Sie wirklich gut Dänisch.«

Kristof Wizniack senkte mit einem kleinen Lächeln den Kopf.

»Ich habe eigentlich nur eine Frage: Woran ist Frau Clausen Ihrer Ansicht nach gestorben?«

»Das wissen wir nicht vor der Obduktion.«

»Ja, ich weiß. Trotzdem würde ich gern Ihre Meinung hören. Ganz inoffiziell.«

»Frau Clausen hatte eine schlimme Wunde am Hinterkopf. Es fühlt sich an, als wäre der Schädel eingedrückt, aber wir haben bisher keine Röntgenbilder machen können.«

»Ein Schädelbruch, meinen Sie?«

»Ich glaube schon.«

»Ist sie daran gestorben?«

»Das kann ich Ihnen nicht sagen. Bei einigen wäre eine derartige Läsion tödlich, bei anderen nicht.«

»Gab es andere Wunden oder auffällige Spuren an ihrem Körper?«

»Frische Blutergüsse an der rechten Schulter und am Oberarm sowie an der rechten Hüfte.«

»Könnten sie vom Sturz herrühren?«

»Durchaus. Das ist auch bei der Läsion des Kopfes möglich.«

Flemming runzelte die Stirn. »Was meinen Sie?«

»Wenn ich Sie wäre, würde ich nichts als gegeben nehmen. Es ist nicht sicher, dass sie von jemandem direkt geschlagen wurde. Sie kann aus allen möglichen Gründen gefallen sein und sich den Kopf an irgendetwas gestoßen haben. Dies oder etwas anderes könnte die Todesursache sein.« Er erhob sich. »Deshalb habe ich gesagt: Warten Sie die Obduktion ab. War das alles?«

Flemming nickte. Er war nicht viel klüger geworden.

Auf dem Weg zum Parkplatz stieß er auf Pia Waage. »Und?«

»Kamille Schwerin fährt ihren Vater nach Hause und bleibt bei ihm, bis er schläft«, berichtete sie. »Sie hat ihm ihr Gästezimmer angeboten, doch davon wollte er nichts wissen.«

»Und du?«

»Ich denke, ich fahre zum Tatort. Mit etwas Glück ist die Spurensicherung bald fertig … Nimmst du mich mit?«

»Natürlich.« Flemming schloss den Wagen auf. »Weißt du, wie weit Frank ist?«

»Ich glaube, er ist schon dort.«

»Gut.«

Polizeiassistent Frank Janssen hatte einen Fortbildungskurs in Odense abgebrochen, um sich an den Ermittlungen zu beteiligen. Als Flemming und Pia eintrafen, unterhielt er sich mit Knud Traneby, dem Leiter der Spurensicherung.

»Ist es deiner Meinung nach bewusster Vandalismus gewesen?«, wollte Frank von ihm wissen.

Traneby grunzte höhnisch. »’türlich war das bewusst. Was denn sonst?«

»Ich habe mich unklar ausgedrückt. Ich würde gern wissen, ob die Skulpturen während eines Kampfes kaputtgegangen sein könnten. Also, hat Ingegerd Clausen so viel Widerstand geleistet, dass …«

»Widerstand? Jedenfalls nicht zu dem Zeitpunkt … Als die Skulpturen zerhäckselt wurden, lag sie bereits auf dem Boden und hat weder buh noch bäh gesagt.«

»Soll das heißen«, mischte Flemming sich ein, »dass die Täter das gemacht haben, während die alte Dame bewusstlos auf dem Boden lag?«

»Es sieht zumindest sehr danach aus«, erwiderte Knud Traneby. »Unter ihrem Körper fanden sich weder Glassplitter noch Gipspulver; Glas und Gips waren um sie herum verstreut, und wahrscheinlich hätten wir auch auf ihr etwas gefunden. Schau es dir an, du kannst die Umrisse ihres Körpers praktisch mit bloßem Auge erkennen …« Er nickte in Richtung eines länglichen, fast nackten Flecks inmitten des Chaos. Die Urinpfütze war eingetrocknet, Spuren aber noch zu sehen. »Ihre Handtasche und ihr Mantel liegen noch hier …« Er wies mit dem Finger darauf. »Und wie ihr sehen könnt, ist beides voller Gips.«

»Pfui Teufel, verdammt gefühlskalt«, bemerkte Frank. »Erst schlägt man eine wehrlose alte Frau nieder, und während sie sterbend am Boden liegt, läuft man mit einem Vorschlaghammer in der Hand Amok gegen die Skulpturen ihrer Tochter.«

»Ja, kein besonders schöner Gedanke«, sagte Traneby und begann, seine Brille zu putzen.

»Hast du eine Idee, wie viele es gewesen sein könnten?«, erkundigte sich Flemming.

Der Leiter der Spurensicherung zuckte die Achseln. »Schwer zu sagen. Aber ich schätze, dass es ein Einzeltäter war.«

»Worauf basiert …«

»Basierend auf der Annahme, dass wir nur die Spuren einer einzigen Schlagwaffe finden. Metall, quadratische Schlagfläche, circa vier mal vier Zentimeter. Ein klassischer großer Hammer. Es sei denn, sie hätten zwei vollkommen identische Hämmer gehabt … Und, na ja, außerdem gibt es Fußspuren. Sie sind alle von einer Person.«

»Gummistiefel? Sneaker? Sandalen?«

»Nee.« Knud Traneby zeigte auf seine eigenen, mit einer Plastikhülle überzogenen Schuhe. »Solche.«

»Plastikhüllen?«

»Genau. Darum sind sämtliche Spuren auch so verwischt. Nicht zu gebrauchen.«

»Aber ihr werdet doch über den Daumen eine Schuhgröße angeben können?«

»Sieht aus wie einundvierzig.«

»Kleiner Mann oder große Frau.«

»Genau.« Traneby hielt seine Brille gegen das Licht und prüfte sie gründlich, bevor er sie wieder auf die Nase setzte. »Es gibt übrigens eine Merkwürdigkeit«, sagte er und steckte das Taschentuch in die Hosentasche. »Seht mal, hier …« Er ging ein paar Schritte in den Raum, bis er am Ende des verwischten Umrisses von Ingegerd Clausens Körper stand. »Diese Striche dort …« Er wies auf ein paar verschmierte Spuren im Gipsstaub.

»Ja?« Flemming ging in die Hocke. »Was ist das?«

»Keine Ahnung. Sieht aus, als hätte jemand etwas mit dem Finger in den Staub geschrieben. Ein W oder ein A vielleicht … Höchstwahrscheinlich sind die Sanitäter da durchgetrampelt, als sie Frau Clausen geholt haben.«

»Wahrscheinlich haben sie gar nichts bemerkt. Sie hatten sich schließlich um andere Dinge zu kümmern. Hast du sie gefragt?«

»Das überlasse ich euch.«

»Es könnten auch die Reste eines Pentagramms sein, oder?«, schaltete sich Pia Waage ein.

Sie starrten auf die dünnen Striche.

»Schon«, sagte Flemming. »Hat das nicht was mit Hexerei und Teufelsaustreibung zu tun? Ist vielleicht ein bisschen sehr weit hergeholt.«

Pia zuckte die Achseln. »Ich weiß nicht viel darüber. Aber wir können es zumindest untersuchen.«

»Wir haben doch sicher ein gutes Foto davon, nicht wahr?« Flemming versuchte, die Anstrengung zu verbergen, als er aufstehen wollte, ohne sich an irgendetwas festzuhalten.

»Wofür hältst du mich eigentlich?« Traneby wischte etwas Gips von seinem Ärmel. »Wir haben mehrere Fotos mit einer kräftigen Beleuchtung und aus verschiedenen Winkeln. Wir sehen sie uns an, sobald wir sie vergrößert haben.«

Sie bewegten sich im Gänsemarsch zum Eingang.

»Was ist mit den Zugangswegen? Türen, Fenster … dem Alarm?«, fragte Flemming.

»Ingegerd Clausens Fingerabdrücke sind auf der Haustür und der Alarmanlage. Sie hat die Anlage abgeschaltet. Das ist sicher.«

»Völlig dement war sie also nicht.«

»Kaum.« Traneby hob seine Werkzeugkiste. »Es gibt keinerlei Anzeichen, dass jemand versucht hat, die Tür oder ein Fenster aufzubrechen. Entweder hat Frau Clausen den Täter selbst eingelassen oder …«

»… er hatte einen Schlüssel«, vollendete Flemming den Satz.

»Ja, oder er wusste, wo der Ersatzschlüssel lag«, meinte Pia. »Kamille hat mir erzählt, dass immer ein Schlüssel unter dem Vogelbrett im Garten lag.«

»Entschuldigung«, schob Frank ein. »Aber es ist gar nicht sicher, ob ein Ersatzschlüssel überhaupt nötig gewesen wäre.«

»Wie meinst du das?«

»Das Schloss an der Haustür ist kein Schnappschloss. Es muss mit einem Schlüssel auf- und zugeschlossen werden. Ihr kennt diese Sorte, oder? Eins, das man nur mit beiden Händen hinter sich schließen kann – eine Hand, um die Klinke anzuheben, die andere, um den Schlüssel umzudrehen. Wenn man etwas trägt, zum Beispiel eine Tasche oder eine Einkaufstüte, muss man sie absetzen, bevor man abschließen kann. Furchtbar lästig. Bei mir führt es dazu, dass ich unsere Haustür häufig gar nicht zuschließe. Vielleicht hat Ingegerd Clausen das auch getan?«

»Würde eine ältere Dame dieses Risiko eingehen?«

»Nicht alle älteren Damen sind gleich vorsichtig.«

»Aber wenn sie die Tür nicht abgeschlossen hat, hätte ja jeder hereinkommen können.«

»Eben.«

»Das vervielfacht die Anzahl der potenziellen Täter.«

»Ich überprüfe in jeden Fall, ob der Ersatzschlüssel an seinem Platz liegt«, erklärte Knud Traneby. »Und dann geht’s ab nach Hause. Den schriftlichen Bericht bekommt ihr so schnell wie möglich.«

»Den Hammer, der verwendet wurde, habt ihr nicht zufällig gefunden, oder?«

»Das hätte ich ja wohl gesagt.« Traneby verschwand im Flur.

»Was für ein Durcheinander«, bemerkte Frank.

»Buchstäblich. Weißt du, wie weit wir mit den Vernehmungen der Nachbarn sind?«, erkundigte sich Flemming und schüttelte Franks Thermosflasche. Sie war leer.