Cover
Nr. 50 – Der Einsame der Zeit
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Nr. 51 – Jagd nach dem Leben
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Nr. 52 – Der falsche Inspekteur
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Nr. 53 – Die Verdammten von Isan
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Nr. 54 – Der Zweikampf
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Nr. 55 – Der Schatten des Overhead
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Nr. 56 – Die Toten leben
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Nr. 57 – Die Attentäter
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Nr. 58 – Attacke aus dem Unsichtbaren
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Nr. 59 – Rückkehr aus dem Nichts
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Nr. 60 – Festung Atlantis
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Nr. 61 – Der Robot-Spion
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Nr. 62 – Die blauen Zwerge
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Nr. 63 – Die Mikro-Techniker
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Nr. 64 – Im Zeit-Gefängnis
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Nr. 65 – Ein Hauch Ewigkeit
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Nr. 66 – Wächter der Verbannten
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Nr. 67 – Zwischenspiel auf Siliko V
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Nr. 68 – Hetzjagd durch die Dimensionen
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Nr. 69 – Im Halbraum lauert der Tod
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Nr. 70 – Die letzten Tage von Atlantis
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Nr. 71 – Fehlsprung der TIGRIS
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Nr. 72 – Die Gesandten von Aurigel
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Nr. 73 – Die drei Deserteure
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Nr. 74 – Das Grauen
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Nr. 75 – Das rote Universum
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Nr. 76 – Unter den Sternen von Druufon
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Nr. 77 – In den Fesseln der Ewigkeit
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Nr. 78 – Thoras Opfergang
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Nr. 79 – Die Atomhölle von Gray Beast
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Nr. 80 – In den Höhlen der Druuf
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Nr. 81 – Raumschiff der Ahnen
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Nr. 82 – Schach dem Universum
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Nr. 83 – Hallo Topsid, bitte melden!
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Nr. 84 – Rekruten für Arkon
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Nr. 85 – Kampfschule Naator
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Nr. 86 – Die Schlüssel zur Macht
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Nr. 87 – Die Schläfer der ISC
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Nr. 88 – Der Fall Kolumbus
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Nr. 89 – Guckys große Stunde
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Nr. 90 – Atlan in Not
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Nr. 91 – Ernst Ellerts Rückkehr
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Nr. 92 – Geheimmission Moluk
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Nr. 93 – Der Feind im Dunkel
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Nr. 94 – Die flammende Sonne
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Nr. 95 – Himmel ohne Sterne
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Nr. 96 – Der Anti
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Nr. 97 – Preis der Macht
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Nr. 98 – Entfesselte Gewalten
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Nr. 99 – Ein Freund der Menschen
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Die Hauptpersonen des Romans
Vorwort
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Leseprobe PR 2700 - Andreas Eschbach – Der Technomond
Vorwort
Prolog
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Gespannt darauf, wie es weitergeht?
Die Welt des Perry Rhodan
Vorwort
Die Welt des Perry Rhodan
Ein kleines Who's Who des Perry Rhodan-Universums
Häufig gestellte Fragen
Neu im PR-Universum?
Die PR-Produktpalette
Impressum
Impressum
Nr. 50
Der Einsame der Zeit
Anfang eines neuen, faszinierenden Abenteuers – Höhepunkt der Perry-Rhodan-Serie
von K. H. SCHEER
Pabel-Moewig Verlag GmbH, Rastatt
Trotz geschickter Schachzüge im galaktischen Raum musste Perry Rhodans Streben nach Macht und Anerkennung der Menschheit im Universum letztlich Stückwerk bleiben, denn die der Menschheit seinerzeit zur Verfügung stehenden Mittel waren, an den Maßstäben des Universums gemessen, zu klein.
Seit der angeblichen Vernichtung der Erde im Jahre 1984 sind inzwischen 56 Jahre vergangen.
Eine neue Menschengeneration ist herangewachsen. Wie sich seinerzeit aus der »Dritten Macht« die terranische Weltregierung entwickelte, so ist aus eben dieser Weltregierung inzwischen längst die Organisation des Solaren Imperiums entstanden.
Mars, Venus, die Jupiter- und Saturnmonde sind besiedelt, und die für Besiedlungszwecke ungeeigneten Welten des Solarsystems dienen als terranische Stützpunkte oder aber als unerschöpfliche Fundgruben für Bodenschätze aller Art.
Andere Intelligenzen sind im Solarsystem nicht entdeckt worden. Die Terraner sind somit die unbestrittenen Beherrscher eines kleinen Planetenreiches, dessen Mittelpunkt die Erde bildet.
Dieses technisch und zivilisatorisch hochstehende Planetenreich besitzt natürlich eine schlagkräftige Raumflotte, die in der Lage sein sollte, jedem Angreifer die Stirn zu bieten.
Und damit scheint für Perry Rhodan die Grundlage zu einem neuen Vorstoß in den interstellaren Raum gegeben.
Doch bevor es dazu kommt, begegnet Perry Rhodan dem EINSAMEN DER ZEIT ...
Atlan alias Phil Holding alias Skörld Gonardson – Der Einsame der Zeit.
Tombe Gmuna – Ein junger Leutnant mit viel Humor.
Generalleutnant Peter Kosnow – Der Chef der solaren Abwehr.
Perry Rhodan – Erster Administrator des Solaren Imperiums.
Das Flüstern wurde zum lauten Gelächter. Jemand erklärte, ein solcher Unsinn sei ihm noch nie unter die Augen gekommen.
Eine dunkle Frauenstimme fiel ein. Das Gelächter erstarb abrupt.
»Wie bitte?«, fragte ein Mann bestürzt. »Sie wollen behaupten, das entspräche auch nur annähernd der Wahrheit?«
Ärger lag in der Stimme der Frau. Dann kam wieder das dröhnende Lachen. Es konnte nur Hiob sein. Niemand lachte so laut über irgendwelche Nichtigkeiten wie Hiob Malvers.
»Quatsch!«, stellte eine andere Stimme sachlich fest. »Halluzinationen oder was weiß ich. Man wird sie zur Landung gezwungen haben. Ihr wisst doch alle, wie das drüben gemacht wird, oder?«
Hiob ließ sich wieder vernehmen. Er lachte wieder. Wenn er doch nur einmal sein unmotiviertes Lachen unterdrücken könnte!
Ich hatte ihn nie leiden können, jetzt aber noch viel weniger. Er war ein kleiner, rundlicher Typ mit rosigen Wangen und kalten Augen. Wenn in meiner Abteilung etwas schiefging, steckte garantiert Hiob Malvers dahinter.
»Ruhe!«, sagte ich wütend, »zum Teufel, haltet endlich Ruhe. Es kann uns vorerst gleichgültig sein, ob die Landung freiwillig erfolgte oder nicht.«
»Sicher«, brummte Billy Plichter, »Okay, fangen wir an. Wie war das nun, Olaf? Wieso muss die neue Teftris-Gleichung generell unrichtig sein? He, Olaf, was ist denn? Olaf, he, Sie meine ich! Olaf, warum stimmt die Gleichung nicht? Olaf ... Olaf ... Olaf ...!«
Der Ruf wurde lauter. Mir war, als begännen winzige Glocken in meinem Schädel zu schwingen. Ich hörte mich antworten, und doch sprach ich nicht. Olaf – das war ich! Es war ganz zweifellos mein Name, der da immer wieder und in stetig steigender Lautstärke gerufen wurde. Ich fühlte, dass die Schmerzen in meinem Kopf stärker wurden. Billy Plichter war erbarmungslos mit seinem Drängen. Ich hatte die Ruhe verdient; sicher hatte ich sie verdient!
Jemand begann zu sprechen. Es dauerte eine Weile, bis ich die Worte erfasste. Sie kamen aus meinem Mund. Ich hätte lachen mögen, doch da brandete der ziehende Schmerz auf.
Dicht neben mir zischte etwas. Das kurze Ziehen in meinem Oberschenkel verging sofort. Wohlige Wärme durchrieselte meinen Körper, und ich wunderte mich über den Arzt, der mir in Gegenwart anderer Personen eine Injektion verabreichte.
Ich schämte mich! Da war doch »Willy« Fergusen im Raum! Wie konnte man mir vor ihren Augen eine Hochdruckspritze geben. Sicherlich hatte man meinen Oberschenkel entblößen müssen!
Vor meinen Augen wallten feurige Nebel. Die Schmerzen in meinem Gehirn wurden zu einem dumpfen Pochen. Es war auszuhalten.
Als mein klares Sehvermögen zurückkehrte, wusste ich plötzlich, dass »Willy« Fergusen doch nicht im Zimmer sein konnte. Hiob lachte schon wieder, aber auch er war nicht wirklich da. Dicht vor mir leuchtete der große Bildschirm in strahlender Helligkeit.
Verwundert sah ich zu dem farbigen Bild hinüber. Meine Mitarbeiter unterhielten sich über Dinge, die mir sehr wohl bekannt waren. Ich weilte mitten unter ihnen, und trotzdem lag ich hier.
Das scharfe Bild verflimmerte plötzlich. Eine moderne Uhr mit Jahresskala erschien auf dem Schirm. Jemand verkündete feierlich: »Die Zeit ist um, Gebieter.«
Wann hatte man mich wohl zum letzten Male »Gebieter« genannt? Mühsam drehte ich den Kopf.
»Wie bitte?«, fragte ich mit schwerer Zunge.
»Die Zeit ist um, Gebieter!«, drang die gleiche Stimme an mein Ohr. Diesmal klang sie nicht mehr so feierlich, sondern mehr metallisch schwingend.
Ricos Plastikgesicht hatte sich verbindlich gefaltet. Er lächelte! Ich blinzelte zu ihm hinauf, bis ich seine starren, unpersönlichen Augen gefunden hatte.
»Hallo«, sagte ich schwach, »ist das Rico?«
»Das ist Rico, Gebieter. Die Zeit ist um. Ich war gezwungen, dich aufzuwecken. Genau neunundsechzig Jahre, Gebieter.«
Ich ärgerte mich über den devoten Ausdruck. Man sollte hochwertige Roboter nicht so schalten, dass sie bei jeder Gelegenheit eine unterwürfig klingende Anrede gebrauchen. Wie war das aber mit den erwähnten 69 Jahren gewesen?
Der Gedanke daran ließ mich zusammenfahren. Es war so, wie es immer gewesen war: Die Erkenntnis kam mit schmerzhafter Eindringlichkeit. Ich richtete mich auf.
Rico griff sofort zu. Ich spürte den harten Stahl unter der leicht elastischen Plastikverkleidung seiner Hand. Ich stöhnte unterdrückt. Meine Gelenke schienen Rost angesetzt zu haben. Schließlich sah ich wieder zu der Uhr auf dem Bildschirm hinüber.
»Nur neunundsechzig Jahre? Ich hatte für siebzig justiert. Was ist los?«
Rico war so stur, wie es nur eine Maschine sein konnte.
»Nur neunundsechzig Jahre, Gebieter«, erklärte er unbewegt. »Ich erhielt den Kommandoimpuls vor genau sechsunddreißig Stunden, drei Minuten und achtzehn Sekunden.«
Also hatte man diesmal runde 36 Stunden benötigt, um mich aus dem todesähnlichen Bio-Tiefschlaf aufzuwecken.
Zu lange, viel zu lange!, signalisierte mein Gehirn. Dann fragte ich mich wieder, welcher winzige Schaltfehler zu einer Zeitdifferenz von einem Jahr geführt hatte. Sicherlich war es meine eigene Schuld gewesen. Es war damals alles so schnell gegangen; damals, als sie oben mit dem atomaren Unfug begannen.
Eine mechanische Sprecheinheit meldete sich. Ich fuhr wieder zusammen. Die Uhr verschwand vom Bildschirm. Die Bildton-Spule hatte ihren Zweck erfüllt. Leute von meiner Art benötigten im Augenblick des Aufwachens akustische und optische Eindrücke aus der Zeit unmittelbar vor Beginn der biomedizinischen Einschlaf-Prozedur. Ich erinnerte mich, dass ich die vorsorglich angefertigte Spule in die Zeitautomatik geschoben hatte.
Hiobs aufdringliches Gelächter hatte mir gut geholfen. Wahrscheinlich wäre ich sonst nicht so rasch munter geworden.
Ricos runder Plastikschädel schob sich in mein Blickfeld. Er gehörte zu den wenigen Robotern, die speziell für die Überwachung und Wartung der Kuppel-Maschinen konstruiert worden waren. Seine Sprachbegabung war eine positronisch-logistische Spielerei mit seinem ultraschnell arbeitenden Auswertungssektor, der mathematische Ergebnisse in verständliche Laute umwandelte. Es war ein Hilfsmittel zur Anreizung meiner nur langsam munter werdenden Sinne. Immerhin musste ich jetzt mit jemand sprechen, auch wenn der Partner nur eine Maschine war. Ricos Sprachschatz war ohnehin begrenzt.
Rechts neben dem Ruhelager war die vom Zentralgehirn ferngesteuerte Aktivierungsdusche aufgefahren. Der kleine Raum glich einem modernen Operationssaal, nur dass es hier keine Ärzte gab. Die auf meine Körperzellen einwirkenden biochemischen Reizstoffe wurden teils eingespritzt, teils in der Form variabler Strahlungen abgegeben. Über meinem Kopf lastete noch die glitzernde Haube des Schwingungsgenerators, der mir wohl die ersten Sinneseindrücke vermittelt hatte.
Ich blieb eine Stunde lang still liegen und dachte dabei über die Gründe nach, die mich zu diesem Tiefschlaf verleitet hatten.
Richtig – vor 69 Jahren, Anfang Juli 1971, hatten die Verantwortlichen der drei großen Staatenblöcke die Nerven verloren. Ich war in meiner unterseeischen Kuppel verschwunden, als in Asien die ersten Atomraketen starteten. Wahrscheinlich hatte ich es gerade noch geschafft, der sinnlosen Vernichtung zu entgehen. Was war aber aus den vielen Menschen auf allen Kontinenten der Erde geworden? Die Vorstellung um das Schicksal von Milliarden war zu grauenhaft, um kalt und nüchtern durchdacht zu werden. Ich wusste in diesen Augenblicken nur, dass ich wahrscheinlich der letzte Mensch auf der Erde war.
Mensch!, lachte ich bitter auf.
Rico kam sofort näher. Wenn seine mechanischen Sehwerkzeuge Besorgnis verraten konnten, dann taten sie es jetzt.
Ich blieb still liegen und genoss die zugreifenden Weichplastik-Hände der vielarmigen Massage-Maschine. Die Knetkur war unbedingt erforderlich, wenn ich meinen Körper wieder unter Kontrolle bekommen wollte.
Es dauerte nochmals einige Stunden, bis ich mich vom Lager erheben konnte. Ein Pressluftstrom fauchte durch die feinen Poren des Schaumstoffes. Dort, wo ich im Laufe von 69 Jahren Vertiefungen eingelegen hatte, entstand wieder eine glatte Oberfläche.
Nackt, noch völlig geschwächt und von wirren Gefühlsstürmen geschüttelt, ließ ich mich von Rico aus dem Schlafraum führen. Draußen, im freundlich eingerichteten Vorzimmer, war die Farborgel in Tätigkeit getreten. Sinnesberuhigende Wellenmuster überfluteten die Wände. Die zarten Klänge einer alten Komposition drangen wohltuend auf mich ein.
Die wenigen Meter waren kolossal anstrengend. Seufzend ließ ich mich in die weichen Polster des Vibratorsessels sinken, der die harte Knetmassage der Robothände wesentlich unaufdringlicher fortsetzte.
Rico reichte mir die ersten flüssigen Nährstoffe. Noch durfte ich meinem Magen keine festen Substanzen anbieten. Überhaupt würde ich noch mindestens drei bis vier Tage benötigen, um wieder einigermaßen fit zu sein.
Rico schob den fahrbaren Spiegel näher und richtete das Ruhelager auf. Ich war kaum abgemagert, ein Zeichen dafür, dass mein Körper sehr gut auf den Tiefschlaf reagiert hatte.
Ich winkte kurz ab und sah zu, wie er den Spiegel in die Wandvertiefung zurückschob. Dann blieb die Maschine dicht vor mir stehen. Ricos Gesicht hätte menschlich wirken können, wenn es nicht so farblos und wächsern gewesen wäre.
»Freund, ich gäbe etwas dafür, wenn an deiner Stelle ein wirklicher Mensch stünde«, sagte ich schwach. »Wie sieht es oben aus?«
»Sehr viel Wasser, Gebieter«, antwortete mein Leibdiener diplomatisch.
Ich beobachtete ihn scharf. War die Antwort nun ein psychologischer Trick zur Entfachung eines gewissen Zorngefühles gewesen, oder wusste es Rico nicht besser?
»Natürlich viel Wasser. Wir befinden uns auf dem Grund des Atlantischen Ozeans, südlich der Azoreninsel Sao Miguel. Hier beginnt der bekannte Azorengraben mit seinen gewaltigen Meerestiefen. Also ist über uns ausschließlich Wasser. Ich will jedoch wissen, wie es auf dem europäischen Festland aussieht. Wie hat sich der Atomkrieg in Spanien und Frankreich ausgewirkt?«
»Unbekannt, Gebieter.«
Nun schoss mir das Blut ins Gesicht. Ricos untertäniges Plastiklächeln erschien mir plötzlich als höhnische Grimasse.
»Wieso?«, rief ich scharf aus. Meine Stimmbänder begannen bereits wieder einwandfrei zu funktionieren. »Warum erfolgte nicht die von mir angeordnete Oberflächenbeobachtung?«
»Durch deine Schuld, Gebieter. Alle drei Fernseh-Relaisstationen wurden von Flugzeugen abgeschossen. Wir waren darüber informiert, dass ein Start der Aufnahmesphären sinnlos sein müsse, da die Luft des Planeten von Kriegsmaschinen wimmelte. Wir hatten jedoch deinen Befehl erhalten.«
Enttäuschung, Schreck und Zorn über meine eigene Unvorsichtigkeit überfluteten mich wie eine Woge. Selbstverständlich hatten die Robots nicht anders handeln können, nachdem ich Narr voreilig die Anweisung erlassen hatte, die wichtigsten Kontinente sofort zu beobachten. Ich hatte direkt nach meinem planmäßigen Aufwachen erfahren wollen, was während des Krieges geschehen war.
Nun war ich völlig abgeschnitten! Ich war nicht nur das einsamste Lebewesen auf der Erde, sondern auch noch das unwissendste. Über dem stählernen Gewölbe meiner Tiefsee-Druckkuppel lastete eine gewaltige Wassermauer. Natürlich hatte sie mich vor den tödlichen Strahlungen der zahllosen Kernreaktionen bewahrt, aber damit war mir kaum gedient.
Brennendes Verlangen nach einem einzigen Wort aus menschlichem Munde überfiel mich mit solcher Stärke, dass mir leicht übel wurde.
Ächzend richtete ich mich auf. Unwillig sah ich über die scheußlichen Operationsnarben kreuz und quer über meiner Magendecke hinweg. Daran ließ sich kaum noch etwas ändern, zumal mir neugierige Fragen mehr als unwillkommen gewesen wären.
Außerdem: Welcher Arzt hätte die teils völlig verknoteten Überbleibsel haarsträubender Eingriffe jetzt noch beseitigen sollen! Wahrscheinlich gab es auf der ganzen Erde keinen guten Chirurgen mehr. Vor 69 Jahren war das atomare Unheil über die Menschheit hereingebrochen. Die Ärzte, die damals ihre Ausbildung schon abgeschlossen hatten, mussten längst verstorben sein; selbst dann, wenn sie dem allgemeinen Weltuntergang durch glückliche Umstände entronnen waren.
»Meine Kleider!«, fuhr ich den Robot an.
»Welche, Gebieter?«
»Die, die ich zuletzt getragen habe.«
»Du bist noch zu schwach, Gebieter. Die zweite Stärkungsperiode beginnt eben erst.«
Ich resignierte. Gegen die logischen Einwände einer hochwertigen Maschine kommt man nur selten an.
Ich tappte mit Ricos Hilfe zu den Zentralschaltungen hinüber und ließ mich in dem bequemen Drehsessel nieder. Punkt für Punkt ging ich die vorgeschriebenen Wartungskontrollen durch.
Auf dem großen Bildschirm erschienen die einzelnen Abteilungen meiner absolut bombensicheren Tiefsee-Stahlkuppel. Hier unten war auch von einem Atomkrieg nichts zu spüren gewesen.
Die Energie-Hauptstation war seit jeher mein Sorgenkind. Die Reaktoren II und III standen auf Ruheschaltung. Nummer I lief mit knapp 20 Prozent des Maximalwertes.
Ich schaltete die Untersee-Bildbeobachtung ein. Die außerhalb der Kuppel montierten Infrarot-Taster zeigten ein klares, scharfgestochenes Abbild meiner Behausung auf dem Grund des Meeres.
Vor dem Südausgang hatten sich gewaltige Schlammengen angelagert. Die obere Kuppelschleuse war jedoch in Ordnung. Ich ließ Reaktor I auf volle Leistung klettern, um genügend Energie für die Stoßfeld-Projektoren zur Verfügung zu haben.
Zum ersten Male seit 69 Jahren liefen die großen Maschinen an. Weit unter mir klangen Geräusche auf. Das dumpfe Brummen traktierte meine Gehörnerven, aber draußen geriet der angeschwemmte Schlamm in Bewegung.
Der konzentrierte Strahldruck von vierzigtausend Tonnen Schubleistung pro Kubikmeter wurde leicht mit dem Material fertig. Innerhalb von wenigen Minuten war auch die große Südschleuse einwandfrei geräumt.
Anschließend versuchte ich, meinen kleinen Fernsehsatelliten über Funk zu erreichen. Das nur zwei Meter durchmessende Kugelgebilde hatte noch vor Beginn des Krieges auf einer kurzen Zwei-Stundenbahn die Erde umkreist. Die sehr guten Einrichtungen hatten solche Vergrößerungsschaltungen erlaubt, dass das einwandfreie Erkennen eines menschengroßen Objektes möglich war.
Ich erhielt keine Verbindung. Das im Satelliten eingebaute Mikrogehirn meldete sich nicht.
»TEK-1 ist damals abgeschossen worden, Gebieter«, berichtete Rico sachlich. »Es geschah zwei Tage nach deinem Einschlafen. Ein Jäger der russischen Raumabwehr-Brigade hielt unseren Satelliten für ein amerikanisches Erzeugnis.«
Ich winkte wortlos ab. Selbstvorwürfe peinigten mich. Ich hatte viele Fehler begangen, als ich in panischer Angst um mein Leben in die Tiefsee geflüchtet war.
Jetzt war ich von der Oberfläche abgeschnitten. Ich erkundigte mich beim Zentralgehirn nach Messergebnissen. Wenn die Kontinente radioaktiv verseucht waren, so bestand die Möglichkeit, dass auch die Meeresströmungen schädliche Partikel mit sich führten.
»Keine Gefahr in unmittelbarer Umgebung«, gab das Positronengehirn meiner Kuppel durch. »Feintaster stellen jedoch eine starke Strahlungsquelle im Azorengraben fest. Wert schwankt je nach Meeresströmung zwischen sechseinhalb und fünfunddreißig Milliröntgen, Ende.«
Ich stöhnte unterdrückt auf. Fünfunddreißig Milliröntgen waren gefährlich – und das in einer Tiefe von 2852 Meter unter der Meeresoberfläche!
Ich versuchte, einen relativistischen Vergleich zur Strahlungsintensität auf dem Festland zu finden. Wenn wir hier unten schon fünfunddreißig Milliröntgen hatten, dann musste es oben fürchterlich sein!
Mit welchen radioaktiven Isotopen hatte man da nur gearbeitet? Meinen Berechnungen gemäß, war die Halbwertszeit der meisten Isotope so kurz, dass mit einer nennenswerten Strahlung nach 69 Jahren kaum noch zu rechnen war!
Nachdem ich alle Anlagen meiner Kuppel kontrolliert hatte, wusste ich, dass ich auf dem schnellsten Wege nach oben musste! Vielleicht konnte ich noch helfen; vielleicht konnte ich einige Überlebende mit Nahrungsmitteln und Medikamenten versorgen. Ich war in jeder Hinsicht gut versorgt. Wenigstens tausend Menschen hätte ich ernähren, kleiden und schulen können. Unter Umständen lag es an mir, dem Rest der Menschheit einen neuen Start zu ermöglichen. Dabei fragte es sich nur, inwieweit die schädigende Strahlung auf die Erbmasse der Überlebenden eingewirkt hatte. Vielleicht hatte es furchtbare Mutationen gegeben.
Von tiefer Unruhe erfüllt, verließ ich den Kontrollsektor meiner Stahlkuppel. Eins stand fest: Ich musste so schnell wie möglich nach oben, um zu sehen, was aus den Menschen geworden war.
Helfen!, hämmerte es in meinem Schädel. Ich dachte an meine Freunde und Bekannten zurück. Sogar Hiob Malvers hatte zu ihnen gezählt, obwohl er mir oftmals auf die Nerven gegangen war. Wie sehr vermisste ich nun sein lautes Gelächter!
Ich entschloss mich, die alte Tonbild-Spule nochmals ablaufen zu lassen.
Die Zusammenstellung meiner Ausrüstung war ein einfaches Rechenexempel gewesen. In einer Einöde benötigt man weder Angriffswaffen noch spezielle Mittel zur Abwehr.
Dagegen hatte ich aber für einen einwandfreien Schutz gegen radioaktive Strahlungen gesorgt und meinen Anzug-Reaktor voll aufgeladen. Energie würde ich wohl reichlich benötigen.
Der Zellschwingungsaktivator, mein kostbarster Besitz überhaupt, war von der positronischen Feinautomatik neu abgestimmt worden. Infolge des langen Bioschlafes hatten sich die Individualfrequenzen meiner Zellmoleküle etwas verändert.
Das eiförmige Kleingerät hing auf meiner nackten Brust. Darüber trug ich den schweren, unbequemen Strahlschutzanzug, mit dem ich die über mir lastende Wassermauer gut zu überwinden hoffte.
Mein einziges Verteidigungsgerät bestand aus einem harmlosen Psycho-Strahler, dessen hypnosuggestive Wirkung völlig ausreichen würde, um jeden eventuellen Gegner zur Aufgabe seines Angriffs zu bewegen. Mehr brauchte ich nicht.
Im Rückentornister des Hochdruck-Feldanzuges hatte ich konzentrierte Nahrungsmittel und strahlungsabsorbierende Medikamente verstaut. Notfalls würde ich leidende Überlebende des verrückten Krieges in meine kostbare Unterseekuppel bringen müssen, da ich Kranke auf der Oberfläche wahrscheinlich nicht mehr folgerichtig behandeln konnte.
Nun ja – was konnte es schon schaden, harmlose und wahrscheinlich etwas stumpfsinnig gewordene Kriegs-Nachkommen in meine Behausung einzulassen. Sie konnten mir bestimmt nicht mehr gefährlich werden.
Vor fünf Tagen war ich durch die Roboteinrichtungen aufgeweckt worden. Nun war ich wieder so gekräftigt, dass ich den Aufstieg wagen konnte.
Ich überprüfte die Flugfähigkeit meiner Ausrüstung. Die Antigravitationsschaltung funktionierte einwandfrei. Spielerisch leicht hob ich mich vom festen Boden der Kuppel ab.
Rico beobachtete mein Tun aus kühlglänzenden Mechanoaugen. Auf dem Bildschirm des Betrachters leuchteten noch immer die schriftlich und bildlich festgehaltenen Nachrichten, die vor runden 69 Jahren aktuell gewesen waren.
Ehe ich die Kuppel verließ, schritt ich nochmals zum Betrachter hinüber. Mit bitteren Gefühlen las ich die Nachrichten einer amerikanischen Zeitung, wonach die erste bemannte Rakete der Menschheit heil auf dem Mond gelandet war.
Kommandant des Schiffes war ein gewisser Perry Rhodan gewesen, Major und Risikopilot der US-Space-Force. Ehe dieser Mann gestartet war, hatte ich ihn persönlich getestet. Mein Eindruck war der allerbeste gewesen, nur hatte ich damals – es war am 15. Juni 1971 gewesen! – nicht ahnen können, dass eben dieser Space-Force-Major indirekt den längst befürchteten Atomkrieg verursachen könnte. Ich wusste nur noch, dass er auf dem Mond etwas gefunden hatte, was für alle irdischen Machtgruppen ungeheuer wertvoll war. Rhodan hatte sich geweigert, die Entdeckungen auszuliefern. Er war mit seinem Mondschiff in der menschenleeren Wüste Gobi gelandet, und da war es losgegangen.
Letzte Berichte hatten von energetischen Schutzschirmen gesprochen, die Major Rhodan über seinem Mondschiff errichtet hätte. Ich hatte durch den überstürzten Ablauf der Ereignisse keine Gelegenheit mehr, die teils kuriosen Zeitungs- und Fernsehberichte nachzuprüfen.
Ehe ich nach einer raschen Flucht aus meinem damaligen Entwicklungslabor für atomare Raumschiffsantriebe unter der Meeresoberfläche verschwand, waren in Asien bereits die ersten Kampfraketen gestartet. Man hatte die Nerven verloren und übereilt auf die Knöpfe gedrückt. Jede Partei war dabei der Meinung gewesen, dieser Rhodan würde eine entscheidende Rolle auf dem Weg der wissenschaftlichen Erkenntnisse spielen. Man hatte sich benachteiligt gefühlt und dem Nachbar misstraut. So war es zu einem Krieg gekommen, den niemand hatte verhindern können.
Ich hatte dagegen die Explosionen in sicherer Meerestiefe verschlafen. Nun stand ich vor dem Schirm des Betrachters und war dabei bemüht, mein instinktives Zögern logisch zu begründen. Ich schob meinen Ausflug nach oben hinaus, obwohl mir mein Gefühl sagte, dass ich schließlich doch nachschauen müsse.
Hinter mir läutete die Glocke der Hochdruckschleuse. Ich konnte gehen.
Ein letzter Blick galt einer Teleobjektiv-Aufnahme. Wahrscheinlich war das Bild von einer Raumstation aufgenommen worden. Mitten im glutenden Sandmeer der Gobi lag ein blitzender Körper, der von einem fluoreszierenden Leuchten überdeckt war.
Dieses Bild hatte ich oft betrachtet. Es war irgendwie rätselhaft. Wenigstens war es für meine Begriffe unvorstellbar, eine derart primitive Flüssigkeitsrakete unter einem hochwertigen Energieschirm liegen zu sehen.
Ich schaltete in Gedanken ab. Es war sinnlos, über längst vergangene Dinge nachzugrübeln. Die Menschheit hatte sich selbst ihr Grab gegraben. Auch Major Perry Rhodan, der wahrscheinlich völlig unwissend den Stein des Anstoßes ins Rollen gebracht hatte, musste längst verstorben sein. Er war damals etwas über 30 Jahre alt gewesen.
Der Betrachter lief aus. Ich gab noch einige Anweisungen an die Programmierungsschaltung durch und schritt dann schwerfällig zum aufgleitenden Schleusentor hinüber.
Rico sprach keinen Ton mehr. Ich war alleine in der unterseeischen Festung. Wahrscheinlich würde ich auch oben alleine sein. Hinter mir glitt das stabile Schott zu. Ich schaltete mein Anzug-Schirmfeld ein, wartete ab, bis die Synchronschaltung der Druckausgleichautomatik Grünwert zeigte und zog dann den Schalter der Flutventile und Schnellentlüfter nach unten.
Schäumend schoss das unter hohem Druck stehende Wasser aus den Bodenschlitzen der Flutkammer. Es dauerte nur Sekunden, bis die Schleuse völlig gefüllt war. Das helle Pfeifen der verdrängten Luft mäßigte sich. Schließlich vergingen auch die Wirbel und Strudel, die mich trotz aller Anstrengungen, meinen festen Stand zu behalten, in der Kammer umhergeworfen hatten. Eigentlich war dieser Raum ja nur als Notausstieg gedacht gewesen. Es fehlte jeder Komfort.
Mein Schutzschirm arbeitete einwandfrei. Ich bewegte mich ruhig und sicher innerhalb der kugelförmigen Hülle, deren Luftvorrat bequem ausreichen musste, um mich gemächlich nach oben gleiten zu lassen.
Ich war gezwungen, meinen Schwerkraftregulator auf höhere Gravowerte einzustellen, da ich infolge des natürlichen Auftriebs hilflos an der oberen Schleusendecke klebte.
Erst nach einigen Minuten vorsichtiger Justierungsschaltungen hing ich in der Waage. Lautlos glitt das Außentor zurück. Vor mir lag die finstere Tiefsee mit ihren rätselhaften Lebewesen.
Ich ging bedächtig hinaus. Da mein Schutzschirm starr und nicht flexibel war, wären Schwimmbewegungen sinnlos gewesen. Ich schritt praktisch über den an dieser Stelle flachen Meeresboden, wobei ich lediglich den Wasserwiderstand zu überwinden hatte.
Die Infrarotstrahler auf meinem wuchtigen Helm leuchteten auf. Mittels der Spezialbrille gewann ich auf einige hundert Meter einen so guten Überblick, als hätte auch hier unten die Sonne geschienen.
Langsam, auf die automatische Fortbewegung noch verzichtend, betrat ich das Felsplateau. Hinter mir ragte die Halbrundung meiner Stahlkuppel in die unergründliche Schwärze.
Alles war still – nervenzermürbend still. Wahrscheinlich hatte es nicht viele Menschen gegeben, die jemals so alleine gewesen waren wie ich. Ich verzichtete darauf, die widerstandsfähige Halbkugel näher zu begutachten. Ich hatte 69 Jahre lang in ihr geruht, das reichte!
Knapp 200 Meter von der Flutkammer entfernt, begann die große Unterseeschlucht. Ich trat bis zu ihrem Rande vor, beugte den Kopf nach vorn und ließ die vorderen Helmscheinwerfer nach unten strahlen.
Ein selbstleuchtender Tiefseefisch kam neugierig näher. Ich wusste längst, dass viele Wasserbewohner infrarotes Licht als Stimulans empfanden. Man konnte seine Freude daran haben, wenn die zumeist bizarr geformten Lebewesen wie im Rausch zu tanzen begannen. Alles geschah in völliger Lautlosigkeit. Kein Geräusch unterbrach die Stille, die man nach einiger Gewöhnung nicht mehr als unheimlich, sondern nur noch als feierlich empfinden konnte. Vielleicht lag es aber in meiner Art, auf solche Sinneseindrücke anders zu reagieren als die meisten Menschen.
Ein erstes Lächeln entstand auf meinen Lippen. Der Fisch kam noch näher, begann sich zu wiegen, bis er unter dem hellen Aufleuchten seiner blauroten Körperorgane bedächtig zu tanzen begann.
»Hallo, kleiner Freund!«, rief ich ihm zu.
Ich lauschte meinen Worten nach und bildete mir dabei ein, der schlanke, kleine Bursche hätte geantwortet. Schließlich musste ich ihn mit einigen Handbewegungen verscheuchen, da er sonst meinem hochgespannten Energieschirm zu nahe gekommen wäre. Ich wollte nicht töten; auch nicht einen Fisch. Auf einem verwüsteten Planeten ist nichts heiliger und wertvoller als der letzte Rest des Lebens.
Dieser Gedanke rüttelte mich aus meiner Versunkenheit. Die Kontrolle meiner Instrumente brachte nur positive Ergebnisse. Von einer Radiostrahlung zeigten die Messgeräte nichts an. Wahrscheinlich waren nur die Feintaster der Kuppel zur Ortung der Radioaktivität geeignet.
Ich schaltete das Wirbelfeld ein, ging um 0,025 Prozent mit dem Gravitationswert nach oben und gewann somit einigen Auftrieb. Leicht glitt ich über die breite Schlucht hinweg.
Ich wusste, dass ich einer kugeligen Leuchterscheinung von hoher Intensität glich. Immer mehr Fische kamen auf mich zu.
Ich schwebte um einige Meilen nach Norden, bis das steil nach oben ansteigende Felsfundament der Azoren auftauchte. Von da an begann ich mit fünf Meter pro Sekunde zu steigen.
Andere Fische erschienen. Hier und da erfassten meine I-Scheinwerfer einen Felsvorsprung. Die ersten Tiefseepflanzen tauchten auf. Es waren Arten, die der Wissenschaft niemals bekanntgeworden waren. Die Menschen waren in den Weltraum vorgestoßen, ohne die Geheimnisse ihres eigenen Planeten völlig ergründet zu haben.
Ich lächelte still vor mich hin, bis mich wieder die Vorstellung an die atomare Katastrophe überfiel und das Lächeln von meinen Lippen wegwischte. In diesem Moment begann die kleine Warnanlage meines eingebauten Ortungstasters zu summen.
Ultraschnelle Impulse trafen auf meinen Schutzschirm, der sie infolge seiner strukturellen Stabilität getreulich reflektierte. Während der ersten Momente lauschte ich verblüfft auf das stärker werdende Summen des Warngerätes. Dann dachte ich an Tiefseemonster, die die Fähigkeit besaßen, ihre Opfer mit breitstreuenden Ultraschallwellen anzupeilen. Es war typisch für jene Räuber, die in dieser finsteren Wasserwüste keine andere Möglichkeit besaßen, ihr zumeist beachtliches Nahrungsbedürfnis zu befriedigen.
Ich stellte mich auf die Abwehr ein, bis ich plötzlich bemerkte, dass diese harten Wellen niemals von einem Fisch herrühren konnten.
Nach einigen Augenblicken benötigte ich die Warnautomatik nicht mehr. Die auftreffenden Impulse eines ultraschnellen Unterwasser-Ortungsgerätes verursachten Geräusche, die wie ein helles Piiiiing – Piiing klingen. Genau das vernahm ich.
Sekundenlang hing ich wie erstarrt in meinem Kugelfeld. Etwas Unglaubliches geschah; etwas, was es überhaupt nicht mehr geben durfte! Der Erinnerungssektor meines Extrasinnes meldete sich. Leute von meiner Art vergessen niemals etwas.
In schockierender Klarheit wurde mir eine Tatsache bewusst, die ich bisher kaum beachtet hatte.
Atom-U-Boot, Überlebende, Vorsicht!, gab mein Extrasinn durch.
Völlig unsinnigerweise begann ich mit Armen und Beinen zu rudern. Mein schwaches Unterwasser-Wirbelfeld erlaubte eine Schwebefahrt von bestenfalls zehn Seemeilen pro Stunde. Das genügte für eine gemächliche Fortbewegung, niemals aber für eine Flucht vor einem Unterwasserschiff mit atomaren Hochleistungstriebwerken!
Salziges Augensekret rann über meine Wangen, ein Zeichen dafür, dass meine Sinne alarmiert worden waren. Die auftreffenden Impulse wurden noch härter. Ehe ich die nächste Schlucht erreichen konnte, wurde ich von aufblendenden Scheinwerfern erfasst. Das dunkle Rumoren eines starken Triebwerks wurde vernehmbar. Von da an gab es keinen Zweifel mehr, dass meine Ausrüstung doch nicht ausreichend war!
Ich stellte meine Schwimmbewegungen ein und schaute blinzelnd in die grelle Lichtflut.
Wahrscheinlich hielt man mich für ein Meerestier. Eigentlich konnte es gar nicht anders sein, denn außer mir gab es wohl auf der ganzen Erde niemand, der einen solchen Strahlenschutzanzug besäße.
Mein Gehirn arbeitete logisch und nüchtern. Kämpfen war sinnlos, zumal ich nichts besaß, womit ich diesen stählernen Fisch hätte angreifen können. Es lag auch nicht in meinem Interesse, Überlebende des Atomkrieges in irgendeiner Form zu schädigen. Eigentlich kam es nur noch darauf an, heil ins Innere des Bootes zu gelangen.
Ich reduzierte meine Geschwindigkeit, wohl wissend, dass mein Körper bestenfalls als verschwommener Schatten erkannt werden konnte. Die Hülle meines Kugelfeldes leuchtete zu grell, um einen einwandfreien Durchblick zu gestatten.
Mein Nervensystem arbeitete zufriedenstellend. Angst hatte ich nicht. Ich lauschte noch schärfer auf das abklingende Donnern des Triebwerks. Nach einigen Sekunden begann ich in der Art angelockter Fische zu tanzen, dabei immer hoffend, dass da drüben niemand auf den Gedanken kam, einen Unterwasser-Jagdpfeil in mein Feld zu schießen. Ich wusste sehr genau, wie man noch vor dem Krieg große Tiefseefische gefangen hatte. Harte Stromstöße waren für die Stabilität meines Schutzschirmes von Übel.
Sie jagten mich! Es gab keinen Zweifel mehr. Hier und da konnte ich die schattenhaften Konturen eines kleineren Tiefseebootes erblicken. Es geschah immer dann, wenn ich für den Bruchteil einer Sekunde dem grellen Scheinwerferlicht entrann.
Als ich bemerkte, dass ich mich einer engen, steil nach unten führenden Schlucht genähert hatte, war es zu spät. Jäger darf man nicht reizen oder misstrauisch machen. Man kann sie überlisten, aber nicht in der plumpen Form, wie ich es nun unbedacht getan hatte. Natürlich nahmen sie an, ich könnte jeden Augenblick in dem finsteren Riss verschwinden.
Ein helles, kurzes Zischen klang auf.
Pressluftabschuss!, signalisierte mein Extrasinn.
Reglos wartete ich auf den Einschlag. Es wäre sinnlos gewesen, einem selbstlenkenden Jagdgeschoss entweichen zu wollen.
Ein flammendes Phantom raste auf mich zu. Nach genau zweieinhalb Sekunden hatte es mich erreicht. Ich sah die Kontaktspitze des Hochspannungskopfes in mein Feld eindringen, abgleiten und zünden.
Ultrahelles Leuchten umwaberte meinen Schutzschirm. Der Mikroreaktor in meinem Rückentornister summte warnend auf. Die rote Gefahrenlampe an meinem rechten Handgelenk begann zu flimmern. Feldüberlastung!
Schmerzhafte Stromstöße peitschten durch meinen Körper. Ich krümmte mich schreiend zusammen und versuchte verzweifelt, die beginnende Nervenlähmung von mir abzuschütteln.
Mit dem letzten Rest meiner Kraft schob ich den Schalter des Unterwasser-Sprechfunks nach unten, um mit versagender Stimme ins Kehlkopfmikrofon zu rufen: »Lasst den Unsinn, lasst es sein. Ich komme freiwillig!«
Wahrscheinlich lagen sie mit ihren Empfängern auf einer anderen Frequenz. Wer konnte genau sagen, wie lange diese Menschen bereits in ihrem U-Boot weilten, mit dem sie wahrscheinlich der damaligen Vernichtung entgangen waren.
Ein zweiter Schocktorpedo traf mein Feld. Wieder entstanden überhelle Entladungen, und wieder verkrümmte sich mein Körper. Mein letzter Sinneseindruck übermittelte mir das Gefühl einer hohen Beschleunigung. Dazu brach mein Schirmfeld zusammen. Diese Belastung hatte es nicht mehr aushalten können.
Trostlose Schwärze begann vor meinen Augen zu wallen. Etwas rauschte wie ein Wasserfall.
Wasserfall? In der Tiefsee? Lächerlich!
Es war ein verwaschener Impuls, der von meinem Extrahirn an meinen bereits betäubten Geist durchgegeben wurde. Natürlich konnte es mitten im Meer keinen Wasserfall geben.
Mein Schirm erlosch mit einem letzten matten Aufleuchten.
Aus!, dachte ich, endgültig vorbei!
Es klang wie das Singen des Windes in der Takelage eines Segelschiffes. Vor meiner Flucht in die Tiefen des Meeres hatte ich mich oft den Naturgewalten anvertraut. Diesmal aber lag ich nicht auf dem Deck eines Seglers, um verträumt den ziehenden Wolken nachzustarren. Es war anders, ganz anders.
Sie waren zu viert oder zu fünft. Das, was ich für das Singen des Windes gehalten hatte, war identisch mit hastig und lautstark gesprochenen Worten.
Noch hielten sie mich für besinnungslos. Ich legte auch keinen Wert darauf, mein Erwachen durch irgendwelche Reaktionen bekanntzugeben.
So hatte ich bereits aus dem Gespräch erfahren, dass sie mich in der Tat für einen unbekannten Tiefseefisch mit selten schönen Leuchtorganen gehalten hatten. Sie hatten mit Jagdpfeilen geschossen und mich im Moment des Zusammenbruchs meines Schirmfeldes mit einem Zugstrahl in die Fischschleuse des U-Bootes gezerrt. Es war mein Glück gewesen, oder auch mein Unglück.
Ein kurzes Blinzeln hatte mich darüber belehrt, dass ich in einem relativ großen Raum auf einem flachen Tisch lag. Wahrscheinlich handelte es sich um ein Labor, in dem gefangene Tiefseebewohner untersucht wurden.
Sie sprachen Englisch; aber das, was sie an Gedanken austauschten, war für mich verwirrend. Mein Logiksektor sagte mir mit bohrender Hartnäckigkeit, dass die Überlebenden eines fürchterlichen Atomkrieges eigentlich andere Sorgen haben müssten, als mit einem gemieteten Spezial-U-Boot in den Azorengraben zu tauchen, um dort unter der Aufsicht eines beruflichen Tiefseefischers Jagdabenteuer zu erleben.
Wenn sie davon geredet hätten, dass dies zur Erhaltung ihres Lebens und zum Zwecke der Nahrungsbeschaffung erforderlich sei, hätte ich sie verstanden. So aber ...?
Ich lag völlig ruhig, als weiche Finger begannen, meine Gesichts- und Nackenpartie abzutasten. Eine tiefe Männerstimme sagte unwillig: »Dummes Zeug! Von Kiemen ist nirgends etwas zu sehen. Das ist nicht nur ganz einwandfrei ein Lungenatmer, sondern obendrein noch ein Mensch.«
»Decken Sie ihn zu«, mahnte ein anderer Mann. »Dora kommt.«
Eine weiche Wolldecke wurde über meinen nackten Körper gezogen. Es kitzelte auf der schweißfeuchten Haut, und ich musste mich bemühen, nicht die Magendecke einzuziehen. Seit meiner letzten Operation war ich dort sehr empfindlich.
»Ist er schon wach?«, rief eine Frau übermäßig laut.
Hysterisch!, signalisierte mein Logiksektor.
Ein warmer Atemzug streifte mein Gesicht. Der Duft gepflegten Haares drang in meine Nase. Von da an wusste ich, dass es mit dem Atomkrieg nicht so schlimm gewesen sein konnte, wie ich die ganze Zeit über vermutet hatte, wenn man oben noch kostbare Parfums herstellen konnte ...!
»Ein Klasse-Junge, was?«, sagte jemand mit deutlichem Spott in der Stimme. »Mindestens eins-achtundachtzig, Ringerfigur, kein Gramm Fett zuviel und eine weißblonde Haarmähne wie ein nordischer Gott.«
Zwei andere Männer lachten schallend. Ich begann mich im tiefsten Grunde meiner Seele zu schämen. Das waren Leute, die offenbar nicht sehr viel von Anstand und gebotener Zurückhaltung hielten. Sie behandelten mich wie ein kostbares Tier, über das man dummdreiste Bemerkungen machen kann.
Ich fühlte mich veranlasst, aufzustehen, als das geschah, was ich instinktiv erwartet hatte. Ein Mann, den sie »Doktor« nannten, betrat den Raum.
Er grüßte sehr höflich; etwa in der Art, wie ein junger, eben fertiggewordener Mediziner sehr reiche und sehr einflussreiche Leute begrüßt.
»Ah, haben Sie die Röntgenaufnahmen?«, fragte der Mann mit der tiefen Stimme.
»Jawohl, Sir. Sehr eigenartig, möchte ich sagen.«
»Ist das nun ein Fischmensch oder nicht?«, fiel die Frau ungeduldig ein.
»Keineswegs, Madam, aber auch kein Mensch. Wenn ich mir erlauben dürfte, Ihnen die Aufnahmen zu zeigen?«
»Geben Sie schon her«, rief jemand unwirsch aus. »Zur Hölle, was ist denn das? Der hat ja gar keine Rippen?«
Ich fühlte, dass sie sich nahezu fluchtartig von mir zurückzogen.
»Lassen Sie doch den Revolver in der Tasche«, sagte die Frau. »So gefährlich wird er wohl nicht sein. Das ist ja phantastisch. Können Sie ihn aufwecken, Doc?«
»Schwerlich vor einigen Stunden, Madam. Er hat harte Schockstöße erhalten.«
Eine Hand zog die Decke über meiner Brust zurück. Es musste der Arzt sein.
»Schauen Sie sich bitte diese Narben an!«
»Gruselig!«, meinte die Frau. »Ich interessiere mich für Medizin. Welcher Pfuscher hat das gemacht?«
»Keine Ahnung, Madam. Es handelt sich anscheinend um Magenoperationen.«
»Wieso ›anscheinend‹?«, äffte der Mann mit der tiefen Stimme nach. »Sind Sie nun Arzt oder nicht? Sie müssen doch wissen, ob am Magen operiert wurde.«
Der Mediziner schien verlegen. Kein Wunder! Die Leute waren ausgesprochen rüde.
»Sir, bei dieser eigenartigen Skelettstruktur ist das keineswegs mit Sicherheit zu sagen. Der gesamte Brustkorb besteht aus durchgehenden und äußerst stabilen Knochenplatten. Dieser ... äh ... dieser Mensch sollte sofort in eine große Klinik eingeliefert werden. Meine Möglichkeiten sind beschränkt.«
»Wer? Die Möglichkeiten oder Sie?«, höhnte der Mann mit der tiefen Stimme.
»Mein Lieber, ich will Ihnen einmal etwas sagen! Wenn das weder ein Monstrum ist noch ein echter Mensch, dann ist an der Sache etwas faul. Sein Auftauchen war mehr als eigenartig.«
»Ein Energieschirm, ich sagte es ja schon«, warf jemand brummig ein.
»Auch meine Meinung, John! Ich hatte genügend mit Energiefeldern zu tun. Es sieht ganz so aus, als wäre der Bursche nicht auf der Erde geboren worden. Äußerlich gleicht er uns aufs Haar, nur sieht er innerlich anders aus. Das ist ein Fall für die Raumabwehr. Wer weiß, was wir hier entdeckt haben. Setzen Sie einen Funkspruch an das Sicherheitsministerium in Terrania ab. Notfalls muss noch die Administratur benachrichtigt werden. Ich will mit der Sache nichts zu tun haben.«
»Aber, Vati!«, sagte die Frau schmollend. »Vielleicht ist er doch ein seltenes Tiefseelebewesen. Stell' dir vor, was ...!«
»Blödsinn!«, polterte der Wortführer. »Tiefseelebewesen! Du wirst tun, was ich für richtig halte. Der Bursche wird der Raumabwehr übergeben. Captain, ich breche den Ausflug ab. Tauchen Sie auf und setzen Sie den Funkspruch ab. Man soll uns eine schnelle Maschine schicken. In dem Fall hört für mich das Vergnügen auf.«
Sie diskutierten weiter, ohne zu ahnen, dass ich jedes Wort verstand. In meinen verknoteten Operationsnarben begann es unerträglich zu jucken. Ich hätte mit allen Fingern zugreifen mögen.
Außerdem wurde die Situation für mich gefährlich. Der Mann mit der tiefen Stimme schien nicht nur die Hauptperson an Bord zu sein, sondern auch eine höchst energische Natur.
Mit einem Gefühl tiefster Niedergeschlagenheit begann ich, die erlauschten Daten zu verarbeiten. Mein Verstand weigerte sich sekundenlang, das Ungeheuerliche aufzunehmen. Mein Gehirn schien zu streiken. Die simpelste Schlussfolgerung fiel mir schwer.
Alles deutete darauf hin, dass es oben niemals zu einem Atomkrieg gekommen war! Man hatte von einer Raumabwehr gesprochen. Also gab es demgemäß auch eine Raumschifffahrt!
Wenn man sich außerdem an ein Sicherheitsministerium wenden und eine Maschine anfordern konnte, so bedeutete das nichts anderes, als dass ich einem fatalen Irrtum unterlegen war. Wieso aber? Ich wusste genau, dass zum Zeitpunkt meiner Flucht die ersten asiatischen Atomraketen gestartet waren.
Ob da dieser Major der Space-Force eine Rolle gespielt hatte? Demnach musste er bei seiner Mondlandung doch Dinge entdeckt haben, die mir nach wie vor völlig unbekannt waren.
69 Jahre umsonst geschlafen, Narr!, gab mein Extrasinn durch.
Dann sagte ich mir wieder, dass vielleicht nur ein Teil der Erde vernichtet worden sei. Die Tatsache, dass die Leute nicht darüber redeten, mochte in der inzwischen vergangenen Zeitspanne begründet liegen. Dennoch hatte ich ein ungutes Gefühl. Die Wunden eines Atomkrieges schließen sich nicht in 69 Jahren.
Ich lauschte weiterhin auf die Unterhaltung. Jedes Wort drehte sich aber nur um mich. Ich konnte nicht erfahren, was nun wirklich geschehen war.
»Schluss jetzt«, rief der Wortführer anscheinend wütend aus. »Ich habe eine gute Nase für solche Dinge. Das Solare Imperium kann es sich nicht leisten, Fremde auf der Hauptwelt zu dulden und dieser« – ein Finger pochte auf meine Brust, – »und dieser Bursche ist nicht von hier. Tauchen Sie auf, Captain. John, Sie haben eine Waffe dabei?«
»Einen altmodischen Revolver«, sagte jemand zögernd.
»Das genügt. Bleiben Sie als Wache im Fischlabor und achten Sie auf jede Bewegung des Kerls. Oder haben Sie Angst?«
Der Mann namens John beteuerte überhastet, auch nicht die geringste Angst zu haben. Die Frau lachte schrill. Sie war hysterisch!
Mehrere Menschen verließen den Raum. Ich hörte ein stählernes Schott knallen und anschließend einen Mann unterdrückt fluchen. Dann vernahm ich das schnelle Knacken einer Revolverwalze. Anscheinend hatte er die Trommel herausgeschwenkt, um sich davon zu überzeugen, ob die Waffe auch geladen sei.
»Wie lange wird er noch bewusstlos sein?«, schrie »John« mit voller Lungenkraft den Davoneilenden nach. Es erfolgte keine Antwort mehr. Ich war alleine mit einem Mann, der offenbar ein sehr labiles Nervensystem besaß.
Ich verhielt mich völlig ruhig und bemühte mich um tiefe Atemzüge. Ich kannte Leute vom Typ dieses John. Zweifellos hätte er bei der geringsten Bewegung meinerseits sofort geschossen.
Ich lenkte mich ab, indem ich über den Begriff »Solares Imperium« nachdachte.
Was sollte das nun wieder bedeuten? Als ich damals in meiner Kuppel verschwunden war, hatte es auf der Erde noch drei große Machtblöcke gegeben. An eine einheitliche Weltregierung war noch nicht zu denken gewesen, geschweige denn an ein politisches Großraumgebilde, dem man etwa die Bezeichnung »Solares Imperium« hätte geben können.