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1

Wie ein graues Leichentuch hatte sich der Nebel über die düsteren Straßen gelegt. Graue Löwen aus kaltem Stein blickten grimmig ins Nichts. In ihre Mitte das erstarrte Standbild eines Reiters...

Ein kalter Hauch wehte über den Londoner Trafalgar Square, in dessen Mitte sich die berühmte Nelson-Säule befand. Jetzt wirkte die Reiter-Statue des Admirals, der vor ungefähr zweihundert Jahren Napoleons Flotte besiegte, wie ein düsterer Schatten aus einer anderen Welt...

Harold Carrington schlug seinen Mantelkragen hoch, während er an den übergroßen Löwenköpfen vorbeischlenderte, deren kalter Blick ihn zu mustern schien.

Carrington hatte gerade in einer Snack Bar einen schnellen Lunch zu sich genommen. Nun war er auf dem Weg zurück zu den Büros seiner Anwaltskanzlei, die nur wenige Minuten entfernt lagen. In Gedanken war er bereits bei seinen nächsten Terminen. Sein Blick ging zwischendurch kurz zur Uhr. Er hatte seine Mittagspause eigentlich schon überzogen.

Als Senior-Chef der Kanzlei kannst du dir das ruhig mal herausnehmen, sagte er sich selbst. Schließlich bist du ja auch nicht mehr der Jüngste...

Carrington trat an den Straßenrand.

Wie riesige Schatten, dunkle, brummende Ungetüme, kamen zwei der großen Doppeldecker-Busse heran. Sie tauchten plötzlich aus dem Nebel heraus auf. Ihre karminrote Farbe wurde sichtbar. Carrington trat einen Schritt zurück, als die beiden Ungetüme an ihm vorbeiknatterten. Ein paar Pkw folgten noch. Carrington blickte zur anderen Seite. Von dort kamen eine ganze Reihe von Wagen. Er konnte sie noch nicht sehen, aber er hörte ihre Motorengeräusche.

Er musste noch warten.

Und dann schälte sich plötzlich der dunkle, langgezogene Wagen aus dem Nebel heraus.

Wie ein dunkler Schatten hob er sich gegen das Grau des Nebels ab. Im ersten Moment dachte Carrington an eines der charakteristischen, etwas altmodisch wirkenden Londoner Taxis mit ihrer schwarzen Lackierung und den runden Formen.

Aber es war kein Taxi.

Der Wagen näherte sich.

Es war eine langgezogene Limousine, deren Baujahr so um 1950 herum liegen musste. Ein Oldtimer, aber erstaunlich gut erhalten. Er war vollkommen schwarz. Die wenigen Chromteile blitzten, als wären sie gerade poliert worden.

Carrington registrierte, dass es vorne zwei Türen gab.

Der hintere Teil des Wagens konnte nur über das Heck erreicht werden.

Ein Leichenwagen, ging es Carrington durch den Kopf.

Aus irgendeinem Grund fühlte er auf einmal eine seltsame Beklemmung. Carrington war alles andere als ein abergläubischer Mensch. Er glaubte nicht daran, dass schwarze Katzen oder Leichenwagen Unglück brachten...

Und doch...

Er hatte das Gefühl, dass mit diesem Wagen etwas nicht stimmte.

Der Wagen hielt. Keine fünf Meter von Carrington entfernt, der auf einmal völlig in den Bann dieses Oldtimers gezogen wurde. Er achtete nicht mehr darauf, wann er endlich die Straße überqueren konnte. Verzweifelt versuchte er durch die Frontscheibe ins Innere zu blicken.

Die Sicht war schlecht.

Und doch...

Nein!, durchzuckte es ihn. Das darf nicht wahr sein!

Carrington sah das große, elfenbeinweiße Steuerrad. Er konnte sogar die Griffrillen für die Finger des Fahrers erkennen.

Aber da war keine Hand am Steuer.

Und dahinter...

Niemand!

Der Motor heulte in diesem Moment ohne erkennbaren Grund auf. Ein Laut, der an das Brüllen eines Löwen erinnerte. Es klang wütend, fast, als ob dieses Geräusch nicht von einer toten Maschine verursacht worden wäre, sondern von einem lebenden Wesen.

Schauder erfasste den Anwalt.

Und eine Furcht begann von Innen heraus an ihm zu nagen, für die es keinen vernünftigen Grund zu geben schien.

Sei kein Narr!, sagte er sich.

Erneut heulte der Motor auf.

Carrington hatte es die ganze Zeit geahnt, aber jetzt wurde es Gewissheit für ihn.

Der Kerl meint mich!, durchzuckte es ihn. Er runzelte die Stirn.

Er nahm sich ein Herz und wollte an den Leichenwagen herantreten, um durch die Seitenscheibe zu sehen. Er musste wissen, wer diesen Wagen fuhr...

Schließlich war es absurd zu glauben, dass sich ein solches Gefährt von allein bewegte!

Den ersten Schritt hatte er noch nicht gemacht, da ertönte auf einmal ein zischendes Geräusch. Carrington erstarrte. In der Fahrerkabine wurde es vollkommen schwarz. Einem geheimnisvollen Gas gleich, begann sich etwas auszubreiten, dass wie dicker Rauch aussah.

Pure Finsternis!

Carrington schluckte.

Etwas Ähnliches hatte er nie zuvor in seinem Leben gesehen. Er hatte sich immer für einen nüchternen, nur dem Verstand und dem Gesetz verpflichteten Menschen gesehen, der durch übersinnlichen Hokuspokus nicht zu beeindrucken war.

Aber jetzt konnte er nur wie gebannt zusehen...

Schwarzes Licht drang in einem gebündelten Strahl aus der Frontscheibe des Leichenwagens heraus. Carrington wollte im letzten Moment auswichen, doch der Strahl erfasste ihn voll.

Finsternis hüllte ihn ein. Carrington sah aus wie ein Schattenriss seiner selbst. Das dunkle Etwas, das aus dem Leichenwagen herausgeschossen war, hüllte ihn vollkommen ein.

Für Carrington war es von einer Sekunde zur nächsten eiskalte Nacht. Er konnte nicht mehr die Hand vor Augen sehen. Er wollte fliehen, einfach wegrennen...

Wohin auch immer.

Er hatte das Gefühl, alles sei besser, als an diesem Ort zu verharren.

Blankes Entsetzen hatte ihn gepackt und zerriss seine Seele.

Panik schüttelte ihn, als er eine Sekunde später feststellte, dass er sich nicht bewegen konnte. Er war wie erstarrt. Wie die Löwen, die Admiral Nelson bewachten.

Nein!

Der Schrei seiner Seele blieb ungehört. Er kam nie über seine Lippen, denn auch die waren unfähig zur geringsten Bewegung.

Und dann hörte er das Fauchen des Motors.

Entfernt erinnerte es an den Laut eines zum Sprung bereiten dunklen Panthers.

Das Geräusch wurde lauter, drohender.

Der Leichenwagen schien loszufahren und auf Carrington zuzuhalten, der dies nur hören, aber nicht sehen konnte. Ein schrecklicher Augenblick der Furcht noch, dann fühlte Harold Carrington nichts mehr. Alle Geräusche verstummten für ihn.

Für immer.

2

Ein großer Menschenauflauf war am Trafalgar Square entstanden. Die Polizei hatte Mühe, die Neugierigen etwas fernzuhalten.

"Wahrscheinlich kommen wir viel zu spät", sagte Jim Field, der neben mir, auf dem Beifahrersitz meines roten Mercedes 190 saß. Jim und ich waren bei der LONDON EXPRESS NEWS angestellt, er als Fotograf und ich als Reporterin.

In der Redaktion waren einige Anrufe eingegangen, denen zu Folge am Trafalgar Square etwas Seltsames geschehen war. Ein Leichenwagen hatte offenbar mit voller Absicht einen Passanten überfahren und war dann verschwunden.

Was dahintersteckte war schleierhaft. Zweifellos fahndete die Polizei zur Zeit nach dem Leichenwagen und sobald man ihn hatte, würde man vielleicht mehr wissen.

Den Mercedes stellte ich in einer Nebenstraße um den Trafalgar Square herum ab. Jim und ich stiegen aus. Er strich sich das ungebändigte blonde Haar zurück und blickte kritisch in den Himmel. "Nicht gerade ein Idealwetter zum Fotografieren", meinte er.

Er trug verwaschene Jeans und ein ziemlich zerknittertes Jackett, dessen Revers durch die Fototasche ziemlich ruiniert war, die er ständig um den Hals hängen hatte. Das Longjackett, das er darüber trug, wirkte auch schon ziemlich angejahrt. Bei jedem Schritt klapperten irgendwelche Utensilien, die er in den zahlreichen Taschen verstaut hatte.

Er wirkte äußerlich etwas unkonventionell. Das zusammen mit seinem jungenhaften Charme führte manchmal dazu, dass er etwas unterschätzt wurde. Aber er war auf seinem Gebiet ein Spitzenkönner. Einer der Starfotografen der LONDON EXPRESS NEWS. Wir hatten schon oft zusammengearbeitet und uns dabei ausgezeichnet verstanden. Wir waren Freunde - allerdings auch nicht mehr, obwohl Jim sich das insgeheim eine ganze Zeitlang gewünscht hatte. Vielleicht tat er das auch noch immer. Aber Jim war einfach nicht das, was ich mir unter einem Traummann vorstellte.

Zusammen gingen wir zum Ort des Geschehens. Ein Teil der Straße war abgesperrt. Der Verkehr wurde auf den verbleibenden Fahrspuren vorbeigeführt. Spurensicherer verrichteten ihr anstrengendes und penibles Geschäft.

Jim knipste schon einmal wild drauflos. Was im Kasten war, war im Kasten.

Wir zeigten einem der uniformierten Officers, die die Schaulustigen in Schach zu halten versuchten, unsere Presseausweise, woraufhin sie uns passieren ließen.

Mir fiel ein junger Mann mit roten Haaren auf. Er trug einen Trenchcoat, aus dessen rechter Tasche ein Walkie-Talkie herausragte.

Ich sprach ihn an.

"Ich bin Patricia Vanhelsing von der LONDON EXPRESS NEWS. Sie müssen Inspektor Grant von Scotland Yard sein..." Ich hatte keine Ahnung, wer er war. Aber irgendwie wollte ich ihn dazu bringen, sich mit mir zu unterhalten.

Er musterte mich.

Dann brummte er: "Mein Name ist Jenkins. Und Inspektor werde ich frühestens in... Ach, ich habe mir abgewöhnt, darüber nachzudenken!"

Sein Gesicht wirkte jetzt entspannter.

"Was ist hier geschehen?", fragte ich. "Ein Mord? Oder doch nur ein Verkehrsunfall?"

"Vielleicht wollen Sie lieber mit meinem Vorgesetzten reden. Inspektor Barnes. Der müsste gleich wieder hier sein..."

Ich kannte Barnes zu gut. Ein Inspektor, der mir schon so manches mal das Leben schwergemacht hatte. Ein knochentrockener Polizist, für den jemand wie ich kein ernstzunehmender Gesprächspartner war. Nicht nur, weil ich als Reporterin für eine Boulevardzeitung arbeitete. Das wäre allein schon schlimm genug gewesen, denn Barnes' Verhältnis zur Presse war mehr als gespalten. Hinzu kam, dass ich mich in meinen Artikeln und Reportagen immer wieder mit übersinnlichen Phänomenen beschäftigt hatte. An deren Existenz gab es für mich keinen Zweifel - schon deshalb nicht, weil ich selbst eine leichte übersinnliche Gabe besaß, die sich in seherischen Träumen und Vision zeigte. Immer wieder hatte ich über mysteriöse Geschehnisse recherchiert - und immer wenn ich dabei auf Inspektor Barnes gestoßen war, hatte er mich nichts als Knüppel zwischen die Beine geworfen.

"Lassen Sie nur. Sie können mir sicher genauso gut weiterhelfen", sagte ich an Jenkins gewandt.

"Also gut", sagte er. "Bei dem Opfer handelt es sich um Harold Carrington, den Senior-Chef der Kanzlei Carrington, Nevins & Brolin, gleich hier um die Ecke. Wie es scheint wurde er von dem Leichenwagen absichtlich überfahren. Der Wagen hielt am Straßenrand an und fuhr dann auf den Bürgersteig... Das wissen wir von Zeugen..."

"Wie sah der Wagen aus?"

"Wie ein Oldtimer. An das Fabrikat konnte sich niemand erinnern. Aber es muss ein ganz auffälliger Wagen sein, wie man ihn normalerweise wohl nur noch im Museum oder im Fuhrpark Ihrer Majestät findet."

"Dann werden Sie den Wagen sicher schnell ermitteln..."

"Davon gehen wir aus."

"Hat es vor ein paar Wochen nicht schon einmal einen Fall gegeben, bei dem ein Leichenwagen von Zeugen gesehen worden sein soll?"

Jenkins nickte. "Ja. Es ist der dritte Fall, Miss Vanhelsing. Wobei noch nicht klar ist, ob es sich wirklich um denselben Wagen handelt. Zuerst hing die Sache bei der Verkehrspolizei, weil es so aussah, als würde es sich um Fälle von Fahrerflucht handeln..."

"Und jetzt?"

Jenkins zuckte die Achseln.

Er deutete auf sich.

"Sie sehen ja, wer die Angelegenheit jetzt bearbeitet. Scotland Yard."

"Das spricht für sich", stellte ich fest.

Er hob die Hände. "Hören Sie, ziehen Sie keine voreiligen Schlüsse, Miss Vanhelsing. Vor allem sollen Sie die nicht in Ihrem Blatt verbreiten. Wir wissen nicht, was hinter diesen Todesfällen steckt. Vielleicht sind es wirklich nur Unfälle..."

"...oder aber ein Wahnsinniger, der seinen Wagen als Waffe benutzt?"

"Ja, das wäre auch denkbar", gab Jenkins schließlich zögernd zu. "Aber noch ist das Spekulation..."

3

Aus den Augenwinkeln heraus sah ich einen großen, düsteren Schatten auftauchen. Ich drehte mich herum und sah die massige Gestalt von Inspektor Gregory Barnes. Allein seine körperliche Erscheinung wirkte schon einschüchternd. Sein Haar war kurzgeschoren. Sein Gesicht sehr breit und etwas aufgeschwemmt.

"Sieh an, Miss Vanhelsing... Hätte ich mir ja denken können, dass Sie hier auftauchen."

"Die Freude ist ganz meinerseits, Inspektor Barnes."

"Haben Sie sich schon eine sensationsheischende Story ausgedacht, die Sie ihren Lesern als Wahrheit verkaufen werden?"

"Warum so feindselig, Inspektor?"

Er zuckte die Achseln.

"Habe ich je einen Hehl daraus gemacht, dass ich weder Sie, noch Ihren abgerissenen Kollegen, noch ihr Schmierblatt sonderlich schätze?"

"Und ich dachte immer, dass ich Ihren Namen schon einmal in unserer Abonnentenkartei gesehen hätte!"

"Das muss wohl ein Irrtum sein."

"Vermutlich."

"Heute werden Sie jedenfalls bei mir auf Granit beißen, Miss Vanhelsing. Schreiben Sie, was Sie wollen, aber behindern Sie unsere Arbeit nicht!"

"Keine Sorge!"

"Dann möchte ich Sie bitten, uns jetzt in Ruhe unsere Arbeit machen zu lassen..."

Jim, der in der Zwischenzeit fleißig herumgeknipst hatte, trat nun zu uns und machte eine Aufnahme von Barnes.

Barnes kniff die Augen zusammen. Der Blitz blendete ihn.

"Was soll das?", rief er.

Jim zuckte die Achseln. "Wussten Sie noch nichts von unserer neuen Serie 'Scotland Yard - dein Freund und Helfer', in der wir besonders hilfsbereite Kriminalbeamte porträtieren?"

"Unterstehen Sie sich!", knurrte Barnes, der jetzt hochrot anlief.

4

"Sie sind von der Presse?", sprach mich eine etwas ältere Frau an, als wir den Ort des Geschehens verlassen wollten.

Sie hatte unmittelbar vor einem der steinernen Löwen gestanden, die Admiral Nelson bewachen und es machte ganz den Anschein, als hätte sie uns regelrecht abgepasst.

Ich schätzte sie auf Mitte sechzig. Ihr Pelzmantel war ziemlich altmodisch und ließ sie nicht gerade jünger erscheinen. Sie schien ziemlich aufgeregt zu sein. Ihre dürren Hände krallten sich um meinen Unterarm. Ihre Augen flackerten.

Furcht sah ich in diesen Augen.

"Ich habe alles mit angesehen!", sagte sie dann. Ihre Stimme war dabei kaum mehr als ein Wispern. Sie blickte sich um, so als wollte sie nicht, dass uns jemand belauschte. "Ich habe das alles auch den Polizisten gesagt, aber die... Ich glaube nicht, dass die mir glauben! Aber Sie...." Ihr Griff wurde schmerzhaft, so sehr drückte sie meinen Unterarm. Sie sah mich beschwörend an. "Wenn Sie darüber schreiben, Miss..."

"Vanhelsing!"

"...dann werden Sie das ernst nehmen müssen!"

"Was?", fragte ich. "Wovon sprechen Sie?"

Sie schluckte.

Ein Zittern ging durch ihren gesamten Körper. Aus den Augenwinkeln heraus ich Jims mitleidigen Blick. Es war ihm deutlich anzusehen, was er von dieser Frau hielt. Für ihn war sie eine verrückte Alte, die Wahn und Wirklichkeit nicht mehr auseinanderzuhalten wusste. Auf jeden Fall jemand, auf dessen Aussagen nicht allzu viel Verlass war. Jim verdrehte die blauen Augen, um mir deutlich zu machen, dass die Unterhaltung mit der alten Dame reine Zeitverschwendung war.

Aber ich hatte ein anderes Gefühl.

Ich hatte da so eine Ahnung. Nichts Greifbares, nur ein unbestimmtes Gefühl, dass ich dieser Frau unbedingt zuhören musste...

Es war nicht näher zu erklären, aber ich hatte mir inzwischen angewöhnt, meine Ahnungen ernst zu nehmen.

"Satan", flüsterte sie. "Es muss der Teufel gewesen sein... Mein Gott, ich habe nie zuvor etwas Derartiges gesehen, Miss Vanhelsing! Nie... Und ich bin auch nie besonders gläubig gewesen, aber..."

"Beschreiben Sie es mir!", verlangte ich.

Der Schrecken stand ihr noch immer buchstäblich ins Gesicht geschrieben.

"Da war dieser Wagen. Ein Leichenwagen..."

"Den haben offenbar noch mehr Zeugen gesehen!"

"Ja, ja! Ein ganz alter Wagen war das! Und dann hielt er an. Plötzlich schoss schwarzes Licht aus ihm heraus und hat diesen Mann völlig eingehüllt..."

"Den Mann, der anschließend überfahren wurde!"

"Ja. Das ging nicht mit rechten Dingen zu! Ganz bestimmt nicht! Ich habe so etwas noch nie gesehen! Sie müssen darüber schreiben..."

Sie sah mich an.

Und plötzlich sah ich vor meinem inneren Auge den Leichenwagen, von dem sie gesprochen hatte. Jede Einzelheit konnte ich wahrnehmen, so als hätte der Wagen in diesem Augenblick vor mir gestanden. Von geradezu unglaublicher Intensität waren diese Bilder aus meinem Inneren, und ich wusste sofort, dass es sich um eine meiner Tagtraumvisionen handelte, in denen ich für wenige Augenblicke die engen Grenzen von Raum und Zeit zu überschreiten vermochte.

Niemand saß am Steuer dieses altertümlichen Leichenwagens.

Ich sah, wie in der Fahrerkabine sich eine Art dunkles Gas ausbreitete. Wie schwerer Rauch. Und dann sah die schwarzen Strahlen, die durch die Frontscheibe schossen...

Für einen Augenblick schienen mir die Sinne zu schwinden.

Sekundenlang konnte ich nichts sehen.

Dunkelheit umhüllte mich und ich hatte das Gefühl, zu taumeln.

"Patricia!"

Von sehr weit her drang Jim Fields Stimme in mein Bewusstsein.

Einen Moment später wurde es wieder hell vor meinen Augen.

"Was ist los mit dir, Patti?"

"Ich weiß es nicht", sagte ich, obwohl ich es ganz genau wusste. Aber Jim gegenüber hatte ich nie von meiner übersinnlichen Begabung gesprochen. Und daran wollte ich auch vorerst nichts ändern.

Ich atmete tief durch.

Mit einer fahrigen Handbewegung fuhr ich mir über das Gesicht.

"Schreiben Sie darüber!", beschwor mich die alte Dame abermals. "Sie müssen es tun!"

Ich schaute sie an.

"Das werde ich!", versprach ich ihr. "Ganz bestimmt."

5

"Du glaubst doch nicht, dass an dem Gerede alten Frau etwas dran ist?", fragte Jim Field mich, als wir bereits wieder auf dem Weg zurück in die Redaktion waren.

"Das wird sich herausstellen, Jim!"

"Patti!"

"Haben wir nicht beide bereits Dinge erlebt, die sich mit den Methoden der herkömmlichen Wissenschaft nicht erklären lassen, Jim?" Gemeinsam waren wir wiederholt Zeuge übersinnlicher Phänomene geworden. Und doch blieb Jim diesem Thema gegenüber grundsätzlich skeptisch eingestellt.

"Mag sein", räumte er ein. "Aber ich bin immer dafür, zunächst das Nächstliegendste anzunehmen..."

"Und das wäre in diesem Fall, dass diese Frau nicht mehr alle Tassen im Schrank hat..."

"Findest du nicht?"

Ich seufzte. "Auf jeden Fall werde ich versuchen, an der Geschichte dranzubleiben."

"Sofern unser allgewaltiger Chefredakteur nichts dagegen hat", schränkte Jim ein.

"Das wird er schon nicht."

"Ach nein? Sag bloß, du kannst die Gedanken von Michael T. Swann lesen?"

Ich schüttelte den Kopf. "Das nun nicht gerade... Aber er hat den Instinkt eines guten Reporters und wird erkennen, dass das eine vielversprechende Story ist..."

Jim zuckte die Achseln.

"Du musst es ja wissen!"

"Ganz bestimmt!"

Wir erreichten eine rote Ampel, und ich schloss für einen kurzen Moment die Augen. Ich erinnerte mich an die Vision, die ich am Trafalgar Square gehabt hatte und allein diese Erinnerung verursachte eine leichte Gänsehaut auf meinen Unterarmen. Diese alte Dame hat recht, ging es mir durch den Kopf.

"Du wirkst etwas abgespannt, Patricia", hörte ich Jims Stimme neben mir. "Soll ich fahren?"

"Die Plätze tauschen? Mitten auf der Kreuzung?"

"Nun..."

"Es ist schon alles in Ordnung, Jim."

"Ganz bestimmt?"

"Ja."

Wir quälten uns durch den zähflüssigen Londoner Verkehr, bis wir schließlich die Lupus Street erreichten, wo der Verlag der LONDON EXPRESS NEWS seinen Sitz hatte. Das Verlagsgebäude war ein riesiger Hochhauskomplex. Unsere Redaktion nahm darin ein ganzes Stockwerk ein. Außerdem gab es dann noch das Archiv im Keller - von vielen Mitarbeitern einfach ' die Katakomben' genannt.

Ich parkte den roten 190er auf dem großen Parkplatz.

Inzwischen hatte es sogar zu nieseln begonnen. Londoner Wetter der schlimmsten Sorte. Wir beeilten uns ziemlich, um den Eingang zu erreichen, aber dort angekommen klebten mir die Haare trotzdem am Kopf. Ich war so schlau gewesen, meinen Schirm in der Redaktion zu lassen. Und Jim besaß so etwas überhaupt nicht.

Durch einen langen Korridor ging zu den Aufzügen. Dann hinauf zur Etage der LONDON EXPRESS NEWS. Den größten Teil davon füllte ein Großraumbüro aus, in dem auch ich einen Schreibtisch hatte.

Michael T. Swann, unser leicht cholerischer Chefredakteur, besaß ein eigenes Büro, dessen Tür im Moment gerade offenstand.

Er unterhielt sich so lautstark mit dem Spesenprüfer der Rechnungsabteilung, dass man es durch das ganze Büro hören konnte. Nicht einmal das dauernde Geticke der Fernschreiber konnte das übertönen.

"Ja, glauben Sie vielleicht, man kann ein Millionenblatt zum Nulltarif machen! Was denken Sie denn, wovon wir alle leben? Davon, dass unsere Reporter ihren Job machen können - und zwar vernünftig! Ohne um jeden Liter Benzin feilschen zu müssen!"

Jim Field sah mich grinsend an.

"Na, da geht's ja mal wieder hoch her!" Er zuckte die Schultern und setzte dann noch mit einem schelmischen Lächeln hinzu: "Es wäre vielleicht nicht gerade klug, jetzt dazwischenzuplatzen und nach einer Gehaltserhöhung zu fragen..."

"Das wäre wirklich schlechtes Timing!", erwiderte ich.

Der Spesenprüfer verließ in diesem Augenblick Swanns Büro mit hochrotem Kopf und knallte die Tür hinter sich zu.

Einen Augenblick später ging die Tür wieder auf und Swann trat heraus.

Er war breitschultrig und etwas untersetzt. Die Ärmel seines Hemdes waren hochgekrempelt, die Krawatte gelockert.

Swann war mit ganzer Seele Zeitungsmann. Die LONDON EXPRESS NEWS war sein Lebensinhalt. Dem Ziel, diese Zeitung oben zu halten, ordnete er alles andere in seinem Leben unter. Und diesen Einsatz verlangte er auch von seinen Mitarbeitern.

Morgens war Swann oft der erste in der Redaktion, abends ging er als letzter. Zu Anfang meiner Zeit bei den LONDON EXPRESS NEWS war er mir gegenüber ziemlich skeptisch gewesen.

Aber Leistung erkannte er stets an und so hatten wir uns bald gut verstanden.

Er ließ den Blick durch das Großraumbüro gleiten. Als er mich gefunden hatte, bewegte er sich in meine Richtung.

Mit schnellen Schritten hatte er mich erreicht.

"Was ist mit der Trafalgar-Square-Story?", fragte er.

Ich fasste es kurz zusammen. Swann runzelte die Stirn. "Eine Mordserie?", echote er.

"Scotland Yard schließt das nicht aus."

"Okay, Sie haben 50 Zeilen, Patti!"

"Sechzig."

"Patti, wir sind hier in einer Zeitungsredaktion, nicht auf dem Basar!"

Ich zuckte die Achseln. "Wir können die Bilder kleiner machen", schlug ich vor. "Es dürfte ohnehin nicht viel darauf zu sehen sein, außer einer Menschenmenge und ein paar Kriminalbeamten - und den Trafalgar Square kann sich jeder im Reiseführer ansehen, sofern man ihn nicht schon kennt!"

Swann seufzte.

Ein nachsichtiges Lächeln erschien auf seinem Gesicht, während er die kräftigen Arme in die Hüften stemmte.

"Sie wissen genau, dass Ihren Text niemand liest, wenn kein vernünftiges Bild daneben zu sehen ist, Patti!"

Jim grinste zufrieden. "Es freut mich, dass wenigstens Sie meine Arbeit zu schätzen wissen, Mr. Swann!"

Swann wandte den Kopf zu Jim herum und hob die Augenbrauen.

"Ich schätze Ihre Arbeit sehr, Jim! Allerdings hoffe ich auch, dass sie heute noch fertig wird!"

"Ein Becher Kaffee und ich bin schon unterwegs ins Labor, um die Bilder entwickeln zu lassen!", versprach Jim.

"Na, schön. Wenn einer von Ihnen beiden Mr. Hamilton sehen sollte, so sagen Sie ihm, dass er sofort zu mir kommen soll!"

Damit drehte Swann sich um und verschwand wenig später wieder in seinem Büro. Jim machte sich indessen an der Kaffeemaschine zu schaffen. Er reichte auch mir einen Pappbecher mit dampfenden Kaffee.

"Nur ein Becher", erinnerte ich ihn.

"Klar doch! Aber der Inhalt ist ja noch sehr heiß. Da brauche ich eine Weile!"

Wir lachten beide.

6

Jim hatte seinen Kaffee gerade ausgetrunken, da betrat Tom Hamilton das Redaktionsbüro. Jim winkte ihn herbei.

Und dabei beugte er sich zu mir und raunte: "Soll ich dir sagen, was für einen Auftrag Swann ihm gegeben hat?"

"Nein."

"Er durfte Jürgen Klinsmann interviewen, der die Tottenham Hotspurs vor dem Abstieg retten soll..."

"Das klingt ja nach Neid", stellte ich fest.

"Das klingt nicht nur so", erwiderte Jim.

Tom Hamilton war ein großer, dunkelhaariger Mann von etwa 35 Jahren, der seit einiger Zeit zur Reportermannschaft der LONDON EXPRESS NEWS gehörte. Zuvor war er Korrespondent einer großen Nachrichtenagentur in Übersee gewesen. Ein Job, von dem viele bei uns nur träumen konnten. Für Tom war die Stelle bei der NEWS ein Rückschritt in der Karriere und nicht wenige bei uns fragten sich, was dahintersteckte.

Aber Tom war - was seine Person betraf - alles andere als gesprächig. Ich hatte mal ein Gerücht aufgeschnappt, wonach er in Asien monatelang verschollen gewesen war. Man munkelte, dass die Tatsache, dass er jetzt nicht mehr für seine ehemalige Agentur arbeitete, damit zusammenhing. Aber etwas Genaues wusste ich nicht.

Tom begrüßte uns kurz.

Der Blick seiner grün-grauen Augen ruhte einen Augenblick auf mir. Ein verhaltenes Lächeln spielte um seine Lippen. Er war ein Mann mit großer Ausstrahlung. Ein sympathischer Kollege, den allerdings immer die Aura des Geheimnisvollen umgab. Er war schwer zu durchschauen und tat selbst nicht das Geringste dafür, dass sich daran etwas änderte.

Jim konnte ihn deshalb nicht besonders gut leiden.

Ich selbst hatte noch nicht so recht entschieden, was ich von ihm halten sollte.

"Mr. Swann will Sie sprechen, Tom", hörte ich Jim sagen. In seinen blauen Augen blitzte es angriffslustig. "Ich weiß zwar nicht genau, worum es geht, aber ich glaube, dass Ihr Klinsmann-Interview leider aus dem Blatt fliegt. Aus aktuellem Anlass!" Er warf den Pappbecher in den Papierkorb und wandte sich kurz in meine Richtung. "Bis nachher, Patti!"

Tom sah ihm amüsiert nach.

"Welche Laus ist ihm denn über die Leber gelaufen?"

"Er meint es nicht so."

"Ich fürchte doch, Patricia." Sein Lächeln wirkte nachsichtig. Er schien das Ganze mit einer Art überlegenen Gelassenheit zu betrachten.

"Aus irgendeinem Grund scheint Jim mich nicht sonderlich leiden zu können", stellte er dann fest.

Ich hob die Augenbrauen.

"Sensible Männer sind schon was Feines", erwiderte ich, woraufhin wir beide lachten.

Und dann verschmolzen unsere Blicke für einen Moment. Seine ruhigen, grün-grauen Augen musterten mich auf eine Weise, die mich verwirrte.

Wir schwiegen einige Augenblicke, während um uns herum Chaos und Hektik herrschten. Schließlich befanden wir uns nach wie vor inmitten eines Großraumbüros. Aber für diese kurzen Momente schien das alles in den Hintergrund zu treten.

Was soll ich von diesem Kerl nur halten?, ging es mir durch den Kopf. Ich wusste es einfach nicht. Seine Augen waren keine Fenster zur Seele, sondern nur der vage Hinweis auf ein unentdecktes Land.

Ich schluckte.

"Vielleicht gehen Sie jetzt besser zu Mr. Swann", meinte ich dann mit fast tonloser Stimme. Ich versuchte ein Lächeln.

Vielleicht geriet es mir etwas zu verkrampft. Ich war froh darüber, mich nicht selbst dabei beobachten zu können.

"Glauben Sie mir, Tom: Es ist für Sie noch viel unangenehmer, wenn Mr. Swann Sie auch nicht mehr mag..."

Er grinste.

"Da haben Sie allerdings recht", gab er zu.

7

Ich schrieb meinen Artikel schnell herunter. Später musste er dann doch noch um 10 Zeilen gekürzt werden, weil noch Platz für den 'Witz der Woche' bleiben musste. Der Layouter hatte das zunächst verschlafen.

Dann gab es noch jede Menge Routine-Aufgaben, die zu erledigen waren. Später fand ich dann etwas Zeit, um hinunter in die Katakomben zu gehen. Ich wollte mich näher mit den Hintergründen des mysteriösen Todesfalls beschäftigen, über den ich heute zu berichten gehabt hatte.

Todesfälle, bei denen ein Leichenwagen in irgendeiner Form eine Rolle spielte... Fälle, die Scotland von einer Serie sprechen ließen. Da musste etwas im Archiv sein. Wenn etwas derartiges in London oder der Umgebung vorgekommen war, war es völlig undenkbar, dass davon nichts in der NEWS gestanden hatte. Auch wenn es nur eine kleine Notiz gewesen war.

Unter den Kollegen hatte ich mich natürlich auch umgehört.

Aber von denen wusste niemand etwas Genaues. Aber das hieß nur, dass sich bis jetzt keiner unserer Leute näher damit beschäftigt hatte. Auf die Dauer konnte eine Zeitung wie die LONDON EXPRESS NEWS sich natürlich nicht damit begnügen, nur Agenturmeldungen über diese geheimnisvollen Vorfälle nachzudrucken...

Es war mein Job, in dieser Hinsicht etwas zu tun. Den Segen vom Chefredakteur hatte ich ja.

Als ich in den Katakomben die entsprechenden Jahrgangsbände der NEWS suchte, erwartete mich eine Überraschung. Sie fehlten! Und auch unter den zahllosen Dossiers, die in Tausenden von Hängemappen untergebracht waren, schien etwas zu fehlen. So suchte ich vergebens Informationen über Harold Carrington, den Anwalt, der bei dem Attentat - vorausgesetzt es war eins - ums Leben gekommen war.

Laut Computerregister hätte eine Mappe über ihn dagewesen sein müssen. Carringtons Kanzlei war zumindest unserem Gerichtsreporter Allan Lester sofort ein Begriff gewesen.

Eine Kanzlei, deren Anwälte zu den Stars des britischen Strafprozesswesens zählten und in einigen spektakulären Mordfällen als Verteidiger gewirkt hatten.

Ein Fluch scheint über meinen Recherchen zu liegen!, ging es mir ärgerlich durch den Kopf.

Ich war nahe daran, aufzugeben, als ich mir schließlich aus einem Getränke-Automaten einen Kaffee ziehen wollte. Der Automat war in einem kleinen Leseraum angebracht, in dem ansonsten nur ein paar Tische mit ziemlich unbequemen Stühlen standen. Gerüchten zu Folge handelte es sich um ausrangiertes Mobiliar, das in grauer Vorzeit mal in unserem Redaktionsbüro dafür gesorgt hatte, dass unverhältnismäßig viele Reporter mit Rückenproblemen in den vorzeitigen Ruhestand gingen. Aber das alles war lange vor meiner Zeit. Gerüchte eben.

In diesem Leseraum erlebte ich eine Überraschung.

"Tom!", entfuhr es mir unwillkürlich.

Niemand anderes als Tom Hamilton hatte dort platzgenommen, intensiv in die Lektüre vertieft.

Er blickte auf.

Ein Lächeln umspielte für einen kurzen Moment seine Lippen.

Er schaute mich an. "Hallo, Patti! Die Stühle hier unten sind eine wahre Folter! Wahrscheinlich will der Verlag verhindern, dass wir zu gründlich recherchieren und unsere wertvolle Arbeitszeit damit vertun..."

Ich holte mir einen Kaffee.

Die zweite Überraschung folgte dann im nächsten Moment auf dem Fuß. Ich näherte mich dem Tisch, an dem Tom saß und sah auf die riesigen Folianten, in denen Tom gelesen hatte.

Jeder dieser übergroßen Wälzer enthielt genau einen Jahrgang der LONDON EXPRESS NEWS. Daneben lag eine Hängemappe. Auf einem kleinen Schild stand Carrington, Nevins und Brolin!

"Komisch", sagte ich.

Er blickte auf.

"Was?"

Ich deutete auf seine Lektüre. "Genau die Sachen habe ich auch gesucht..."

"So ein Zufall."

Ich umrundete den Tisch und wollte sehen, für welche Ausgabe und welchen Artikel er sich interessierte.

Vorher schlug er den Band zu.

"Bitte!", sagte er. "Sie können die Sachen haben."

Ich deutete auf die Mappe mit der Aufschrift Carrington, Nevins und Brolin.

"Sagen Sie bloß, die haben Jürgen Klinsmann bei seinen Vertragsverhandlungen beraten... Ich dachte immer, die würden sich nur mit Strafrecht befassen."

"Auch wenn jemand, der unsere Zeitung aufschlägt es kaum glauben mag - es gibt noch ein paar andere Dinge als Fußball!"

"Zum Beispiel?"

Er erhob sich. Wir standen genau gegenüber. So dicht, dass ich sein After Shave riechen konnte. Ich blickte ihm in die Augen. Und er erwiderte diesen Blick auf seine ruhige, Gelassenheit ausstrahlende Art und Weise.

"Langsam begreife ich, weshalb Sie bei Mr. Swann so ein Stein im Brett haben..."

"Ach, ja?"

"Sie sind eine wirklich gute Reporterin."

"Sie schmeicheln!"

"Aber nein! Wer so fragen kann wie Sie! Ich wette, wer von Ihnen in einem Interview in Ihre charmante Zange genommen wird, hat schon alles verraten, ehe er es selbst gemerkt hat!" Ich schenkte ihm ein Lächeln. Er erwiderte es.

Dann sagte ich: "Und bei Ihnen könnte man denken, dass Sie mal auf der anderen Seite tätig waren..."

"Was für eine andere Seite?"

Ich zuckte die Schultern. "Politiker, Prominente, Sportler, all die Leute, denen wir Fragen stellen. Sie scheinen perfekt darin zu sein, solchen Fragen auszuweichen!"

Tom hob die Hände.

"Aber wie ich sehe, hätte ich bei Ihrem Scharfsinn keine Chance... Nur gut, dass Sie mich nicht interviewen!"

"Vielleicht sollte ich das mal..."

Er sah auf die Uhr. "Tut mir leid, ich habe jetzt noch einen dringenden Termin."

"Oh, jetzt enttäuschen Sie mich aber!"

"Tut mir leid..."

Er fasste mich bei den Schulten und schob mich sanft zur Seite.

"Tom?"

Er war schon bei der Tür und drehte sich nun noch einmal herum.

"Ja?"

"Diese Art, einer Frage auszuweichen ist doch eigentlich unter Ihrem Niveau!"

Er lachte.

"Bis dann, Patricia!"

Romantic Thriller Doppelband #4

Jägerin der Nacht/ Brich den Fluch oder stirb

Romantic Thriller Doppelband #4

Copyright

Patricia Vanhelsing, Jägerin der Nacht – Der Anfang

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