Vienna killing…

die andere Art des Mordens

 

von

Andreas Pittler

Sie wollen wissen, was der fürchterlichste Fall war, mit dem ich es je zu tun hatte? Da brauche ich nicht lange zu überlegen, das war seinerzeit das so genannte Budapester Blutbad. Na ja, es fand nicht direkt in Budapest statt, aber die Medien meinten damals, das klang besser, als wenn man es mit dem Bauernhof in Verbindung gebracht hätte, in dem es tatsächlich geschehen war. Aber das wissen Sie sicher.

Nicht?

Sie kennen die ganze Geschichte nicht? Unglaublich! Na, dann passen Sie einmal auf!

Eines Nachts, das ist ja jetzt schon viele Jahre her, nicht wahr, eines Nachts werden wir, es mag so gegen 4 Uhr morgens gewesen sein, zu einer, wie es kryptisch hieß, Bluttat gerufen. Als Tatort wurde uns der große Bauernhof von Attila H. genannt. Jeder damals kannte ihn, und ich denke, das ist heute nicht viel anders. Sehen Sie, an den Namen können Sie sich auch noch erinnern. Ja, ein ziemlich wüster Kerl, das kann man so sagen. Hier bei uns spielte er ja den ehrbaren Landwirt, doch jeder wusste, dass er jede Menge krummer Dinger am Laufen hatte. Aber wir konnten ihm nie etwas nachweisen, da er hier bei uns immer schön sauber blieb. Natürlich kannten wir die Geschichten von seinen Touren im Ausland, vor allem die Sache damals in Italien, Sie wissen schon, die mit dem Kirchenmann damals, ja, genau die. Aber dafür waren wir ja nicht zuständig, und da die italienischen Kollegen kein Auslieferungsbegehren gestellt, ja nicht einmal um Amtshilfe ersucht hatten, waren uns natürlich die Hände gebunden.

Aber ich schweife ab. Bei uns galt Attila wie gesagt als seriöser Geschäftsmann, doch als wir hörten, bei ihm sei es zu einem, nun, Vorfall gekommen, da war uns schnell klar, dass dies keine gewöhnliche Amtshandlung werden würde, und einige von uns stellten sofort die Vermutung an, H. habe seine Vergangenheit eingeholt. Na, jedenfalls rückten wir mit großer Mannschaft aus und erreichten das Anwesen etwa eine halbe Stunde später.

Schon von weitem konnten wir die dicken, weißen Rauchschwaden sehen, die über dem Hof standen, und der Geruch von verbranntem Holz stieg uns in die Nase. Wenig später sahen wir die Bescherung. Der ganze Stalltrakt war bis auf die Grundmauern niedergebrannt, wie es so schön heißt. H. saß vor seinem Haus und wirkte völlig abwesend. Das war nicht weiter verwunderlich, denn er hielt eine Frauenleiche umklammert. Bei näherem Hinsehen erkannten wir, dass es sich dabei um seine Frau handelte.

Ich gebe zu, für einen Moment dachte ich, H. habe seine Frau getötet, und diese Tat sei der Grund, weshalb man uns gerufen hatte. Doch dann wurde ich plötzlich von meinem Kollegen am Arm gezupft. Mit offenem Mund und starrem Blick wies er in die Richtung des Geräteschuppens. Dort lag eine unüberschaubare Zahl an Leichen. Ja, wirklich! Leichen, überall Leichen. Entsetzlich zugerichtet. Ein Massaker, wie es die Geschichte dieses Landes noch nicht erlebt hatte. Ich muss gestehen, da blieb auch mir der Mund offen.

Wir waren noch gar nicht wirklich dazugekommen, uns wieder zu fassen, als die einzigen beiden Augenzeugen der Geschehnisse auf uns zukamen. Der Pensionist Hildebrand W. und der beschäftigungslose Dietrich von B., der damals noch ein recht junger Spund war. Ich sage Ihnen, dass wir die beiden dort sahen, sorgte nicht gerade dafür, dass wir uns wohler fühlten. Denn die beiden waren natürlich für uns keine Unbekannten. W. stand im Geruch, seinen eigenen Sohn umgebracht zu haben, freilich auch dies eine Sache, die niemals bewiesen werden konnte. Doch die Vorliebe von W. für Waffen aller Art war gerichtsnotorisch. Und B. war eine wahrhaft dubiose Figur. Obwohl niemand wusste, wovon er eigentlich seinen Lebensunterhalt bestritt, war er immer liquid und trat nur in bester Kleidung auf. Naturgemäß vermuteten wir, dass B. ein Räuber war, aber er schaffte es immer wieder, aus einer allfälligen Untersuchung mit weißer Weste hervorzugehen.

Obwohl W. der weitaus Ältere der beiden war, übernahm B. das Sprechen und teilte uns unaufgefordert seine Version der Geschichte mit.

Am Abend des Vortages hatte bei H. eine große Feier stattgefunden, zu welcher er auch die drei Brüder seiner Frau eingeladen hatte. Doch die waren nicht allein gekommen. In ihrem Schlepptau befanden sich der Berufssoldat Hagen von T., der Unterhaltungsmusiker Volker von A. und der Ausbildner Dankwart von T., seines Zeichen Bruder des oben erwähnten Militärs. Die drei waren nun nicht eingeladen gewesen, und ihre Anwesenheit, so berichtete uns B., habe bereits für den ersten Streit gesorgt. H. habe dann vermittelt. Er bat seinen Bruder Bleda, sich um die drei Überraschungsgäste zu kümmern, während er seine drei Schwäger und drei Freunde, zu denen B. neben sich und W. auch noch Rüdiger von B., einen österreichischen Beamten, zählte, im Haupthaus bewirtete. Zu diesem Zeitpunkt, so B., seien sie zu neunt an der Tafel gesessen, da auch der Sohn von H., Ortlieb, noch wach war. Bei den Stallungen hatte derweilen Bleda eine Tafel improvisiert, an der die drei genannten zusätzlichen Gäste mit den Mitarbeitern von H. Wein tranken.

Das Fest habe schon einige Stunden gedauert, als Hagen und Volker plötzlich im Haupthaus aufgetaucht seien. Sie wollten bloß nach dem Rechten sehen, behaupteten sie, doch B. war sich sicher, dass sie sich zurückgesetzt fühlten und auch an der schöneren Feier partizipieren wollten. Volker hatte sogar sein Musikinstrument dabei, mit dem er, wie es schien, aufzuspielen gedachte.

Doch da drang, so fuhr B. fort, plötzlich Lärm von draußen in das Haus. Was genau vorgefallen war, das wusste er auch nicht zu sagen, Fakt aber war, dass in der Zwischenzeit ein Streit zwischen dem Bruder von Attila und jenem von Hagen ausgebrochen war. Als die Dinner-Gesellschaft nach draußen eilte, um Nachschau zu halten, da stellten sie fest, dass Bleda tot in seinem Blut lag. Dankwart überschüttete laut B. den Gastgeber mit einer wahren Flut an Schimpfworten und behauptete, Bleda habe ihn hinterrücks ermorden wollen, was er, Dankwart, nur mit größter Mühe habe verhindern können.

Und was geschah dann, fragte ich B., und seine Antwort habe ich heute noch im Ohr, denn es war die schrecklichste Beichte, die mir in beinahe vier Jahrzehnten Berufslaufbahn je untergekommen ist.

„Hagen ist komplett ausgerastet. Er hat ein Schwert aus seinem Mantel hervorgezaubert – keine Ahnung, wo er das zum Teufel herhatte – und hat einfach den kleinen Ortlieb den Schädel abgeschlagen. Einfach so, ohne Vorwarnung. Attilas Frau ist natürlich gleich in Ohnmacht gefallen, und Attila hat gebrüllt wie am Spieß. Darauf sind klarerweise seine Knechte auf die Gästeschar losgegangen, doch die hat sich zum Stall durchgeschlagen. Ich war völlig perplex, als ich merkte, die sind alle bewaffnet. Es gab sofort jede Menge Tote, auch Dankwart hat es erwischt, aber die anderen fünf haben sich im Stall verschanzt, während Attilas Männer einen Gegenschlag planten. Hildi und ich, wir sahen uns nur an und meinten, uns ginge das alles nichts an, aber Rüdiger glaubte, er müsse dem Gastgeber beistehen, und so übernahm er die Koordination des Gegenangriffs. Dieser eifrige Beamte stürmt also in den Stall, es kommt zu einem Handgemenge, und am Ende ist er genau so tot wie einer der Brüder von Attilas Frau. Darauf werden Attilas Leute natürlich noch wütender und stecken den Stall in Brand. Hildi hat es dann nicht mehr ausgehalten und sich auch eingemischt. Was soll ich Ihnen sagen, der wurde von einem Schwager Attilas angegriffen. Das war reine Notwehr, das müssen sie mir glauben. Und daraufhin versuchte dann Volker, sich an Hildi zu rächen, und so musste er den auch noch töten. Ich kann ihnen sagen, am Ende haben wir gemeinsam den letzten noch lebenden Schwager und Hagen überwältigt und wollten eben nach Ihnen rufen lassen, als Attilas Frau aus ihrer Ohnmacht erwacht und Hagen den Kopf abschlägt – mit dem Schwert nämlich, mit dem dieser ihren Sohn getötet hatte. Und weil sie schon einmal dabei war, brachte sie auch ihren Bruder um, weil der den Mord an seinem Neffen nicht verhindert habe, wie sie schrie. Wer dann allerdings sie abgemurkst hat, das kann ich Ihnen wirklich nicht sagen, ich weiß nur, dass ich es nicht war!“

Danach hat er nichts mehr gesagt. Und aus dem Alten war ohnehin nicht herauszukriegen. Na, und der Attila, der war nach wie vor völlig unansprechbar. Die Version, die uns aufgetischt worden war, klang höchst unglaubwürdig für uns, aber sie war die einzige Information, die wir zum Tod von mehr als zehn Menschen erhalten hatten.

Was wir dann gemacht haben, wollen Sie wissen? Na, das Übliche. Wir begannen zu recherchieren. Zunächst sahen wir uns einmal die Opfer an und glichen unsere Daten auf internationaler Ebene ab. Wir fanden heraus, dass Attilas Frau schon einmal verheiratet gewesen war, mit einem Zirkusartisten namens Siegfried von X., der seinerzeit mit einer Drachennummer ziemlich berühmt gewesen sein dürfte. Dieser Siegfried hatte auch Gunther von B., dem ältesten Bruder seiner späteren Ehefrau, dabei geholfen, seinerseits zu einer Frau zu kommen. Es scheint, dass der gute Gunther ein wenig schüchtern war, wenn es um das weibliche Geschlecht ging. Und es deutet einiges darauf hin, dass seine Frau Brunhild ihn ursprünglich alles andere als attraktiv gefunden, ja, ihn sogar verhöhnt und verspottet hatte. Doch Siegfried überzeugte sie dann doch, Gunther zu ehelichen, und der sorgte im Gegenzug dafür, dass Siegfried besagte Schwester heiraten konnte.

So weit, so gut, dachten wir. Doch dann stellte sich heraus, dass Siegfried ermordet worden war, und zwar ziemlich sicher von Hagen. Der hatte sich nämlich das Vertrauen von Kriemhild, so hieß Gunthers Schwester, erschlichen und eine geheime Information dazu genützt, Siegfrieds Lebensfaden jäh abzuschneiden. Aber interessanter Weise hatte das damals keinerlei Folgen. Sei es, weil man Hagen den Mord nicht nachweisen konnte, sei es, weil Hagen im Auftrag der Familie gehandelt hatte – sie kennen das ja, diese Ehrenmorde und solches Zeug, Blut ist dicker als Wasser, na, dieses Programm eben -, das Leben ging jedenfalls weiter. Kriemhild trauerte ein Weilchen um ihren Mann und heiratete dann, letztlich doch eher überraschend, unseren ehrbaren Geschäftsmann.

Da kam die ganze Gesellschaft, die sich auf unserem Bauernhof eingefunden hatte, übrigens zum ersten Mal zusammen. Attila und Kriemhild hatten in Wien geheiratet, doch da dürfte es zu keinerlei Konflikten zwischen den Beteiligten gekommen sein, zumindest war unseren österreichischen Kollegen nichts bekannt geworden. Die drei Brüder zogen mit Hagen, Volker und dem Rest ihrer Clique wieder ins heimatliche Burgund, und Kriemhild folgte ihrem Attila nach Ungarn, wo sie eben später besagten Sohn Ortlieb gebar.

Man sollte also meinen, über die ganze Sache wäre im Laufe der Jahre Gras gewachsen. Doch dann trat ein weiteres Fakt zutage, dass uns einen Schlüssel zu der ganzen verzwickten Angelegenheit zu bieten schien, und dieses lag noch weiter in der Vergangenheit zurück als die Geschichte mit dem mutmaßlichen Mord an Siegfried.

Noch ehe Siegfried ins Burgunderland gekommen war, hatte er mittels mehr als undurchsichtiger Methoden ein imposantes Vermögen an sich gerafft, das er angeblich norwegischen Adeligen abgeluchst hatte. Zum Zeitpunkt seiner Heirat mit Kriemhild war er also wesentlich reicher als deren ganze Familie zusammengenommen. Durch seinen Tod erbte natürlich Kriemhild dieses stattliche Sümmchen, und als sie dann Attila heiratete, da blieb das Vermögen bei ihrer Familie im Burgund, verwaltet just von diesem Hagen. Man kann sich also vorstellen, was in Kriemhild vorgegangen sein muss, als sie endlich die bittere Wahrheit erkannte, dass nämlich der Mörder ihres Mannes sie auch noch um ihren Besitz gebracht hatte. So gesehen kann das Fest am Bauernhof gar nichts anderes gewesen sein als eine Falle für jene, die sie so schändlich betrogen hatten.

Sie haben ganz recht, da stellt sich natürlich die Frage, warum kommen die dann überhaupt dieser Einladung nach? Wenn ich jemandem den Gatten erschlagen und mir dessen Vermögen gekrallt habe, dann sehe ich doch zu, dass ich dem großräumig ausweiche. Aber ich vermute einmal, dass die Gier stärker war als die Furcht vor Vergeltung.

Wie bitte, das verstehen Sie jetzt nicht? Na, das ist doch klar. Attila war, wie gesagt, nur nach außen hin ein ehrbarer Geschäftsmann. In Wirklichkeit gehörte der doch auch der Unterwelt an, und wahrscheinlich dachten sich Gunther und Hagen, dass sie gemeinsam mit Attila noch viel größere Beute machen konnten als allein. Vor allem war ja nicht zu erwarten, dass der sich um eine Mordsache kümmern würde, mit der er rein gar nichts zu schaffen hatte. Dass ihm jedoch Kriemhild von dem gestohlenen Vermögen erzählen würde, damit hatten die Burgunder wohl nicht gerechnet. Jedenfalls wirft diese Geldangelegenheit schon ein ganz anderes Licht auf die ganze Sache. Dietrich hatte versucht, uns das Gemetzel als eine besoffene Geschichte darzustellen, Betrunkene, die in Streit geraten und sich gegenseitig an die Gurgel gegangen waren, doch diese Version wurde immer unglaubwürdiger für uns, je mehr Puzzleteile wir zusammenfügen konnten.

Eines blieb uns jedoch ein Rätsel. So weit wir in Erfahrung bringen konnten, wussten nur Gunther und Hagen, wo das Vermögen gebunkert worden war. Weshalb also hatte man sie einfach so umgebracht, ohne den Versuch zu unternehmen, diese Information zuvor aus ihnen herauszuholen?

Diese Frage kann ich Ihnen leider immer noch nicht beantworten. Daran sind wir damals grandios gescheitert. Ich habe zwar eine Theorie dazu, doch beweisen werde ich sie wohl nie können.

Sie wollen sie trotzdem hören? Danke, das ist sehr liebenswürdig. Ich denke mir, dass die Dramaturgie plötzlich grundlegend durcheinander geraten war. Es kann unmöglich Zufall gewesen sein, dass Attilas Schergen alle Burgunder hinmetzelten mit der Ausnahme von Gunther und Hagen. Es ist doch klar, dass sie die beiden nur deshalb verschonten, weil sie von ihnen das Versteck des Schatzes erfahren wollten. Und Hagen, der ja offenkundig ein ziemliches Verbrechergenie gewesen sein dürfte, ahnte das natürlich. Und nur deshalb erschlug er gleich zu Beginn der ganzen Kalamität Kriemhilds Sohn, denn er rechnete damit, dass sie daraufhin so in Rage geraten würde, dass sie ihn aus Rache töten würde, noch ehe Attila und die Seinen Hagen das Geheimnis abgejagt haben konnten. Ja, und ich denke, genau deswegen musste am Ende auch Kriemhild sterben, weil die anderen so sauer auf sie waren, dass ihnen jetzt das ganze schöne Vermögen entgangen war. Ich kann mir das heute noch lebhaft vorstellen, wie verzweifelt Attila, Dietrich und Hildebrand, die ich für die Masterminds der ganzen Geschichte halte, gewesen sein müssen, als die ganze Sache so schrecklich aus dem Ruder lief. Sie hatten sich das sicher alles ganz fein ausgedacht: Bleda erledigt mit Attilas Mitarbeitern den Begleittross der drei Brüder, während sie selbst Gunthers Familie ausschalten. Gunther war ohne Frage weit schwächer als Hagen, daher gingen sie sicher davon aus, dass er weit eher singen würde als der einäugige Finsterling. Wie bitte? Ach so, ja, das habe ich nicht erwähnt, Hagen hatte nur ein Auge, das andere hatte er einmal in einem Kampf verloren, auch ein Indiz, dass er eher ein ungemütlicher Geselle gewesen sein dürfte. Na ja, wie auch immer, jedenfalls ging die ganze Sache von Anfang an gründlich schief. Es war wohl schon nicht geplant, dass Bleda das Zeitliche segnete, und dass Hagen dann auch noch Attilas Sohn ins Jenseits beförderte, das dürfte aus der ach so gut geplanten Informationsbeschaffung eben jenes Massaker gemacht haben, dessen Spuren wir dann schließlich fanden.

Was wir dann gemacht haben? Natürlich haben wir Mordanklage erhoben. Gegen alle drei Überlebenden. Aber es war ihnen absolut nichts nachzuweisen. Hildebrand von W. und Dietrich von B. wurden als Ausländer in ihre Heimat abgeschoben, und Attila starb wenig später eines natürlichen Todes. Na ja, was halt so als natürlich durchgeht. Er ist nach dieser Geschichte vollkommen dem Suff verfallen und dann irgendwann an einem Blutsturz oder einem Gehirnschlag dahingeschieden. Der alte Hildebrand machte es auch nicht mehr lange, was aber bei ihm keine Überraschung war, denn der war ja damals schon weit über 70. Blieb nur noch Dietrich von B. übrig, doch der wusste, wie man sich unauffällig verhält. Er zog meines Wissens nach Italien und machte dort eine Pension auf. Irgendetwas mit „Mausoleum“ in Ravenna, wenn ich mich richtig erinnere. Wir waren natürlich an ihm dran, die ganze Zeit über. Aber bis zuletzt deutete nichts darauf hin, dass er nach dem Blutbad reicher gewesen wäre als davor.

Ich gebe zu, ich war mehr und mehr besessen von der ganzen Angelegenheit und verfolgte sie auch noch weiter, als man mir den Fall schon längst entzogen hatte. Aber als dann vor einigen Jahren auch Dietrich verstarb, da ließ ich die Sache dann doch auf sich beruhen. Man muss sich einfach damit abfinden, dass man nicht immer alles aufklären, nicht immer alles lösen kann.

Wie bitte? Warum ich jetzt hier in Cosenza bin? Nein, mein Herr, ich bin hier nicht auf Urlaub. So ganz unter uns: es gibt da eine Geschichte, die mit dieser Stadt zu tun hat, und der ich auf der Spur bin. Es heißt, Alarich, ein entfernter Verwandter besagten Dietrichs, soll hier im örtlichen Fluss, dem Busento, ein stattliches Vermögen … Hallo? Wo gehen Sie denn hin? Interessiert Sie die Geschichte gar nicht? Hallo? Hallooo???

 

***

 

I.

 

Dass ich mich bis über beide Ohren in Andrina verliebt hatte, war weiter nicht verwunderlich. Ihre Erscheinung ließ keinen einzigen Makel erkennen, ein groß gewachsener, in Maßen durchtrainierter Körper, der dennoch seine weibliche Anmut bewahrt hatte. Dazu ein wunderhübsches Gesicht, umrahmt von langem, blondem Haar, in dem sich der Wind immer wieder gerne spielte. Und als wäre das noch nicht genug, war Andrina zudem mit einem bemerkenswerten Geist gesegnet, witzig, eloquent und zu allem Überfluss auch noch gutherzig.

Aus all diesen Kriterien ergab sich freilich eines: Andrina war völlig außerhalb meiner Reichweite. Aus der Ferne bekam ich mit, wie sie einen Football-Profi heiratete, mit dem sie recht bald danach ein gemeinsames Kind großzuziehen begann. Ich für meinen Teil vergrub mich in Arbeit und versuchte, so gut es eben ging, Andrina zu vergessen.